Начало.
Часть 2. ПРАВДА
Глава 5
Олег назначил встречу на следующий день. В полдень. В кафе на другом конце города — подальше от мест, где можно случайно встретить Ирину.
— Она повсюду, — сказал он по телефону. — Ты не представляешь. У неё повсюду глаза и уши. Знакомые, клиенты, просто люди. Она всё знает обо всех.
Я не удивилась. Ирина всегда умела собирать информацию. «Между нами, девочками...» — и дальше сплетни про общих знакомых. Я думала, это просто болтовня. Оказалось, это система.
Ночью я снова не спала. Лежала и думала.
После разговора в кофейне Ирина написала мне тринадцать сообщений. Я не открывала. Потом она позвонила — четыре раза. Я сбросила.
Сергей вернулся с работы в десять. Поздно — обычно он приходит в семь.
— Задержался, — сказал он. — Совещание.
Я кивнула. Не стала спрашивать, какое совещание. Не стала смотреть ему в глаза. Просто сказала: «Ужин на плите» — и ушла в спальню.
Он постоял в коридоре. Я слышала его дыхание. Потом пошёл на кухню.
Мы не разговаривали весь вечер. И это было странно — обычно мы хотя бы парой фраз обменивались. Как дела на работе? Что нового у Насти? Какие планы на выходные?
А сейчас — тишина.
Он чувствует. Должен чувствовать. Что-то изменилось.
Или не чувствует? Или ему всё равно?
Утром Сергей уехал раньше обычного. В шесть тридцать. Даже не позавтракал.
Настя уже была в колледже — у неё первая пара в восемь.
Я осталась одна.
Выпила кофе. Посмотрела в окно. Снег прекратился. Небо было серым, тяжёлым. Типичный январь.
В десять я села в машину и поехала на встречу с Олегом.
Кафе было маленьким и уютным, с деревянными столиками и клетчатыми скатертями. Пахло корицей и свежей выпечкой. Играла тихая музыка — что-то джазовое.
Олег уже ждал. Сидел у окна, пил чёрный кофе. Я сразу его узнала, хотя не видела три года. Высокий, спортивный, с короткой стрижкой. Только морщин прибавилось. И седины.
Он встал, когда я подошла.
— Лариса.
— Олег.
Мы не обнялись. Просто кивнули друг другу. Я села напротив.
— Что будешь пить?
— Чай.
Он сделал знак официантке. Заказал мне мятный чай — запомнил с тех времён, когда мы ещё общались.
— Ты хорошо выглядишь, — сказал он.
— Врёшь.
— Вру, — усмехнулся он. — Ты выглядишь так, будто не спала неделю. Но я понимаю. Я выглядел так же. Три года назад.
Официантка принесла чай. Я обхватила чашку ладонями. Тепло.
— Рассказывай, — сказала я. — Что ты знаешь?
Олег помолчал. Отхлебнул кофе. Посмотрел в окно.
— Много, — сказал наконец. — Слишком много. И всё это время я ждал твоего звонка.
— Почему ждал?
— Потому что знал, что рано или поздно это случится. Ирина... — он поморщился, как от зубной боли. — Она не умеет останавливаться. Никогда не умела. Она берёт и берёт, пока не заберёт всё. А потом — переходит к следующей цели.
— Олег, — я наклонилась вперёд, — что именно произошло между вами? Она говорила, что ты её обобрал. Что квартира оказалась на твоей матери. Что ты оставил её ни с чем.
Он засмеялся. Горько, без радости.
— Оставил ни с чем? Лариса, у меня долг перед банком. До сих пор. Два миллиона. Знаешь, откуда?
Я покачала головой.
— Она брала кредиты. На моё имя. Подделывала подписи. Когда я узнал — было поздно. Деньги ушли. Куда — она не призналась. Сказала только: "Ты же понимаешь, мне нужно было."
Я замерла. Кредиты? Подделка подписей?
— Это... это же уголовное дело.
