Тёте Гале стукнуло семьдесят пять, а она всё такая же бойкая и решительная. Её дочь Люда, моя подруга, частенько покатывается со смеху, рассказывая про мамины выкрутасы. Но история с кладбищем – это вообще шедевр. Вот представьте картину: солнечный день, ухоженное кладбище, и среди гранитных памятников важно шествует пожилая женщина в ярком платочке. Рядом – её дочь, слегка смущённая. А напротив – кладбищенский работник, у которого глаза круглые от изумления. – Ну что, присмотрели что-нибудь? – спрашивает он, привыкнув к скорбным родственникам. – Да вот, выбираем, – бодро отвечает тётя Галя. – Это не нравится – сыро тут. А это – слишком близко к дороге, шумно будет. Рядом с этой стеллой лежать не хочу – незнакомка, о чём с ней говорить? А вон там – тень от дерева, летом, может, и хорошо, а зимой холодно. Работник поправляет фуражку, не веря своим ушам. – Мама, – шепчет Люда, – может, ну его? Я потом сама… – Что «потом»? – перебивает её тётя Галя. – Потом ты мне не то выберешь. Лучше у