Часть 2 Дом как расплата Начало здесь
На следующее утро Мария проснулась рано. Не спала почти всю ночь — лежала и повторяла про себя одно слово: «Нет».
Простое слово. Короткое. Но такое трудное.
Она встала, умылась, оделась. Спустилась на кухню. Поставила чайник. Нарезала хлеб. Всё как обычно. Только руки не дрожали.
***
Игорь приехал к обеду. Вошёл уверенной хозяйской походкой, с папкой в руках.
— Ну что, решила? — спросил он, садясь за стол.
Мария села за стол. Посмотрела на сына. На его лицо, такое похожее на Николая. На его руки, крепкие, рабочие. На его глаза — требовательные, нетерпеливые.
— Нет, — сказала она.
Игорь замер.
— Что «нет»?
— Я не буду продавать дом.
Молчание. Игорь смотрел на неё, не веря услышанному.
— Ты шутишь?
— Нет.
Он встал. Прошёлся по кухне. Вернулся к столу.
— Мам, ты понимаешь, что я взял кредит? Что банк требует подтверждение сделки? Что я уже внёс аванс за квартиру?
— Понимаю.
— И ты всё равно отказываешь?
— Да.
Игорь ударил кулаком по столу. Мария не вздрогнула.
— Ты всю жизнь мне помогала! — крикнул он. — Всегда! А теперь, когда я по-настоящему нуждаюсь, ты отказываешь?!
Мария молчала.
— Скажи что-нибудь!
— Нет, — повторила она.
— Почему?! — Игорь схватил со стола папку, швырнул на пол. — Что изменилось?! Две недели назад ты ещё думала, а сейчас...
— Сейчас я говорю «нет».
— Это всё?! «Нет» — и всё?!
Мария встала. Подошла к окну. Смотрела на сад.
— Ты что, с ума сошла?! — Игорь шагнул к ней. — Ты моя мать! Ты обязана мне помогать!
Мария обернулась. Посмотрела на него.
— Обязана?
— Да! Я твой единственный сын!
— Именно поэтому я говорю «нет».
Игорь смотрел на неё, не понимая.
— Девушки от тебя уходили, — тихо сказала Мария. — Все. Одна за другой. Помнишь что говорили? Я боялась, что ты останешься один, не справишься. Боялась отпустить.
— Причём тут это?!
— Папа тоже просил. Перед уходом.
Игорь застыл.
— Что... что папа просил?
Мария села. Посмотрела на сына.
— Я звонила тебе. Весной, два года назад. Звала приехать. Сказала, что папе плохо.
Игорь побледнел.
— Я приехал...
— Через три дня, — тихо сказала Мария. — Ты сказал, что не можешь сразу. Что дела на работе. Что приедешь на выходных.
— Мам, я не мог бросить...
— Знаю. Ты не мог. А папа не дождался. Он ушёл за день до твоего приезда.
Игорь опустился на стул. Закрыл лицо руками.
— Не надо, мам... не надо об этом...
— Надо, — Мария не отводила взгляда. — Потому что в последний день он говорил. Обо мне. О тебе. Он сказал: «Маша, ты его слишком жалела. Я говорил «нет», ты потакала втихую. Помнишь мопед? Я просил не покупать. Ты купила. Он привык — папа запрещает, мама даст».
— Хватит...
— Он сказал: «Девушки от него уходят поэтому. Он ничего не решает сам.»
Она перевела дух, затем продолжила:
— Он сказал: «Ты его ломаешь, Маша. Научись говорить ему «нет». Иначе он так и не вырастет».
Игорь поднял голову. Посмотрел на неё.
— Он так сказал? Обо мне?
— Да.
— Я был для него был неудачником? Слабаком?
— Нет, — Мария качнула головой. — Он любил тебя. Он сказал мне: «Игорь — мой сын. Я люблю его. Но я не смог тебя остановить, Маша. Ты его не отпускаешь. Скажи ему правду — что я просил тебя отпустить его. Пусть знает».