— Да. Но я не стал заявлять. Дурак. Думал — зачем выносить сор из избы? Лучше развестись по-тихому и забыть.
— И квартира?
— Квартира была моя. Я купил её до брака. Единственное, что она не смогла забрать. Поэтому и придумала эту историю про мать. Чтобы выглядеть жертвой.
Жертва. Ирина любит быть жертвой. Я вспомнила, сколько раз она жаловалась мне на жизнь. На бывших мужей. На работу. На обстоятельства. Всегда — жертва. Никогда — виновница.
— Олег, — я сглотнула, — а с Сергеем... Ты знал?
Он посмотрел на меня. В его глазах читалось сочувствие. И что-то ещё. Вина?
— Знал.
— Откуда?
— У меня остались... связи. Люди, которые рассказывают. Я узнал год назад. Может, чуть больше.
Год назад. Год он знал — и молчал.
— Почему ты мне не сказал?
— А ты бы поверила?
Я открыла рот — и закрыла. Он был прав. Год назад я бы не поверила. Я бы защищала Ирину. Спорила. Обвиняла Олега во лжи.
— Кроме того, — продолжил он, — ты со мной не общалась. Она попросила — и ты перестала. Как отрезало.
Я опустила глаза. Стыдно. Три года я игнорировала человека, потому что так сказала Ирина.
— Прости.
— Не за что. — Он пожал плечами. — Я понимаю. Она умеет... убеждать. Манипулировать. Это её талант. Единственный настоящий талант.
Олег рассказывал два часа. Я слушала и не верила своим ушам.
Ирина. Моя лучшая подруга. Человек, которому я доверяла восемнадцать лет.
Оказалось, я не знала о ней ничего.
Первый муж, Андрей. Она говорила, что он был скучный, не понимал её. Что она ушла, потому что задыхалась.
— Андрей был хороший мужик, — сказал Олег. — Работящий, надёжный. Она его использовала. Пока он зарабатывал — жила за его счёт. Когда деньги кончились — ушла.
Работа. Она говорила, что работает риелтором. Успешным риелтором.
— Какой риелтор? — Олег хмыкнул. — Она за три года нашего брака провела две сделки. Две! Остальное время тратила мои деньги и плела интриги.
Интриги. Это слово он произнёс с особым отвращением.
— Она... — Олег помолчал, подбирая слова. — Она как паук. Плетёт паутину. Находит слабые места. Использует их.
— Какие слабые места?
— Любые. У тебя — потребность в дружбе. Ты выросла одинокой, без подруг. Она это увидела — и стала твоей «лучшей подругой». У Сергея — потребность в восхищении. Ты работаешь, устаёшь и не всегда находишь время, чтобы похвалить его. Она — находит. Постоянно.
Я вспомнила. «Серёжа, ты такой настоящий мужик». «Ты так много работаешь». «Ты заслуживаешь большего».
— Она его пилила, — продолжал Олег. — Годами. Капля за каплей. Говорила, какая ты плохая. Какой он хороший. Как ему с тобой тяжело. Как она его понимает.
— А он?
— А он купился. Как и я когда-то. Как и Андрей. Она умеет выбирать жертв.
Жертв. Снова это слово.
— Олег, — я посмотрела ему в глаза, — скажи честно. У них... У них уже что-то было? Физически?
Он отвёл взгляд.
— Я не знаю точно. Но думаю, что да. По крайней мере, последние полгода.
Полгода. Полгода мой муж встречался с моей лучшей подругой.
Я ожидала боли. Ожидала, что внутри всё оборвётся. Но ничего не произошло. Только пустота. Холодная, звенящая пустота.
— Почему именно я? — спросила я. — Она же меня любила. Или... не любила?
Олег горько усмехнулся.
— Лариса, Ирина никого не любит. Кроме себя. Ты была удобной. У тебя есть деньги — значит, можно занимать. У тебя есть муж — значит, есть что забрать. У тебя есть жизнь — та, которой у неё никогда не было. Стабильность. Семья. Дом.
— Она завидовала?
