Представь себе старинную книгу - «Книгу Памяти». В нее записано всё: каждый вздох, каждая слеза, каждый миг, когда тебе казалось, что ты один, что мир жесток, что любовь ушла. Там есть строки, которые хочется вырвать и сжечь. Но книга эта - тайный дневник, который однажды прочитают другие. Какую бы запись ты захотела оставить им в утешение? В ночь, когда твоя душа соединяется с Тем, Кто любит тебя вечно, все эти записи вдруг загораются иным светом. Ты смотришь на самые мрачные страницы - на обиды, на измены, на дни, когда ты кричала в пустоту - и видишь в них не проклятие, а необходимое прикосновение, без которого ты не стала бы той, кто сейчас готов к объятиям.
Забыть плохое навсегда - значит не стереть его, а переписать чернилами благодарности. Это как в той притче о миллионе за каждый удар плетью: ты вдруг осознаёшь, что каждый твой шрам - это место, куда потом войдет свет, сделав тебя прозрачнее, нежнее, глубже. Плохое не исчезает - оно становится обрамлением драгоценности. Романтика здесь в том, что Жених, ведя тебя под венец, не спрашивает: «Была ли ты идеальна?» Он спрашивает: «Пришла ли ты ко Мне через всё это?» И тогда все «нет», все «почему», все ночи одиночества сплетаются в венец, который светит ярче, чем если бы их не было.
Забыть плохое навсегда - это перестать смотреть на себя глазами обидчика, перестать входить в состояния прошлого и позволить Высшей Силе, Создавшей тебя, омыть твои раны Своим взглядом. Тогда память становится крыльями. Ты помнишь, но уже не болеешь; ты помнишь, как помнят море после шторма: с трепетом, но без ужаса. «Ночь светит как день», — говорит одна очень древняя книга, - это значит, что твоя самая темная ночь однажды станет частью твоего утра, и ты, как Невеста, пойдёшь под венец, зная: всё, что было, привело тебя в объятия, где забыть - значит простить себя и принять, что ты любима не вопреки, а благодаря. Хочешь, прочти эту книгу сама, и ты напишешь лучше меня, как забыть плохое навсегда.
ЗОАР. НОЧЬ НЕВЕСТЫ.