Молчание.
— И ещё он просил тебя приехать, — продолжила Мария. — В тот последний день. Он сказал мне: «Позвони Игорю. Скажи — приезжай. Мне нужно с ним поговорить. По-мужски. Без тебя». Я позвонила. Ты сказал, что не можешь сразу. Что дела. Что приедешь через три дня.
Игорь смотрел на неё не мигая.
— Я не знал... ты не сказала, что так срочно...
— Сказала. Я сказала: «Папе плохо. Он хочет с тобой поговорить». Ты решил, что три дня — не критично. Но папа не дождался. Он ушёл за день до твоего приезда.
Игорь смотрел на неё не мигая.
— Я не знал... ты не сказала, что так срочно...
— Сказала. Ты решил, что дела важнее.
Молчание.
Игорь встал. Прошёлся по кухне. Вернулся к столу.
— И что теперь? — голос его сорвался. — Что ты хочешь от меня? Признать, что я неудачник? Что я ни на что не способен? Что папа разочаровался во мне?
— Папа не разочаровался, — Мария встала. — Он просил тебя приехать не для упрёков. Он хотел поговорить с тобой. По-мужски. Без меня. Хотел сказать: «Сынок, пора жить самому. Мама не всегда будет рядом. Учись сам». Но ты не приехал.
Игорь схватил свою папку с документами.
— Хватит. Я не хочу больше это слушать.
— Игорь...
— Нет! — Он развернулся к двери. — Ты отказала мне в доме. Теперь говоришь, что папа считал меня неудачником. Маменькиным сынком. Что ещё? Что я вообще вам не нужен был?
— Ты нужен. Всегда был нужен. Мы оба тебя любили. Поэтому я говорю «нет». Папа просил — научись говорить ему «нет». Я научилась. Поздно, но научилась.
Игорь ничего не ответил. Вышел. Дверь хлопнула так, что задрожали стёкла.
Мария осталась сидеть на кухне. Слёзы катились по щекам. Но в груди было не тяжело. Было странно пусто. И... легко.
Впервые за сорок два года легко.
***
Прошла неделя. Игорь не звонил.
Мария ходила по дому, занималась садом, убирала. Ночами лежала без сна и думала: «А если он не вернётся? А если я потеряла его навсегда?»
Но отступать не собиралась.
Вера заходила каждый день. Приносила пироги, чай, новости из городка. Пыталась развеселить.
— Маша, ты молодец, — говорила она. — Коля был бы горд.
Мария только кивала.
Вечерами она поднималась в кабинет Николая. Садилась в его кресло. Перечитывала письмо.
«Научись говорить «нет»».
Она научилась.
Но цена была высокой.
***
Через две недели Мария сидела в саду, сажала тюльпаны. Октябрь был тёплым — редкость для средней полосы. Солнце грело спину, земля пахла осенью.
Она выкапывала ямки для луковиц. Весной они зацветут — красные, жёлтые, белые. Николай любил тюльпаны. Говорил, что они похожи на праздник.
Мария вдруг поймала себя на мысли, что ей не страшно. Впервые за много лет — просто не страшно. Игорь может не вернуться. Может разозлиться навсегда. Может остаться один.
Но она сделала правильно.
Не из вины. Не из страха.
А из любви.
Яблоня над ней шелестела ветками. «Николай, — подумала она. — Ты был прав».
В саду было тихо. Пахло увядающими листьями, холодной землёй, последним теплом года. Мария села на скамейку — ту самую, которую Николай сделал тридцать лет назад. Закрыла глаза.
Она не чувствовала вины.
Она чувствовала, что все сделала правильно.
***
Через месяц раздался стук в дверь.
Мария открыла. На пороге стоял Игорь.
Он выглядел усталым. Похудел. Под глазами тени. Но в глазах не было злости.
