Игорь сидел на старом диване, который скрипел при каждом его движении, словно тихо возмущался тем, что его снова используют вместо рабочего кресла. На коленях у него лежал ноутбук, экран которого освещал полутёмную комнату холодным голубоватым светом.
За окном только что закончился дождь. Мокрые капли медленно стекали по стеклу, а из приоткрытой форточки тянуло влажным вечерним воздухом. В комнате пахло свежесваренным кофе и немного пылью от старых книг, которые стояли на полке рядом с диваном.
Игорь лениво листал интернет-форумы — привычное занятие для человека, который зарабатывает на жизнь тем, что ищет странные, пугающие и необъяснимые истории.
Экран мелькал новыми вкладками:
«Заброшенная психбольница»,
«Лес, где пропадают люди»,
«Дом, в котором слышны шаги по ночам».
— Баян… баян… уже было… — тихо бормотал он, щёлкая мышкой. — Это мы снимали… это снимали до меня… это вообще фейк…
Он уже собирался закрыть последнюю вкладку, когда его взгляд зацепился за короткий пост на старом, почти забытом форуме.
Текст был простой, без картинок и рекламы — как будто его написал человек, которому было важно просто оставить эту историю где-то в сети.
Игорь наклонился ближе к экрану и прочитал:
«Последний поезд пропал на станции Золотые Ключи двадцать лет назад.
Его ищут до сих пор — безрезультатно.
По официальной версии, поезд ушёл в туман и больше не появился ни на одной станции.
Некоторые машинисты говорят, что иногда по ночам на старых путях слышен звук колёс.
Но поезда там давно не ходит».
Игорь на секунду замер.
В комнате стало подозрительно тихо — даже холодильник перестал гудеть, словно тоже прислушивался к этой странной истории.
— Вот это поворот… — пробормотал Игорь и медленно снял наушники.
Он откинулся на спинку дивана и уставился в потолок, где лениво вращалась старая люстра.
— Поезд, который ушёл в туман и не вернулся… — задумчиво произнёс он. — Слушайте, это уже звучит как начало какого-то хоррора.
Он снова наклонился к ноутбуку и быстро начал читать комментарии.
Некоторые писали, что это городская легенда. Другие уверяли, что их дед или знакомый работал на железной дороге и лично слышал об этом происшествии.
Один пользователь даже утверждал, что станция Золотые Ключи до сих пор стоит заброшенная.
Игорь тихо усмехнулся.
— Ну всё… — сказал он, закрывая ноутбук. — Кажется, у нас появился новый выпуск.
Он потянулся к столу, где лежала его камера.
Для Игоря такие моменты были лучшей частью работы — когда обычный вечер внезапно превращался в начало новой истории.
Он поставил камеру на штатив, включил мягкий свет лампы и привычным движением поправил волосы.
Несколько секунд он смотрел в объектив, будто собираясь с мыслями.
Потом нажал кнопку записи.
Красный индикатор загорелся.
Игорь улыбнулся — той самой улыбкой, которую его зрители знали по сотням выпусков.
— Привет, ребята!
Он немного наклонился ближе к камере, словно собирался поделиться секретом.
— Сегодня у нас будет очень интересная история. Я только что наткнулся на старый форум, где люди обсуждают поезд, который… просто исчез.
Он сделал паузу и развёл руками.
— Да, я знаю. Звучит как сценарий для фильма ужасов.
Игорь усмехнулся.
— Но вы меня знаете: если где-то происходит странная фигня — я уже собираю рюкзак.
Он повернул ноутбук к камере и показал страницу форума.
— Станция называется Золотые Ключи. Двадцать лет назад там пропал последний поезд. По официальной версии — он просто… ушёл в туман.
Игорь прищурился.
— Ну а по неофициальной… — он сделал драматическую паузу, — никто не знает, куда он делся.
Он откинулся назад и хлопнул ладонями по коленям.
— Поэтому план такой: мы едем туда и проверяем всё сами.
Он усмехнулся и добавил уже чуть тише:
— Потому что если это правда… будет очень круто.
Потом посмотрел прямо в объектив и вздохнул.
— А если это не правда… — он поднял брови, — ну, зато я хотя бы не буду сидеть дома и читать страшные форумы в два часа ночи.
Он на секунду замолчал.
— Хотя, если честно… — добавил Игорь, — это тоже немного страшно.
Он улыбнулся.
— Короче, погнали разбираться: легенда это или реальность.
Камера всё ещё записывала, когда Игорь потянулся к столу за кружкой кофе.
Он сделал глоток, поморщился и тихо сказал:
— Чёрт… остыл.
За окном снова начал моросить дождь.
А где-то далеко, в глубине ночного города, по железной дороге медленно прошёл поезд — обычный, настоящий.
Но Игорь уже думал совсем о другом поезде.
О том, который однажды ушёл в туман и больше не вернулся.
Друзья и дорогие читатели, пожалуйста, поставьте лайк на историю и напишите любой комментарий, хоть смайлик))) Это помогает показывать рассказ в рекомендациях и вы вносите свой маленький вклад в развитие канала))))
Поддержать автора можно тут https://dzen.ru/lifeandmistic?donate=true
другие рассказы
продолжение будет тут