Дверь в офис «Консультации Л.С. Петрова» не была заперта. Она была приоткрыта ровно настолько, чтобы сказать: «Заходи, если осмелишься», и настолько, чтобы крикнуть: «Но сначала подумай». Марк не думал. Он ввалился внутрь, как бульдозер в хрустальную лавку.
Офис пахло старыми книгами, дорогим кофе и подвальной сыростью. Не пахло деньгами. Это было первое, что заметил Марк, и это его взбесило ещё сильнее. Он заплатил четырнадцать тысяч. За эти деньги должен пахнуть хотя бы кожей дивана.
За столом из светлого дуба, слишком большим для этого каморки, сидел Лёша. Он не вздрогнул. Он даже не поднял глаз от монитора, где курсор мигал на строке «Рекомендация 7:».
— Петров? — выдохнул Марк, останавливаясь в двух шагах от стола. Его кулаки были сжаты, ключи впивались в ладонь.
— Он самый, — Лёша наконец оторвался от экрана, оценивающе посмотрел на гостя. Взгляд был плоским, как у терапевта на десятой консультации, когда уже все карты на столе. — Марк, да? Вы на пятнадцать минут раньше. Я ещё не дописал вам эпилог.
— Дописывать тут нечего! — Марк швырнул на стол папку. Она скользнула, зацепила кружку с надписью «Не паникуй», но не упала. — Это что такое?
Лёша медленно, слишком медленно, потянулся к папке. Перевернул. На обложке красовался его же логотип — стилизованный глаз в замочной скважине, перечёркнутый не крестом, а знаком сердца. И номер: «Отчёт №147».
— Похоже на результат моей работы, — сказал Лёша. — Вы заказывали, я выполнил. Всё по договору.
— По договору! — Марк ударил ладонью по столу. Кружка всё-таки подпрыгнула. — По договору я платил за доказательства измены! Где фотографии? Где скриншоты переписок? Где, б****, они целуются в подъезде?
Лёша вздохнул. Не раздражённо, а с лёгкой профессиональной усталостью, как учитель, в сотый раз объясняющий, что дважды два — четыре.
— В подъезде они не целуются, Марк. Они там не были вообще. Если вам нужны поддельные фото — это к моим коллегам с Тверской. У них фотошоп отличный. Я же продаю анализ. А анализ говорит: ваша жена не изменяет. Она просто несчастна. И причина, — он ткнул пальцем в сторону Марка, — сидит вот здесь, в моём кабинете, и орёт на меня вместо того, чтобы кричать на себя.
Марк замер. Его гнев, такой монолитный секунду назад, дал трещину. Сквозь неё проглянула растерянность.
— Ты... что несешь? Я тебе заплатил...
— За правду, — мягко закончил Лёша. — Она перед вами. Сто сорок семь страниц, включая приложения. Там расписано, почему она могла бы изменить, но не сделала этого. Там перечислены все моменты, когда вы могли бы её удержать, но предпочли футбол или работу. Там, в конце, есть чек-лист. «Как не потерять жену, которую уже потерял». Он начинается с вопроса «Какого цвета у неё глаза?». Проверьте. Не угадаете.
Лёша откинулся в кресле. Оно скрипнуло, как корабль в шторм. За окном, на уровне третьего этажа, проплыла серая ворона. Офис находился в здании, которое давно забыло, для чего его построили.
— Я не за этим приходил, — прошептал Марк. Его голос сел.
— Знаю, — кивнул Лёша. — Вы приходили за кинжалом. Чтобы ткнуть им в её грудь и сказать: «Вот! Я же знал!». А я дал вам зеркало. В него, согласен, смотреть больнее.
Он потянулся к верхнему ящику стола, вынул пачку сигарет, хотя в офисе не было пепельницы.
— Выбор за вами, Марк. Можете разорвать этот отчёт и пойти к тем, кто нарисует вам любую правду за дополнительные пять тысяч. А можете открыть на странице три. Там моя любимая часть. «Хронология неслучайных совпадений, или, как вы сами подталкивали её к двери».
Марк не двигался. Он смотрел на папку, как на змею. В тишине было слышно, как за стеной работает принтер. Кто-то другой получал свою порцию правды.
— Почему? — наконец выдавил Марк. — Почему ты так... работаешь?
Лёша на секунду замер с сигаретой у губ. Его глаза, такие спокойные, метнулись к верхнему ящику стола, где под грузом бумаг лежала старая, потрёпанная фотография.
— Потому что, — сказал он, и в его голосе впервые появилась не колючая сталь, а что-то другое, — измену доказать легко. А вот понять, почему она случилась... За это платят гораздо больше. Или не платят вообще. Но это уже мой профессиональный риск.
Он щёлкнул зажигалкой. Пламя осветило его лицо — ранние морщины, тени под глазами, жёсткую линию рта.
— Ну что, Марк? Вы уже решили — убить меня или поговорить?
Марк медленно опустился на стул напротив. Он не разорвал отчёт. Он просто положил на него ладонь, как пытаясь почувствовать его температуру.
Тишина в кабинете повисла густая, как кисель. Марк не смотрел на Лёшу. Он смотрел на свою руку, лежащую на папке, будто боялся, что она взорвётся.
— Страница три, вы сказали? — хрипло спросил он.
— Можно и с первой, — Лёша отложил зажигалку, сигарету так и не закурил. Он развернул монитор, чтобы Марк тоже видел. На экране был тот же файл. — Но давайте по порядку. Для начала — формальности. Вы подтверждаете, что с 10 по 17 число за вашей супругой Еленой велось наблюдение? Непрерывное, за исключением ночных часов, когда она находилась дома. Вас это устраивает?