— Можно войти? — спросил он.
— Конечно.
Они прошли на кухню. Мария поставила чайник, достала чашки. Игорь сел за стол, молчал.
— Как ты? — спросила она.
— Устал, — он потёр лицо руками. — Очень устал.
— Кредит?
— Договорился с банком. Рассрочка на год. Штраф, но терпимый.
— Квартира?
— Аванс вернули. Не полностью, но большую часть.
Мария поставила чашки с чаем на стол, села.
— И что теперь?
— Снял маленькую квартиру, — Игорь посмотрел на неё. — Однокомнатную. Дешёвую. Устроился грузчиком на склад.
Мария сжала руки под столом.
— Как тебе?
— Тяжело.
Молчание. Игорь допил чай. Поставил чашку.
— Спина болит. Денег мало. Квартира холодная.
Мария кивнула.
Игорь посмотрел в окно. На яблоню в саду.
Молчание.
— Я злюсь на тебя, — сказал Игорь тихо, не отводя взгляда от окна. — До сих пор.
— Знаю.
— Ты отказала, когда мне было плохо. Очень плохо.
— Да.
Игорь обернулся к ней.
— Но... папа был бы рад. Наверное.
Мария не ответила. Слёзы наворачивались на глаза.
Игорь встал.
— Можно я буду приезжать? Иногда. К дому. К яблоне.
— Всегда приезжай, — Мария обняла его.
Игорь обнял её. Крепко. Не как мальчик, которому нужна защита. Как мужчина, который приехал к матери.
Вечером, когда Игорь уехал, Мария стояла на крыльце. Смотрела, как машина скрывается за поворотом.
Зашла в дом. Села у окна. Смотрела на яблоню в саду.
«Коля, — думала она. — Правильно ли я сделала?»
Не знала.
Может, он больше не приедет. Может, это была последняя попытка — пришёл, сказал, что злится, и больше не вернётся. Может, она останется одна. Совсем одна.
Страшно?
Да.
Но отступать не будет.
Она встала. Пошла в сад. Подошла к яблоне. Провела рукой по стволу.
«Расти, — чуть слышно сказала она. — Расти, крепни».
Не знала, про кого говорит — про дерево или про Игоря.
Ветер слегка качал ветки. Холодно. Скоро зима.
Мария вернулась в дом. Поднялась в кабинет Николая. Села в кресло. Взяла письмо. Перечитала.
«Живи спокойно. Не держу зла. Люблю. Коля».
Она сложила письмо. Убрала в ящик стола.
Посмотрела на надпись на двери: «Н+М».
«Коля, — подумала она. — Страшно. Но правильно. Да?»
Ответа не было. Только ветер за окном.
Мария закрыла глаза.
Теперь она одна, по-настоящему.
Страшно.
Но правильно.
***
На следующий день к Марии зашла Вера. Принесла пирожки, чай. Села за стол.
— Игорь приезжал?
Мария кивнула.
— Ну и?
— Не знаю, — тихо ответила Мария. — Он злится. Но приехал. Спросил, можно ли приезжать ещё. Я не знаю, вернётся ли.
Вера взяла её руку.
— Вернётся. Не сразу. Но вернётся.
Мария посмотрела в окно. На яблоню.
— А если нет?
— Тогда ты всё равно сделала правильно, — Вера налила чай. — Коля был бы горд.
Они сидели молча. Пили чай. За окном шумела яблоня.
Мария думала: «Правильно ли?»
Не знала.
Но жить иначе уже не могла.
Николай подарил ей эту свободу.
Даже после ухода.
И она приняла этот дар.
Не зная, что будет дальше.
КОНЕЦ
Спасибо, что дочитали до конца.
Буду благодарна на лайки и комментарии! Они вдохновляют на дальнейшее творчество.
Читайте еще:
ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ, чтобы не потерять канал и НОВЫЕ рассказы