Возьмём для начала Анечку. Была она созданием, что называется, писаной красавицей: глаза зелёные, раскосые, стан — что твой тополь, а формы такие, что мужики провожали её взглядом до самого горизонта. И был у неё парень, правда, видом не вышел — чуть страшнее крокодила, но, как поговаривают, на вкус и цвет... Забрали его в армию, да не куда-нибудь, а в самую гущу афганских событий. Анечка верность хранила недолго. Сердце её скоро занял другой — статный, видный красавец. Только вот первому-то, тому, что на войне, она ни строчки не написала. Узнал солдат об измене лишь по возвращении. Анечка же оправдывалась потом, мол, боялась смущать его душу накануне опасностей — ложь ли во спасение или просто малодушие? Шли годы. Оба они поженились на других, детей родили, потом развелись. И встретились вновь через два десятка лет — уже седые, умудрённые жизнью. Видела я ту встречу: трогательная, неловкая, полная немых вопросов. Но повторился ли роман — сие мне неизвестно. История осталась без конца,