В декабре к нам в компанию перевели Настю из филиала. Тридцать шесть лет ей, рыжая, яркая. Я её сразу заметила. Мне сорок один.
Мы с Борей к тому времени прожили вместе двенадцать лет. Жили в квартире, которую он купил ещё до того, как мы съехались. Двушка в спальном районе.
Я работала техническим директором в небольшой компании, занимающейся системами водоснабжения. Он — начальником отдела закупок в той же фирме.
Настя работала в соседнем отделе. Первые дни всё было спокойно. Потом я стала замечать. Боря начал крутиться возле её кабинета. Заходил к ней по рабочим вопросам. Разговаривал долго. Смеялся. Я тогда подумала: ну и что, коллеги же. Нормально.
Через три недели Боря стал задерживаться на работе. Раньше приходил в семь. Теперь в девять. Иногда в десять.
— Куча дел, — объяснял он.
Я верила. У меня самой работы хватало. Совещания. Переговоры с подрядчиками. Некогда было следить за каждым его шагом.
В феврале он стал холоднее. Разговаривал короче. На вопросы отвечал односложно. Я спросила:
— Боря, что случилось?
— Ничего. Устал просто.
— Может, в отпуск съездим? Отдохнём?
— Не сейчас. Работы много.
Я оставила его в покое. Решила, что пройдёт само.
В марте коллега Жанна позвонила мне вечером. Говорила тихо. Осторожно.
— Слушай, не хочу лезть не в своё дело. Но ты должна знать. Борю видели с Настей.
— Ну и что? Работают вместе.
— Не на работе. Держались за руки возле торгового центра. У меня внутри всё оборвалось.
— Когда?
— Два дня назад.
Я положила трубку. Села на диван. Думала. Может, Жанна ошиблась? Может, показалось? Но внутри уже всё сжалось. Я знала. Чувствовала.
Вечером Боря пришёл поздно. Разделся. Сел ужинать.
— Где был? — спросила я.
— На работе. Говорил же.
— Вас видели с Настей. Вы держались за руки.
Он замер. Положил вилку.
— Ну да. Обсуждали рабочие вопросы. Встретились после работы.
— Держались за руки?
Тишина. Долгая. Боря смотрел в тарелку. Молчал.
— Мы... просто общаемся.
— Общаетесь, — повторила я. — Значит, ты встречаешься с ней.
Он молчал.
— Боря, скажи честно. У вас что-то есть?
— Да, — сказал он тихо. — Есть.
Вот так. Просто. «Есть». Я не закричала. Не заплакала. Просто сидела.
— Сколько это длится?
— С января.
Два месяца. Целых два месяца он встречался с ней. Приходил домой. Ложился рядом. Врал.
— Ты любишь её? — спросила я ровно.
— Да.
— Понятно. Тогда уходи.
— Лен... — начал он.
— Уходи, — повторила я.
— Собирай вещи. Уходи к ней.
— Мне нужно время...
— Не нужно. Уходи сейчас.
Он встал. Прошёл в спальню. Собрал сумку. Одежду. Документы. Я сидела на кухне. Не двигалась. Он вышел. Остановился у порога.
— Прости.
— Пошёл вон.
Дверь закрылась. Тихо. Я осталась одна. В квартире, которая принадлежала ему. Юридически. По документам.
На следующий день он прислал сообщение: «Квартира твоя. Пока живи. Потом решим». Я не ответила. Через неделю он прислал ещё: «Мне нужны документы. Можно зайти?» «Нет», — ответила я.
Коллеги на работе узнали быстро. Жанна смотрела виновато. Другие делали вид, что ничего не случилось. Настя ходила по офису с улыбкой. Счастливая. Сияющая. Я не разговаривала с ней. Даже не смотрела в её сторону.
Через месяц Боря написал: «Мне нужна моя квартира. Можешь съехать?» Я позвонила ему.
— Серьёзно? Ты хочешь выгнать меня?
— Это моя квартира. По документам. Я имею право.
— Значит, просто так выгонишь?
— Съезжай сама. Я не выгоняю. Просто прошу освободить.
— Боря, я не могу снять квартиру сразу. Мне нужно время.
— Два месяца. Достаточно?