— Завидовала — мягко сказано. Она ненавидела тебя. За то, что у тебя есть то, чего она не может получить. И решила — если не может получить, то заберёт.
Глава 6
Я вышла из кафе в три часа дня. Голова гудела. Слишком много информации. Слишком много правды.
Олег дал мне свой номер. Сказал — звони, если что. И ещё сказал:
— Лариса, будь осторожна. Когда Ирина чувствует, что теряет контроль, она становится опасной. Непредсказуемой.
— Опасной?
— Она может... — он замялся. — Она может сделать то, чего ты не ожидаешь. Соврать. Оклеветать. Повернуть всё так, что ты окажешься виноватой.
Я кивнула. Запомнила.
В машине я сидела долго. Не заводила мотор. Просто смотрела перед собой.
Восемнадцать лет. Восемнадцать лет дружбы — и всё это было ложью. С самого начала.
Она подошла ко мне на курсах бухгалтеров. "Ты выглядишь так, будто тебе нужна подруга." Я тогда подумала — как мило. Как искренне. А на самом деле — она увидела жертву. Одинокую, уязвимую, нуждающуюся в тепле.
И начала плести паутину.
Телефон завибрировал. Сообщение от Ирины.
"Ларочка, пожалуйста, поговори со мной. Ты всё не так поняла. Я могу объяснить. Это недоразумение. Я люблю тебя, ты же знаешь. Мы столько лет вместе. Неужели ты поверишь каким-то сообщениям, а не мне?"
Я перечитала несколько раз.
"Неужели ты поверишь каким-то сообщениям, а не мне?"
Какое-то извращённое искусство. Она не отрицает. Не объясняет, что это были за сообщения. Просто давит на чувство вины. Просто манипулирует.
Как всегда.
Я не ответила.
Дома меня ждала Настя. Она сидела на кухне с ноутбуком. Лицо напряжённое.
— Мам, смотри.
Она развернула ко мне экран.
Социальные сети. Страница Ирины. Открытый пост.
Я начала читать — и почувствовала, как земля уходит из-под ног.
"Девочки, мне нужна ваша поддержка. Я в ужасной ситуации. Моя бывшая подруга (не буду называть её имени, но многие её знают) сошла с ума от ревности. Она обвиняет меня в том, чего я не делала. Угрожает мне. Преследует. Я боюсь выходить из дома.
Всё началось с того, что она решила, будто я флиртую с её мужем. Это абсурд! Мы просто общались как друзья. Я пыталась помочь ей с семьёй — она постоянно жаловалась на проблемы в браке. А теперь она обвиняет меня!
Вчера она устроила мне сцену в кафе. Кричала, оскорбляла. Я в шоке. Человек, которого я считала близкой подругой, оказался... даже не знаю, как это назвать.
Если кто-то знает хорошего психолога или адвоката — напишите в личные сообщения. Мне страшно."
Под постом — сто сорок три комментария. Лайки. Репосты.
Я пролистала комментарии.
"Держись, Ириша! Мы с тобой!"
"Какой ужас! Бедняжка!"
"Знаю таких неадекватных людей. Сама с такой сталкивалась."
"Подруга, если что — звони. Поддержу."
"Может, в полицию обратиться?"
Сто сорок три человека. Сто сорок три человека, которые поверили.
— Мам, — Настя смотрела на меня, — это же враньё. Полная чушь.
— Я знаю.
— Нужно что-то делать.
— Я знаю.
Но что? Что я могу сделать? Написать опровержение? Кто мне поверит? Ирина — яркая, общительная, популярная. У неё тысяча друзей в социальных сетях. У меня — сорок семь.
Она выиграет эту войну. Она всегда выигрывает.
— Мам. — Настя встала. Взяла меня за плечи. — Посмотри на меня.
Я подняла глаза.
— Мы справимся, — сказала она. — Слышишь? Вместе. Она не победит.
Моя дочь. Семнадцать лет. А сильнее меня.
— Как? — спросила я. — Как мы справимся?
