— Я же сказал, Лена, не сейчас! — голос отца был натянут, как боксёрский канат перед чемпионатом. — Парень подаёт надежды, но если моя жена узнает...
Пауза. Я замерла у приоткрытой двери его кабинета, босыми ногами впечатываясь в холодный паркет.
— Мой сын. Да, мой! Но жена не должна об этом знать. Ни за что. Понимаешь?
Сердце ухнуло куда-то в район пяток. Сын? У папы? Я — единственный ребёнок в семье. Так мне всегда говорили. Мама с папой были женаты уже почти 20 лет, а любили друг друга так , что соседи завидовали. А тут — раз, и старший брат, как кролик из шляпы фокусника.
— Соревнования через месяц, — продолжал папа тише. — Если всё сорвётся из-за твоих истерик, Лена, я...не знаю,что тебе сделаю . Просто не звони больше на этот номер.
Гудки. Тишина. Скрип кресла.
Я метнулась в свою комнату так быстро, будто от меня зависел олимпийский рекорд по спринту.
Следующие три дня я ходила как зомби. Мама — та вообще ничего не замечала, вечно занятая своим салоном красоты. Папа тренировал с утра до ночи, приходил домой, целовал маму в макушку, меня в щёку и падал спать. Идеальная картинка семейного счастья. Со скелетом в шкафу размером с боксёрский ринг. Что мне делать? Я то все знаю...
Рассказать маме? Не рассказывать? Вопрос крутился в голове, как белка в колесе. С одной стороны — она имеет право знать. С другой — а вдруг это разрушит всё? Вдруг папа когда-то ошибся, и теперь просто пытается исправить ситуацию по-тихому?
В итоге я выбрала третий путь. Самый идиотский, если честно.
Папин телефон лежал на зарядке в гостиной. Код я знала — дата рождения мамы (романтик, блин). Руки тряслись, когда я пролистывала контакты. «Лена М.» — вот она.
Переписка оказалась скупой, но информативной.
Лена М.: Денис снова занял первое место на отборочных. Спасибо, что ты его тренируешь.
Папа: Он талантливый. Жалко было бы упустить.
Лена М.: Он спрашивает про отца. Что говорить?
Папа: То же, что и раньше. Больше ничего.
Денис. Значит, моего брата зовут Денис.
Я нашла фото в галерее — папа явно случайно сохранил скриншот из переписки. Парень лет двадцати, может чуть больше, со шрамом над бровью и улыбкой, от которой екнуло в груди. Красивый. Очень.
Стоп. Это же мой БРАТ.
Хотя почему я вообще подумала о том, что он красивый? Фу, Маша, одумайся!
В боксёрский клуб отца я пришла в четверг вечером, когда основные тренировки уже заканчивались. Огромный зал , пахло потом, кожей и чьим-то дезодорантом с запахом «брутальный викинг».
Папы не было — он явно задержался в офисной части. Зато у ринга, сматывая бинты с рук, стоял ОН.
Живой. Реальный. Ещё красивее, чем на фото.
— Эй, — я подошла с максимально непринуждённым видом, на который только была способна. — Ты Денис?
Он поднял глаза — серые, с прищуром. Недоверчивые.
— А ты кто?
— Маша. Просто... интересуюсь боксом. Слышала, ты хорошо выступаешь.
Уголки его губ дрогнули в подобии улыбки.
— Хорошо — это скромно сказано. Я чемпион в своей категории.
— Ого. Скромность — твоя сильная сторона, вижу.
Он засмеялся — коротко, но искренне.
— Слушай, а почему ты...
— МАША?!
Голос папы прогремел так, что несколько парней у груши обернулись. Он летел ко мне через весь зал, лицо перекошено от ярости.
— Что ты здесь делаешь?!
— Я просто...
— Домой! Немедленно!
Денис нахмурился.
— Виктор Петрович, в чём дело? Девушка просто...
— НЕ ТВОЁ ДЕЛО! — рявкнул папа и, схватив меня за локоть, буквально потащил к выходу.
Последнее, что я увидела — недоуменное лицо Дениса и его взгляд, который почему-то обжёг.
Дома папа устроил мне разнос на уровне профессионального боксёрского матча.
— Ты понимаешь, что ты наделала?!
— Я просто хотела...
— Что хотела? А? — он сжимал кулаки, ходил по комнате, как раненый зверь. — Ты подслушала мой разговор, да? Полезла, куда тебя не просят!
— А ты думал, я не узнаю?! — я тоже не выдержала. — У тебя сын! СЫН! А мама знает?!
Папа побледнел.
— Это... сложно.
— Сложно — это когда надо выбирать между роллами и пиццей! А это — вранье! Ты врал нам годами!
— Я не врал! — он сел на диван, тяжело дыша. — Я просто... не говорил. Лена забеременела, когда мне было девятнадцать. Мы расстались. Она родила, воспитывала одна. Я... я не мог тогда быть отцом. Я был никто.
