Домой она вернулась в одиннадцатом часу.
Игорь сидел в гостиной с ноутбуком на коленях. Очки сползли на кончик носа. Он надевал их только дома, стеснялся. Увидев Веру, улыбнулся той самой улыбкой, которую она знала наизусть: тёплая, немного виноватая, словно он извинялся за то, что существует.
— Устала?
— Очень.
Она скинула туфли, прошла мимо него в ванную. Хотелось смыть с себя этот день: запах фуршетной еды, духоту зала, взгляд Артёма.
«Я так и не смог тебя забыть».
Вера открыла воду на полную и стояла под горячими струями, пока кожа не покраснела. Не помогало. Ничего не помогало.
Когда она вышла, Игорь уже был на кухне. На столе стояла тарелка с бутербродами, чай с мелиссой.
— Ты же сказала, что поужинаешь там.
— Не получилось.
Он не стал допытываться. Никогда не допытывался. Просто сел напротив, подперев подбородок рукой, и смотрел, как она ест.
— Что-то случилось? — Спросил, наконец.
«Я встретила человека, которого любила. Которого, возможно, люблю до сих пор. Которого хочу так, что сводит зубы» крутилось в её голове. Но вслух сказала:
— Нет, просто длинный день.
Он кивнул. Поверил или сделал вид. Иногда она не могла понять разницу.
Ночью, лёжа рядом с ним в темноте, она смотрела в потолок и считала его вдохи. Сто двенадцать. Сто тринадцать. Он давно уснул. Игорь засыпал легко, как ребёнок. А она всё лежала и думала о том, что предаёт его прямо сейчас. Каждой мыслью, каждым воспоминанием.
Телефон на тумбочке светился входящим сообщением.
Она знала от кого. Знала, что не нужно читать. Знала, что прочтёт.
«Прости, что так всё вывалил. Но я должен был сказать. Можем увидеться завтра? Просто поговорить. Пожалуйста».
Вера долго смотрела на экран. Потом набрала ответ: «Нет».
Стёрла.
Набрала снова: «Кофейня на Пушкинской. 14:00».
Отправила.
И только тогда поняла, что руки дрожат.
Встреча в кофейне
Она пришла на пятнадцать минут раньше. Выбрала столик в углу, спиной к залу, чтобы не видеть входящих. Чтобы не подпрыгивать каждый раз, когда звякал колокольчик над дверью.
Глупо. Всё это было невероятно глупо.
Вера уставилась в чашку с остывающим латте и спрашивала себя: зачем пришла? Чего ждёт. Что собирается делать.
Ответов не было.
— Привет.
Она подняла глаза. Артём стоял рядом, в тёмном пальто, с каплями дождя на плечах. Октябрь в этом году выдался мокрый и холодный.
— Привет.
Он сел напротив, заказал эспрессо, долго молчал. Вера ждала.
— Спасибо, что пришла, — сказал он наконец. — Я не был уверен...
— Я тоже не была уверена.
Снова молчание. Официантка принесла кофе. Артём машинально размешал сахар. Два кусочка. Она помнила, всегда два.
— Расскажи, как ты жила эти годы, — попросил он.
— Зачем?
— Потому что я хочу знать. Потому что мне важно.
Вера пожала плечами.
— Работала. Переводила книги, статьи. Вышла замуж.
Его рука с чашкой дрогнула.
— Замуж.
— Да, семь лет назад.
— Ты счастлива?
«Нет» — звучало в голове.
— Это не твоё дело.
Он кивнул, принимая удар.
— Справедливо.
— Теперь ты, — сказала она. — Расскажи про свой брак. Про развод. Про всё.
Артём долго смотрел в окно, за которым моросил дождь.
— Я женился на Ане через два месяца после нашего разрыва. Она была беременна.
Вера почувствовала, как что-то внутри оборвалось. Два месяца. Значит, он был с ней, когда они ещё...
— Это случилось один раз, — быстро сказал он, словно прочитав её мысли. — Мы работали вместе, была корпоративная вечеринка, я напился... Это не оправдание, я знаю. Нет никаких оправданий.
— И ты решил на ней жениться.
— Она сказала, что беременна. Я не мог... Мои родители развелись, когда мне было пять. Я рос без отца. Я не хотел, чтобы мой ребёнок...
— Значит, дело в благородстве, — перебила Вера. — Как возвышенно.
— Дело в трусости. — Он посмотрел ей в глаза. — Я испугался. Испугался ответственности перед ней. Испугался признаться тебе. Испугался всего.
