Часть цикла «Раздел 1:01» на ЯПисатель.рф
Вадим работал в ночном такси третий год. Не ради романтики — ради тарифа: после полуночи поездки стоили вдвое, а конкурентов было вдвое меньше. Жена ушла два года назад, забрав сына. Мать лежала в больнице с сердцем. Долги росли, как тени к вечеру.
В ту ночь — четверг, начало февраля — он забрал последнего пассажира у Курского вокзала в двенадцать сорок. Женщина ехала на Новослободскую, молчала, расплатилась картой. После этого заказов не было. Вадим покружил по центру, остановился у обочины, откинул голову.
Приложение пиликнуло. Новый заказ. Адрес подачи: перекрёсток Пречистенки и Мансуровского переулка. Адрес назначения — пустое поле. Только пометка в комментариях: «Я скажу, куда ехать».
Вадим принял заказ.
На перекрёстке было пусто. Фонарь моргал оранжевым — размеренно, как пульс спящего. Под ним стоял мужчина. Среднего роста, в тёмном пальто до колен. Без шапки — короткие волосы тронуты сединой. Лицо было приятным, обычным. Из тех лиц, которые невозможно запомнить и описать.
Мужчина сел на заднее сиденье. В салоне стало чуть теплее — или показалось.
— Добрый вечер, Вадим.
Вадим посмотрел в зеркало заднего вида. Он не представлялся. В приложении стояло «Вадим С.» — а мужчина произнёс его имя так, будто они были знакомы много лет.
— Вечер. Куда едем?
— Прямо. Потом я скажу.
Вадим тронулся. Мансуровский переулок был пуст — ни машин, ни прохожих. Снег лежал на тротуарах ровный, нетронутый, будто здесь не ходили весь день.
— Вы давно за рулём? — спросил пассажир.
— Три года.
— Нет. Я спрашиваю — давно ли вы за рулём своей жизни, Вадим? Давно ли вы решаете, куда поворачивать?
В другое время Вадим отшутился бы. Но что-то в голосе мужчины — не угроза, не сумасшествие, а спокойная, обволакивающая уверенность — заставило его промолчать.
— Поверните налево, — сказал пассажир.
Вадим повернул. Узкая улица, которую он не помнил. Странно — он знал центр Москвы наизусть, каждый переулок. Но эта улица... Фонари здесь горели тусклее, жёлтым, масляным светом. Дома стояли плотно, окна тёмные.
— У вашей матери третья палата, кардиология, — сказал пассажир. — Операция стоит девятьсот тысяч. У вас на счету сорок две.
— Откуда вы...
— Поверните направо.
Вадим повернул. Руки на руле вспотели. Он хотел остановить машину, но нога не нажала на тормоз. Не потому что не могла — потому что не захотела.
Они выехали на широкую улицу. Вадим не узнавал её. Деревья по обеим сторонам — старые, корявые — стояли без снега, хотя вокруг лежали сугробы. Впереди, в свете фар, на тротуаре лежал бумажник.
— Остановитесь, — сказал пассажир.
Вадим остановился. Посмотрел на бумажник через стекло.
— Возьмите его.
— Чужой кошелёк?
— В нём ровно девятьсот тысяч. Наличными. Без документов. Ни камер, ни свидетелей. Никто никогда не узнает.
Девятьсот тысяч. Операция. Мать.
— Это подстава?
— Это предложение. Первый поворот.
Вадим сидел неподвижно. Потом открыл дверь, вышел, поднял бумажник. Толстый, тяжёлый. Открыл — пачки пятитысячных, аккуратные, перетянутые резинками.
Он сел обратно. Руки дрожали.
— Поезжайте прямо, — сказал пассажир. Голос стал чуть теплее.
Вадим посмотрел на счётчик. Он не тикал как обычно. Цифры шли не вверх, а вниз. 9997... 9996... 9995...
— Что это считает? — спросил он.
Пассажир не ответил.
* * *
Они ехали молча минут пять. Улица была бесконечной и прямой, как натянутая струна. Фонари мелькали ритмично, гипнотически. Вадим поймал себя на том, что его веки тяжелеют. Читать далее ->
Подпишись, ставь 👍, Толстой бы не успел!
#искушение_дьявола #ночное_такси #перекрёсток #сделка_с_дьяволом #таинственный_пассажир #ночная_Москва #психологический_ужас #короткий_путь