За окном - минус 32. Февраль решил напоследок показать характер, будто проверяет нас на прочность: не разлюбили ли зиму? Не заждались ли весну? Дышит морозным паром, сыплет колючей пылью, рисует на стёклах такие узоры, будто хочет оставить автограф на память .
А по календарю - завтра весна.
И в этом есть что-то щемяще-правильное. Зима уходит не побеждённой, не сломленной, а гордой - с последней метелью, с хрустальным скрипом снега, с этим невозможным холодом, от которого перехватывает дыхание. Она не сдаётся без боя. Она хочет, чтобы её запомнили именно такой - властной, величественной, настоящей.
Мы кутаемся в шарфы, перебегаем от дома к машине, греем ладони о кружки с чаем и смотрим в окна, за которыми белым-бело. И где-то там, в этом белом безмолвии, уже бродит что-то новое. Воздух другой - он не обманет. Он уже пахнет не морозной свежестью, а той особенной, едва уловимой сыростью, которая бывает только на пороге весны.
Февраль - хитрый месяц. Он может быть лютым, а может вдруг подарить солнце, от которого слепит глаза и начинают звенеть сосульки . Он умеет держать интригу до последнего. И только в последний день, как перед разлукой, становится особенно ясно: всё, намела, наморозила - пора.
Бабушка говорила, что все проводы должны быть светлыми. Даже проводы зимы .
Не цепляться за то, что уходит. Не выпрашивать ещё немного снега, ещё пару морозных дней. Уметь насладиться возможным и отпустить без сожаления. Потому что если зима уходит - значит, пришло её время. А если за окном всё ещё минус 32 - значит, время весны ещё не настало, но оно уже стучится. Где-то там, глубоко под снегами, в промёрзшей земле, уже пульсирует тонкая жилка марта .
И в этом вся мудрость природы, да и жизни: за холодом обязательно идёт тепло. За ночью - рассвет. За февралём - март.
Завтра весна. Даже если термометры с этим не согласны.
Просто хорошо.
Просто - последний день зимы.
