Стоял тёплый летний денёк. Шёл тысяча девятьсот сорок третий год. Григорий, молодой парень из села Чулково, вёл старую полуторку ГАЗ-АА по разбитым фронтовым дорогам. Он работал водителем грузовика уже больше двух лет, доставлял боеприпасы, продовольствие и медикаменты красноармейцам на передовую. Сегодня задание снова важное — доставить груз на артиллерийский склад. Двигатель гремел, колёса скрипели, машина подпрыгивала на ухабах, но Гриша уверенно вёл машину вперёд. Дорога знакомая, пусть и неблизкая. Недавно услышал от сослуживцев, что линия фронта постепенно откатывается назад, и вот теперь впервые за долгие годы едет туда, откуда родом сам. За окном мелькали поля, луга, леса… Всё такое привычное, простое, уютное. Сердце стучало чаще, мысль возвращалась к дому, родителям, друзьям детства. Вот показался поворот, знакомый изгиб дороги… «Кажется, деревня моя!» — подумал Григорий, замедляя ход машины. Сквозь кроны деревьев виднелась старинная колокольня церкви, которой гордилось село.