— У нас есть доказательства. Переписка папы с ней. Ты же видела?
Переписка. Я видела только часть. Несколько сообщений.
— Мне нужен его телефон.
— Он заберёт завтра вещи. Поговори с ним.
Поговорить с Сергеем. После всего. Попросить его помочь против неё.
— Он не согласится.
— Согласится. — Настя усмехнулась. — Он трус, мам. Трусы всегда присоединяются к сильной стороне. Сейчас сильная сторона — мы.
Я не была уверена. Но другого выхода не видела.
Глава 7
Сергей пришёл на следующий день в полдень. Я взяла отгул — третий за неделю. Нина Васильевна странно посмотрела на меня, но ничего не сказала.
Он позвонил в дверь — как гость. Не открыл своим ключом.
Я впустила его.
— Привет.
— Привет.
Он выглядел неважно. Мешки под глазами. Щетина. Мятая рубашка. Видимо, ночь провёл не лучше моей.
— Где ночевал?
— У Димки. С работы.
Не у неё. Интересно.
— Проходи.
Он прошёл в комнату. Огляделся — как будто видел всё впервые.
— Настя где?
— В колледже.
— Понятно.
Он сел на диван. Я осталась стоять.
— Серёж, мне нужна твоя помощь.
Он поднял глаза. Удивление.
— Какая помощь?
Я рассказала. Про пост Ирины. Про её визит ко мне на работу. Про клевету.
Он слушал молча. Лицо — каменное.
Когда я закончила, он сказал:
— Я видел этот пост.
— И?
— Она мне звонила. Вчера ночью. Сказала, что ты на неё напала. Что ты сумасшедшая.
— И ты поверил?
Пауза.
— Нет, — сказал он наконец. — Не поверил.
Я ждала.
— Лариса, я... — он потёр лицо руками. — Я идиот. Я это понимаю. Два года я слушал её враньё. Верил каждому слову. А теперь...
— Что теперь?
— Теперь я вижу, какой я был дурак.
Он поднял глаза. В них — что-то новое. Не страх. Не чувство вины. Что-то похожее на... раскаяние?
— Она использовала меня, — сказал он. — Как и тебя. Как и всех.
— Зачем?
— Не знаю. Может, ради денег. Может, ради развлечения. Может, просто потому, что могла.
Я смотрела на него. На человека, с которым прожила восемнадцать лет. Которому родила дочь. Которому доверяла.
И ничего не чувствовала. Ни злости, ни обиды, ни любви. Пустота.
— Серёж, — сказала я, — мне нужна переписка. Ваша с ней переписка.
Он замер.
— Зачем?
— Чтобы доказать, что она врёт. Что она не жертва.
Он молчал. Думал.
— Если я дам тебе переписку, — сказал он наконец, — это будет и против меня. Там... там много чего есть.
— Я знаю.
— И ты всё равно хочешь?
— Да.
Он долго смотрел на меня. Потом достал телефон.
— Ладно. Бери.
Я взяла телефон. Руки не дрожали.
— Пароль?
— Один-два-три-четыре.
Один-два-три-четыре. Господи. Я могла в любой момент...
Не важно. Уже не важно.
Я открыла переписку с Ириной. Начала листать.
Сотни сообщений. Тысячи. За два года.
"Скучаю по тебе."
"Когда увидимся?"
"Она опять пилила меня из-за денег."
"Ты единственная, кто меня понимает."
"Люблю тебя."
Люблю тебя. Он писал ей — люблю тебя. Моей подруге.
Я листала дальше. И дальше. И дальше.
И вдруг — наткнулась на что-то другое.
Сообщение от Ирины. Датировано месяцем назад.
«Серёженька, всё идёт по плану. Она ничего не подозревает. Ещё полгода — и мы будем вместе. А квартира останется нам. Она же оформлена на тебя, верно?»
Квартира. Наша квартира. Семьдесят восемь метров. Ипотека.
Оформлена на Сергея. Потому что так было удобнее. Потому что я доверяла.
