Эту книгу ты не читаешь.
Потому что в ней нет сюжета.
Ты её мыслишь.
Хотя в ней нет смысла.
В ней вообще ничего нет.
Кроме непокоя.
И будучи застигнутым непокоем.
В сердце ночи.
Можно снять её с полки.
Открыть в любом месте.
И поговорить.
Не с автором.
С собой.
И это максимально похоже на этот блог.
И написано также.
И если вас обижают некоторые мысли автора блога.
Прочтите "Книгу непокоя".
Она сведёт вас с ума.
Она лишит вас уверенности в себе.
Потому что вы ничто.
Потому что мы едины.
И автору вы также не сможете ответить.
С ним вы не сможете поспорить.
Над ним вы не сможете самоутвердиться.
Потому что мертвые всегда правы.
Что такое непокой?
Жизнь сама по себе непокой.
И единственный в ней покой - смерть.
Которая на самом деле не жизнь.
Которая как бы сон и как бы нет.
А жизнь не знает сна.
Она - всё, кроме сна.
И любая мечта.
Жизнь как сон.
Жизнь как смерть.
Обратна сама себе.
А что такое Я?
Я - суть вещей.
Я - ничто.
Я - всё.
Кроме себя самого.
Я величиной со свою мысль.
Меня невозможно уличить.
В том что я - это я.
Потому что оно само.
И непонятно как так произошло...
Наша жизнь - антракт.
До рождения было некое бурное представление с оркестром.
Но вот мы родились.
И наступил антракт.
И все что-то ходят.
Мнутся.
Галдят.
Толкаются.
И ничего интересного не происходит.
Всё интересное начнётся снова только после нашей смерти.
Так сказал автор.
Всё наше великое прошлое - не наше.
Всё наше фантастическое будущее - для нас недостижимо.
Все книги и фильмы - не о нас.
Для нас только антаркт.
И непокой.
В ожидании сна...
А может и Годо...
Самый настоящий сатанист.
Так он говорит про себя.
Почему?
Потому что есть только одна Книга.
Потому что письмо запретно.
И любой пишущий срывает запрет.
Чему учит легенда об Иисусе?
Тому, что любой бог, принявший человеческое обличье.
Закончит мучеником в вашем обществе.
Любой бог.
Обличённый в слова или музыку.
В камне или в идее.
Подвернут критике.
Унижен.
Растоптан.
Олицетворённый в человеке будет пронзён завистью слабых.
Критик ничего не может.
Кроме плевков и презрения.
И сам большего не достоин.
Жизнь его - пыль.
Но нет у человека никого.
Важнее него самого.
Которого он хочет понять.
И не может понять.
Потому что не видит.
Что он не внутри.
А рядом.
Точно такой же.
Что он лучше себя самого.
Читал её месяц.
Хранил молчание.
И думал.
Все экзистенциалисты не такие уж и экзистенциалисты.
Весь джаз - здесь.
И даже все джойсы и беккетты мира не так сильно влазят вам в голову.
Как это делает Пессоа.
Я месяц слушал автора.
А он рассказывал мне о жизни.
Которая есть непокой.
А непокой есть ничто.
И я здесь, чтобы передать вам послание.
Весом в пять сотен страниц.
Которого нет.
Книга о желании одного человека быть понятым.
И, одновременно, о невозможности понять другого человека.
Вот, он, вроде бы, всё досконально описывает.
О себе.
О жизни.
И каждое мгновенье полно красоты.
И каждая веха полна смысла.
Но стоит обернуться.
Ничего нет.
Это поэзия.
Но в прозе.
Это музыка.
Но в тишине.
Это смысл.
В пустоте.
Это нежелание угомониться.
Нежелание спать, когда тебя укладывают.
Ровно перед началом второго акта.
Сам Пессоа назвал свой стиль паолизм.
И, описывая себя и свои чувства, он говорит, что он всё равно не сможет выразить всего пОлно.
А читатель не сможет понять.
Но ,возможно, найдётся более крепкий, чем он, автор, который сможет провести психоанализ себя и своего мышления.
Проведёт.
И найдёт.
Что?
Нет...
Чтобы что?...
Произведение максимально опередившее время.
Даже сейчас.
Максимально недооценённое произведение.
Потому что некому оценить.
Произведение из Норвежского списка.
Потому что есть кому.
А сейчас я устал.
И хочу спать...
...