Для моего сына Максима я был «папой-тренером». Каждую субботу мы шли в зал на борьбу. Он не был суперзвездой в спорте, но горел этим делом. Его глаза загорались, когда он удачно проводил бросок. Я учил его не драться, а падать, держать удар, чувствовать своё тело и уважать противника. Это был наш ритуал, наш мужской мир, где всё было просто и честно. Потом рухнула наша семья. Развод был тяжёлым, но мы с Ириной договорились: «Всё ради сына». Макс остался с мамой, я переехал. Я тщательно соблюдал график: забирал из школы, водил на борьбу, возвращал к ужину. Это была моя ниточка к нему, наше нерушимое. Перелом случился в прошлом месяце. Приезжаю в пятницу, а Максим выходит из подъезда не со спортивной сумкой, а с узким чёрным чемоданчиком.
— Пап, мы не поедем на тренировку, — говорит он, глядя в асфальт.
— Почему? — удивляюсь я.
— Мама сказала, что я больше не буду заниматься борьбой. У нас теперь… танцы. Мир накренился. Я позвонил Ирине.
— Алло, Леш, — её голос был сладким и ядовитым одн