— И выбрал самый простой путь.
— Самый разрушительный. — Артём покачал головой. — Аня поняла очень быстро, что я не люблю её. Что думаю о другой. Мы прожили пять лет в молчании, притворяясь семьёй. А потом она ушла. Забрала дочь и ушла.
Дочь. У него есть дочь.
Вера отвела взгляд, чувствуя, как пережимает горло. Столько всего произошло за эти годы. Столько всего, о чём она не знала.
— Я вижу Машу раз в месяц, — продолжал Артём. — Иногда реже. Аня вышла замуж снова. Хороший мужик, заботится о них. Маша зовёт его папой.
— Мне жаль.
— Не надо. Я это заслужил.
Они сидели молча, глядя друг на друга через стол, через годы, через всё, что между ними встало.
— Зачем ты мне всё это рассказываешь? — спросила Вера. — Чего ты хочешь?
Артём подался вперёд.
— Хочу второй шанс.
— Какой шанс? На что?
— На нас.
Вера невольно рассмеялась. Горько, невесело.
— «Нас» не существует восемь лет.
— Неправда. — Он покачал головой. — «Мы» никуда не делись. Я видел вчера твои глаза. Ты чувствуешь то же, что и я.
— Ты ничего не знаешь о том, что я чувствую.
— Тогда расскажи.
Она хотела встать и уйти. Хотела сказать, что он ошибается, что она давно его забыла, что счастлива с Игорем, что ничего не осталось.
Но слова застряли в горле.
Потому что это была бы ложь.
— Я замужем, — сказала она наконец. — У меня есть муж, дом, жизнь. Ты не можешь просто явиться и...
— Ты любишь его?
— Что?
— Своего мужа. Ты его любишь?
Вера открыла рот и закрыла. Простой вопрос. Простой ответ. «Да, люблю». Два слова. Два коротких слова.
Она не смогла их произнести.
Артём смотрел на неё внимательно, без торжества, почти с болью.
— Вер...
— Мне нужно идти.
Она вскочила, схватила сумку, бросила на стол деньги за кофе.
— Подожди! — Он поймал её за руку, и от этого прикосновения по коже прошла дрожь. — Не убегай. Пожалуйста.
— Я не убегаю.
— Ты всегда убегала. Когда становилось страшно.
— А ты всегда предавал. Когда становилось сложно.
Он отпустил её руку, словно обжёгся.
— Ты права. — Голос его стал хриплым. — Я предал. Один раз. И расплачиваюсь до сих пор. Но ты... Ты собираешься расплачиваться всю жизнь? Жить с человеком, которого не любишь? Притворяться?
— Ты ничего не знаешь о моей жизни.
— Я знаю тебя. Знаю, как ты выглядишь, когда счастлива. Вчера и сегодня — это не счастье.
Вера молчала. В груди было пусто и больно.
— Просто подумай, — сказал он мягко. — Я не требую ответа сейчас. Не требую ничего. Просто... подумай. Пожалуйста.
Она вышла, не оглянувшись.
Всю дорогу домой она думала о том, что у неё не получилось сказать «да, я люблю своего мужа».
И о том, что Игорь заслуживает женщину, которая смогла бы.
Следующие три дня Вера жила как во сне.
Ходила на работу, переводила тексты, отвечала на письма. Готовила ужины, смотрела с Игорем сериалы, ложилась рядом с ним в постель. Всё как обычно. Всё как всегда.
Только теперь она замечала то, чего старалась не видеть годами.
Как Игорь смотрит на неё, когда думает, что она не видит. С такой любовью, с такой тоской, что становилось стыдно дышать. Как он осторожно касается её плеча, словно боится спугнуть. Как замирает на секунду, прежде чем поцеловать, давая ей шанс отстраниться.
Она никогда не отстранялась. Но и не подавалась навстречу.
— Ты какая-то рассеянная в последние дни, — сказал он в среду вечером. — Всё в порядке?
— Да, просто много работы.
— Может, закажем еду? Чтобы тебе не готовить.
— Хорошо.
Он заказал её любимые роллы. Помнил, какие именно: с угрём и сливочным сыром. Помнил, что она не ест имбирь. Помнил всё.
А она не могла вспомнить, когда в последний раз сделала для него что-то просто так. Без просьбы, без повода.
Телефон вибрировал в кармане. Артём писал каждый день. Коротко, ненавязчиво.
«Думаю о тебе».
«Увидел сегодня книгу, которую ты любила. Помнишь, мы читали её вслух?»
