Иль кажется, иль точно –
сквозь века
тропинка дней кружится как шальная.
И первой жизни красная строка
рождается,
мгновенно умирая.
Ступеней узкий сколотый гранит
спускаясь к тёмным водам вечной ночи,
твой лёгкий шаг бестрепетно хранит,
твой голос – меж сонета долгих строчек.
А что душа?
Любовь кровоточит,
сюжет искусный горько нарочит.
Безумьем жжёт его синдром Стендаля.
Тропинка дней кружится сквозь века,
Ведёт её незримая рука,
Рождая мир, губя, терзая, жаля…
Иль кажется, иль точно –
сквозь века
тропинка дней кружится как шальная.
И первой жизни красная строка
рождается,
мгновенно умирая.
Ступеней узкий сколотый гранит
спускаясь к тёмным водам вечной ночи,
твой лёгкий шаг бестрепетно хранит,
твой голос – меж сонета долгих строчек.
А что душа?
Любовь кровоточит,
сюжет искусный горько нарочит.
Безумьем жжёт его синдром Стендаля.
Тропинка дней кружится сквозь века,
Ведёт её незримая рука,
Рождая мир, губя, терзая, жаля…