Жил-был человек, который не мог смириться со своим несовершенством. Каждый раз, когда он ошибался в отчете или неловко шутил, его внутренний мир давал трещину. Но не простую, а такую, из которой начинали сочиться едкая самокритика и мутные потоки сожалений. Он мог часами прокручивать в голове одну и ту же неудачную фразу, полируя её до зеркального блеска позора. А по ночам он ворочался с боку на бок, перебирая обломки прошедшего дня, пережевывал каменную крошку своих ошибок и обрекал себя на хроническую бессонницу. Со временем эти внутренние трещины образовали целый архитектурный ансамбль в стиле «руин»: где-то осыпалась самооценка, где-то обвалился потолок уверенности, а по коридорам надежды гулял сквозняк недовольства собой. И лишь в редкие минуты полной тишины, когда он забывал включить внутреннего критика, он слышал, как в этих самых трещинах что-то тихо прорастает. Может быть, смирение, несущее в себе драгоценный сон. А может быть, просто сорняки… Фрейд в работе «О введении в нарц