Они планировали забрать мою квартиру.
— Серёж, — я повернулась к нему, — что это?
Он побледнел. Прочитал сообщение.
— Лариса, я...
— Вы собирались забрать квартиру?
— Нет! Это она... она говорила, что так будет лучше... что потом мы разберёмся...
— Вы собирались выгнать меня из моего дома?!
Голос сорвался. Впервые за эти дни — сорвался.
— Нет! — Он вскочил. — Лариса, клянусь, я не собирался! Она говорила, что мы... что потом... что ты согласишься...
— На что соглашусь?! На то, чтобы остаться на улице?!
Он молчал. Я не знал, что сказать.
И вдруг всё встало на свои места.
Восемьдесят семь тысяч. Она брала у меня деньги — и копила. На что-то своё. На чёрный день.
Квартира. Она хотела забрать квартиру — через Сергея.
Олег. Два миллиона долга на его имя. Кредиты на его имя.
Она не просто манипулятор. Она — мошенница. Профессиональная мошенница.
И я — следующая жертва.
Глава 8
— Серёж, — я говорила медленно, стараясь не кричать, — ты понимаешь, что она собиралась сделать?
— Что?
— Она собиралась обокрасть нас. Обоих. Тебя и меня.
Он смотрел на меня. Не понимал.
— Олег, — продолжала я. — Её бывший муж. Знаешь, почему они развелись?
— Она говорила, что он её...
— Враньё. Она набрала кредитов на его имя. Два миллиона. И исчезла.
Он побледнел ещё сильнее. Если это вообще было возможно.
— Что?
— А теперь — квартира. На твоё имя. И ты — "любовь всей её жизни". Пока не выполнишь свою функцию.
Он сел обратно на диван. Медленно, как сломанная кукла.
— Господи...
— Да, Серёж. Господи.
Мы сидели в тишине. За окном — серое небо. Серый город. Серая жизнь.
— Что делать? — спросил он наконец.
— Не знаю. Но эту переписку я заберу.
— Бери.
Я сделала скриншоты. Десятки скриншотов. Все сообщения. Все планы. Все "люблю тебя" и "скоро будем вместе".
Потом вернула телефон.
— Серёж, — сказала я, — нам нужен адвокат.
— Нам?
— Да. Нам обоим. Против неё.
Он смотрел на меня. В глазах — что-то новое. Надежда?
— Ты... ты готова со мной работать? После всего?
— Я не прощаю тебя. Но у нас общий враг. И общая дочь.
Он кивнул.
— Хорошо. Найдём адвоката.
Повисла пауза. Он сидел, сгорбившись, глядя в пол. Я стояла у окна.
— Лариса...
— Что?
— Я правда не знал. Про кредиты. Про Олега. Она говорила, что он был тираном. Что он её бил.
— Она много чего говорила.
— Я верил.
— Знаю.
Он поднял голову.
— Она... она как-то умеет. Говорит — и ты веришь. Даже когда понимаешь, что это бред. Всё равно веришь.
Я знала. Восемнадцать лет я верила каждому её слову.
— Это называется манипуляцией, — сказала я. — Она профессионал.
— Откуда у неё это?
— Не знаю. И не хочу знать.
Он встал. Подошёл ко мне.
— Лариса, я...
— Не надо. — Я отступила на шаг. — Не сейчас.
— Я просто хотел сказать... Мне жаль.
Мне жаль. Два слова. Восемнадцать лет брака. Два года измены. И — мне жаль.
— Мне тоже, — сказала я. — А теперь уходи.
Он ушёл. Забрал ещё несколько вещей. Обещал найти адвоката.
Я осталась одна.
Вечером Настя вернулась из колледжа. Я рассказала ей про переписку. Про квартиру. Про планы Ирины.
Она слушала молча. Потом сказала:
— Мам, эта женщина — монстр.
— Да.
— И папа — идиот.
— Тоже да.
— Что будем делать?
Я показала ей скриншоты.
