Я снова вижу эту девушку. Её трудно забыть: невысокая, стройная, с пронзительным и озорным взглядом серых глаз. Как будто бы всё про тебя знает и в то же время задумала шалость. Растрёпанные русые волосы торчат в разные стороны, как будто она сегодня не причёсывалась. Держу пари, укладывала их долго феном, но всё тщетно, потому что утром прошёл дождь, а от влажности её волосы становятся похожи на одуванчик. Может быть, именно это и делает Машку такое особенной? Кому, как ни мне, старой цветущей липе, лучше знать? Я много кого повидала на своём веку. А Машку запомнила лучше всех. Правда, давно её не видела, но она не сильно изменилась с годами. И это хорошо! Но что-то её гложет. Я чувствую. Не случайно она дважды за день пришла сюда и снова сидит под моей тенью и размышляет о чём-то, шевеля иногда губами: — Марк, я всё понимаю, но давай мы останемся пока просто друзьями, хорошо? Мы вместе учимся, чувства приходят и уходят, а дружба она без срока давности, понимаешь? — Хорошо. — поспе