Есть чувства, которые нельзя прожить тихо. Не вся любовь — про тишину.
Есть любовь, которая: поёт, горит, уходит в ночь и возвращается рассветом. Она не просит разрешения. Она просто случается.
Мы берём этот красный платок
Игорь Игоревич Баранов
Мы берем этот красный платок,
Наденем на шею монисты.
И пойдём по цыганским кварталам петь
Те песни, что звучат под гитару искристо.
Наши костры обнимают темную ночь,
А в небе луна — золотая копейка,
И скрипка, с сердцем, сгорает в дым,
Выводя свою боль искрой на небо.
И мы будем петь до рассвета романсы,
Пусть город уснёт в стороне от драм,
Теплый ветер унёс любви куплеты
И вернул их в античный храм.
Где под утро черёмуха дышит пьяно,
Где в глазах — и печаль, и обман,
И, как в сказке, сплетаются раны и тайны
В один бесконечный цыганский дурман.
И пока золотится на горизонте восток,
Пока тени в ладонях моих танцуют,
Я спрячусь с тобой в этот светлый поток
С песней цыганки, что в сердце целуют.
Красный платок — это знак. Не про моду. Не про украшение. Это про состояние: жить ярко, чувствовать до конца, не прятаться.
Здесь нет расчёта. Никто не думает: «как правильно», «что будет дальше»,
«как это выглядит со стороны». Есть только: ночь, музыка, двое.
P.S.
Есть люди, с которыми хочется: жить спокойно, а есть те, с кем хочется: петь до утра, смеяться в огне, теряться и находиться. И если в жизни есть и то, и другое — значит, ты живёшь по-настоящему.