«Дождь. Всегда вспоминаю тебя, когда дождь».
Она не отвечала. Но и не блокировала номер.
*******
В пятницу Игорь пришёл домой раньше обычного. В руках букет её любимых белых роз.
— Что случилось? — Вера растерялась.
— Ничего. Просто хотел порадовать.
Он улыбался, но глаза были серьёзными. Слишком серьёзными.
— Игорь...
— Давай поужинаем в ресторане? — перебил он. — Том самом, где я делал тебе предложение.
Сердце ухнуло вниз.
— Сегодня?
— Да. Я уже забронировал столик.
Она хотела отказаться. Придумать причину, сослаться на усталость, на головную боль. Но он смотрел с такой надеждой...
— Хорошо, — сказала Вера. — Дай мне полчаса.
Разговор с Игорем
Ресторан был всё тот же. Приглушенный свет, белые скатерти, живая музыка. Семь лет назад она сидела за этим же столиком, в чёрном платье, с пустотой внутри. Игорь стоял на колене, держал бархатную коробочку, говорил что-то о любви и будущем.
А она думала об Артёме. О его свадьбе...
— Ты красивая, — сказал Игорь, разглядывая её через стол.
— Спасибо.
— Вер...
Он замолчал, крутя в пальцах ножку бокала. Набирался смелости. Она видела это по напряжённым плечам, по залегающей между бровей морщинке.
— Я хотел поговорить, — наконец, произнёс он.
— О чём?
— О нас.
Вера почувствовала, как холодеют пальцы. Вот и всё. Он знает. Каким-то образом узнал.
— Я не слепой, — продолжал Игорь. — Никогда не был. Я знал, на что шёл, когда женился на тебе. Знал, что ты меня не любишь.
— Игорь...
— Дай мне договорить. Пожалуйста.
Она замолчала.
— Я думал, что смогу. Что если буду достаточно терпеливым, достаточно заботливым... Что однажды ты посмотришь на меня и увидишь не запасной вариант, а... — Он осёкся, сглотнул. — Я ошибся.
— Ты не запасной вариант.
— Нет? — Он поднял на неё глаза. — А кто тогда? Муж, которого ты терпишь? С которым удобно? Который не мешает?
— Это несправедливо.
— Может быть. — Игорь кивнул. — Но это правда. И мы оба это знаем.
Вера молчала. Что она могла сказать? Что он ошибается? Что она любит его? Горло сжималось от невозможности произнести эти простые слова.
— Последние дни ты сама не своя, — продолжал он. — Рассеянная, отстранённая. Постоянно проверяешь телефон.
— Я...
— Я не спрашиваю, что произошло. — Он покачал головой. — Не хочу знать. Но я должен спросить одно.
— Что?
Он долго смотрел на неё. И в этом взгляде было столько всего, что Вера не выдержала, отвела глаза.
— Ты хочешь уйти?
Тишина. Вокруг звучала музыка, звенели бокалы, смеялись люди. А между ними — тишина… Тяжелая, невыносимая.
— Я не знаю, — прошептала она.
Игорь закрыл глаза на секунду. Когда открыл, в них было что-то новое. Что-то разбитое.
— Ладно, — сказал он хрипло. — Ладно. Это хотя бы честно.
— Игорь, прости...
— За что? — Он невесело усмехнулся. — За то, что не любишь? За то, что никогда не любила? Это не выбор, Вер. Это не вещь, которую можно контролировать. Я это понимаю.
— Тогда за что ты злишься?
— Я не злюсь. — Он пожал плечами. — Я просто... устал. Устал надеяться. Устал смотреть, как ты смотришь сквозь меня. Устал быть недостаточным.
— Ты не недостаточный. Ты замечательный. Любая женщина...
— Мне не нужна любая. — Впервые за вечер в его голосе прорезалась боль. — Мне нужна ты. Но ты... Ты никогда не была моей, правда?
Вера молчала. Слёзы подступали к глазам.
— Расскажи мне, — сказал он вдруг. — Про него.
— Про кого?
— Не притворяйся. Про того, о ком ты думала все эти годы. Того, из-за которого ты согласилась выйти за меня. Того, кто вернулся.
Она вздрогнула.
— Откуда ты...
— Неважно. — Он махнул рукой. — Я просто хочу понять. Может быть, если я пойму... Расскажи.
Вера рассказала всё...
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...
Дорогие мои читатели ! Очень рада видеть вас вновь на моем канале. Спасибо за лайки, комментарии и подписки.