— Вот это — наше оружие. Если она продолжит клеветать — пойдём в суд.
— А пока?
— Пока — ждём. И собираем доказательства.
Настя кивнула.
— Мам, — она помолчала, — а ты... ты как?
— Не знаю, — я села рядом с ней. — Честно говоря, не знаю. Я думала, что знаю эту женщину. Восемнадцать лет. А оказалось, что я ничего о ней не знала.
— Ты не виновата.
— Знаю. Но всё равно... — я не договорила.
Настя обняла меня.
— Мам, мы справимся. Вместе.
Вместе. Хорошее слово.
Глава 9
На следующее утро я получила сообщение от Ирины.
«Лариса, нам нужно поговорить. Серьёзно. Без истерик. Я знаю, что ты видела переписку. Серёжа рассказал. Встретимся завтра. В семь вечера. У меня дома. Приходи одна. Без мужа, без дочери. Нам есть что обсудить».
Я перечитала несколько раз.
Серёжа рассказал. Значит, они всё ещё общаются.
Ну конечно. Он трус. Настя была права. Трусы присоединяются к сильной стороне. А он ещё не понял, какая сторона сильнее.
Или... он играет на обе стороны? Пытается понять, где выгоднее?
Неважно. Сейчас это не важно.
Я показала сообщение Насте.
— Не ходи, — сразу сказала она. — Это ловушка.
— Может быть.
— Точно ловушка. Она хочет что-то сделать. Запугать тебя. Или записать на диктофон, как ты на неё орёшь. Потом — в суд, в качестве доказательства.
Умная девочка. Моя дочь.
Но...
— А если у неё есть что-то на меня? — спросила я. — Что-то, чего я не знаю?
— Например?
— Не знаю. Но она была рядом восемнадцать лет. Знает обо мне всё. Каждый секрет. Каждую слабость.
Настя задумалась.
— Тогда иди. Но не одна.
— Она сказала — одна.
— А ты не слушай. Возьми кого-нибудь. Кто будет ждать в машине. На всякий случай.
На всякий случай. На какой случай? Что она может сделать? Навредить мне?
Смешно. Но почему-то не смешно.
— Позвоню Олегу, — сказала я. — Он знает её лучше всех.
Олег ответил сразу.
— Лариса? Что случилось?
Я рассказала про сообщение.
— Не ходи, — сразу сказал он. Как Настя.
— Почему?
— Потому что это её территория. Её правила. Она готовится. А ты — нет.
— Но если я не пойду, она подумает, что я боюсь.
— И что?
— И она продолжит. Посты, сплетни, клевета. Она не остановится.
Олег замолчал. Думал.
— Ладно, — сказал наконец. — Если хочешь идти — иди. Но я буду рядом. В машине, у подъезда. Если что — звони.
— Спасибо.
— И ещё, Лариса.
— Да?
— Записывай всё. На диктофон. Всё, что она скажет.
Диктофон. Хорошая идея.
— Хорошо.
— И не ведись на провокации. Она будет давить. Оскорблять. Пытаться вывести тебя из себя. Не поддавайся.
— Постараюсь.
— Не старайся. Сделай это.
Он отключился.
Я посмотрела на Настю.
— Завтра я иду к ней.
Настя кивнула.
— Я знаю. И мам...
— Да?
— Будь осторожна.
Буду. Или попытаюсь.
Глава 10
День перед встречей тянулся бесконечно.
Я пошла на работу — сидеть дома было невыносимо. Коллеги смотрели на меня странно, но ничего не говорили. Марина подошла в обед.
— Лар, ты как?
— Держусь.
— Если что — я на твоей стороне. Всегда.
Я кивнула. Не могла говорить. В горле стоял ком.
— Спасибо, Марин.
— Не за что. Эта твоя «подруга»... Я её сразу раскусила. Ещё когда она приходила сюда на корпоратив. Помнишь? Три года назад.