Я повесила трубку. Села на пол. Прямо там, в коридоре. Значит, вот как. Двенадцать лет — ничто.
Я начала искать съёмное жильё. Просматривала объявления. Звонила. Смотрела варианты. Денег хватало только на студию.
Через два месяца я переехала. Забрала вещи. Мебель оставила. Последний раз закрыла дверь. Всё.
Прошло несколько месяцев. Мы развелись. Я привыкла к новой квартире. К одиночеству. Работала. Приходила домой. Готовила ужин. Засыпала.
Некоторые спрашивали: почему не уволилась? Зачем каждый день видеть их обоих? А я думала просто. Работа хорошая. Зарплата нормальная. Должность. Я здесь десять лет отработала. Почему я должна уходить? Пусть им будет неловко. Не мне.
Борю встречала в офисе иногда. Он здоровался сухо. Я кивала. Проходила мимо. Настю видела часто. Она светилась счастьем. Носила новые платья. Рассказывала коллегам про поездки.
Наслаждайся, — думала я. — Пока можешь.
В октябре случилось странное. Настя стала бледнее. Худее. Улыбка пропала. Я заметила. Но не спрашивала. Какое мне дело?
В ноябре она подошла ко мне в обед. Я сидела в столовой. Ела гречку с котлетой.
— Можно присесть? — спросила она тихо.
Я кивнула. Молча. Она села напротив. Положила руки на стол. Смотрела вниз
— Мне нужно с тобой поговорить.
— О чём?
— О Боре.
Я отложила вилку.
— Слушаю.
— Он изменяет, — сказала она. — Мне.
Я посмотрела на неё внимательно. Глаза красные. Губы дрожат. Руки трясутся.
— С кем? — спросила я ровно.
— Не знаю. Он скрывает. Но я чувствую. Поздно приходит. Телефон прячет. Холодный стал. Точно так же, как с тобой. Я молчала. Смотрела на неё.
— Я не знаю, что делать, — продолжила Настя. — Я люблю его. Я ушла из своей квартиры. Переехала к нему. А он... он со мной так же поступает.
— Зачем ты мне это говоришь? — спросила я.
— Потому что ты единственная, кто поймёт. Ты прошла через это.
Я встала. Взяла поднос.
— Настя, — сказала я спокойно. — Ты увела чужого мужа. Разрушила семью. Выгнала меня из дома. А теперь ждёшь, что я буду тебя жалеть?
— Я... я не думала... — Ты не думала, что он сделает с тобой то же самое?
Она заплакала. Тихо. Уткнулась в ладони.
— Он говорил, что любит меня. Что мы будем вместе. Что я особенная.
— Он говорил то же самое мне. Двенадцать лет назад.
— Что мне теперь делать?
— Ничего. Живи с этим. Как я жила.
Я ушла. Оставила её в столовой. Одну. Знаете, в тот момент я не почувствовала злорадства. Не радовалась её слезам. Просто поняла: вот он. Бумеранг.
Настя думала, что она особенная. Что Боря изменил мне, потому что я плохая. Скучная. Неинтересная. А вышло по-другому. Он изменил, потому что он такой. Потому что может. Потому что привык. И со мной изменил. И с ней изменяет. И со следующей будет так же.
Настя через месяц ушла от него. Узнала от коллег. Она сняла комнату. Живёт одна. Боря уже встречается с новой. Молодая девушка. Лет тридцати. Работает в другой фирме. Видела их вместе возле бизнес-центра.
Настя иногда пытается поговорить со мной. Спрашивает, как дела. Извиняется. Я отвечаю сухо. Коротко. Без эмоций. Прощать её не собираюсь.
Она выбрала этот путь сама. Думала, что увела принца. Счастье. Любовь на всю жизнь. А получила то же, что и я. Предательство. Ложь. Боль. Только я была с Борей двенадцать лет. Строила семью. Верила. Доверяла.
А она знала, на что шла. Видела, как он бросил меня. Как врал. Как скрывал. И всё равно связалась с ним. Думала: «Со мной будет по-другому». Не вышло.
Я живу одна. В маленькой студии. Зарабатываю нормально. Хватает на всё. Мужчин не ищу. Пока не хочу. Может, потом. Когда пройдёт время.