— А сейчас что? Тайный спонсор чужого ребёнка?
— ОН МОЙ СЫН! — рявкнул папа. — И я делаю для него всё, что могу! Тренирую бесплатно, помогаю деньгами! Просто... мама не должна знать. Это разрушит её.
— Так разрушит правда или твоя ложь?
Мы смотрели друг на друга, тяжело дыша.
— Маша, — папа говорил тише, почти умоляюще. — Не лезь в это. Прошу тебя. И держись от Дениса подальше. Он не должен знать, что я его отец. Пока не время. После соревнований, может быть...
— А если я скажу ему?
— Не смей.
Его голос был как удар.
Конечно, я не послушалась.
Денис нашёл меня сам — через соцсети. Написал в личку: «Что это было? Почему тренер так психанул?»
Мы встретились в кофейне. Он пришёл в чёрной толстовке, с растрёпанными волосами, и я поняла, что влюбиться в родного брата — это, оказывается, проще, чем кажется.
— Значит, так, — я выдохнула. — Виктор Петрович — мой отец.
Он моргнул.
— Ага. И?
— И... он твой отец тоже.
Пауза. Долгая, как вечность.
— Что?
— Ты мой брат, Денис.
Он засмеялся — нервно, отрывисто.
— Это шутка?
— Я серьёзно. Твоя мать — Лена. Они были вместе, когда ей было девятнадцать. Потом расстались. А он... он просто не говорил тебе. И мне не говорил. Ни маме моей. Никому.
Денис побледнел. Потом покраснел. Потом резко встал.
— Я... мне надо идти.
— Денис, подожди!
Но он уже уходил. А я сидела над остывшим капучино и понимала, что всё сломала.
Папа узнал на следующий день. Денис не пришёл на тренировку. Не ответил на звонки. Просто исчез.
— Ты! — папа ворвался в мою комнату, как ураган. — Ты ему сказала?!
— Да.
— КАК ТЫ МОГЛА?!
— А как ты мог врать столько лет?!
Мы кричали. Долго. Мама прибежала, испуганная, требовала объяснений, но папа просто махнул рукой и ушёл хлопнув дверью.
Соревнования были через две недели. А главная надежда клуба валялась дома и не брал трубку.
Я поехала к Денису сама. Нашла адрес через ту же Лену — написала ей, представилась подругой сына. Глупо, но сработало.
Квартира в старой пятиэтажке. Дверь открыла женщина лет сорока — усталая, но красивая.
— Ты кто?
— Я Маша. Мне нужно поговорить с Денисом.
Её глаза сузились.
— Маша? Дочка Виктора?
Я кивнула.
Лена вздохнула, пропуская меня внутрь.
Денис сидел на диване, мрачный, как туча.
— Что ты здесь делаешь?
— Хочу, чтобы ты вернулся на тренировки.
— А, ну да. Чтобы папочка был доволен.
— Не папочке это нужно. Тебе. Ты же всю жизнь к этому шёл!
— К чему? К тому, чтобы узнать, что меня все годы обманывали?!
— Денис, — Лена села рядом. — Мне нужно тебе кое-что сказать.
Мы оба уставились на неё.
— Виктор... он не твой отец.
Что?
ЧТО?!
— Я соврала ему, — Лена говорила тихо, виновато. — Давно. Мне нужны были деньги на твои тренировки. А Виктор... он успешный тренер.Я сказала, что ты его сын. Он поверил. Взялся тебя тренировать. Помогал. А я... я не могла признаться.Ты стал его гордостью.
Тишина была такой плотной, что её можно было резать ножом.
— То есть, — Денис медленно выговаривал слова, — мы не брат с сестрой?
Лена покачала головой.
Мы с Денисом посмотрели друг на друга.
А потом он улыбнулся. Широко. Безумно.
— Слава богу, — выдохнул он. — А то я уже не знал, как объяснить себе, что влюбился в родную сестру.
Я засмеялась — от облегчения, от абсурда ситуации, от всего сразу.
Денис вернулся на тренировки. Выиграл соревнования. Папа узнал правду от Лены — сначала орал, потом смирился. Сказал, что Денис — талант, и плевать, чей он сын. Главное — результат.
Мама простила папу. Не сразу, конечно. Но простила.
А мы с Денисом... через год расписались. Тихо, в узком кругу. Папа вёл меня к алтарю и шептал: «Хоть ты и разрушила мне все планы, но парня выбрала толкового. Чемпиона».
— Спасибо, пап, — я улыбалась сквозь слёзы. — Я постаралась.
Вот так я нашла брата, которого у меня не было, и мужа, о котором даже не мечтала.
Жизнь — странная штука. Иногда врёт тебе в лицо годами. А потом бац — и выдаёт хэппи-энд, когда ты меньше всего этого ждёшь.