Я помнила. Ирина напросилась к нам на новогодний корпоратив. Сказала: «Ларочка, ну пожалуйста, мне так одиноко в праздники». Я взяла её с собой.
Она была душой компании. Шутила, смеялась, танцевала. Все были от неё в восторге.
Кроме Марины.
— Что ты тогда заметила? — спросила я.
— Глаза. — Марина поморщилась. — Она смеялась, а глаза были холодными. Как у змеи. Я тогда подумала — держись от неё подальше. Но ты...
— Я не слушала.
— Да.
Очередной человек, который видел. И которого я не слушала.
— Марин, — я помолчала, — если завтра... если что-то случится... ты можешь позвонить моей дочери? Если я не выйду на связь?
Она внимательно посмотрела на меня.
— Ты думаешь, она может...
— Не знаю. Но я хочу подстраховаться.
Марина кивнула.
— Конечно. Дай мне номер Насти.
Я дала. И почувствовала себя немного спокойнее.
Вечером накануне встречи позвонила мама.
— Доченька, ты как?
— Нормально.
— Врёшь.
— Вру.
Она помолчала.
— Я слышала... про твою подругу. Настя рассказала.
Настя. Она звонит бабушке. Рассказывает. Молодец.
— Мам, не волнуйся.
— Как не волноваться? Ты моя дочь. Я всегда волнуюсь.
— Я справлюсь.
— Знаю. Ты сильная. Сильнее, чем ты думаешь.
Сильная. Все говорят — сильная. А я не чувствую себя сильной. Я чувствую себя уставшей. Напуганной. Одинокой.
— Мам, — я сглотнула, — если что-то случится...
— Ничего не случится.
— Но если...
— Лариса, — мамин голос стал твёрдым. — Ничего не случится. Ты пойдёшь туда, скажешь ей всё, что думаешь, и вернёшься домой. Поняла?
— Поняла.
— Вот и хорошо. И позвони мне, когда закончишь.
— Обязательно.
Она отключилась.
Я сидела в темноте и смотрела в окно.
Завтра всё решится. Так или иначе.
Утро в день встречи. Серое, холодное. Как и все эти дни.
Я встала рано. Выпила кофе. Посмотрела на себя в зеркало.
Сорок два года. Мешки под глазами. Бледная кожа. Сухие губы.
Но глаза — живые. Злые. Готовые.
Хорошо.
Днем пришло сообщение от Сергея.
"Лариса, не ходи к ней. Пожалуйста. Она что-то задумала.
Я ответила: «Что именно?»
«Не знаю. Но она странно себя ведёт. Слишком спокойная».
Слишком спокойная. Ирина никогда не бывает спокойной, когда теряет контроль. Значит, она думает, что контроль у неё.
Что у неё есть?
Я не знала. Но собиралась выяснить.
Без четверти семь я была у её дома.
Ирина жила в центре. Съёмная квартира в старом доме. Третий этаж. Без лифта.
Я припарковалась за квартал. Увидела его машину — Олег был на месте.
Он вышел из машины. Подошёл ко мне.
— Готова?
— Нет.
— Это нормально. — Он протянул мне что-то. Небольшой предмет. — Диктофон. Включишь, когда войдёшь.
Я взяла. Положила в карман.
— Олег...
— Да?
— Зачем ты мне помогаешь?
Он помолчал.
— Потому что три года назад мне никто не помог. И я знаю, каково это.
Я кивнула. Не нашла слов.
— Иди, — сказал он. — И помни — я рядом. Если что-то пойдёт не так — звони. Или просто выходи. Я буду ждать.
Я пошла к дому.
Подъезд был старым, с облупившейся краской и запахом сырости. Лампочка на площадке мигала.
Я поднялась на третий этаж. Остановилась перед дверью.
Сердце билось. Руки вспотели.
Восемнадцать лет. Сейчас всё закончится.
Я включила диктофон в кармане.
И нажала на звонок.
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ...
Что скажет Ирина? Какой козырь она припасла? И чем закончится эта встреча — победой или поражением?
Читайте в третьей, заключительной части.