Они не кричали, не требовали выхода — лежали глубоко, аккуратно уложенные, как старые письма, которые перечитывают про себя, но никогда не сжигают. Он говорил правду, но в каждом слове была память о том, что его когда-то не услышали, не выбрали, не поняли. И правда выходила окрашенной — не злостью, а скрытым счётом. Источник: https://dzen.ru/a/aUvMuf5jOwX8Lyk_ «Мысли без шума» — блог https://u.to/DJByIg
Он долго носил в себе обиды, называя их опытом.
Они не кричали, не требовали выхода — лежали глубоко, аккуратно уложенные, как старые письма, которые перечитывают про себя, но никогда не сжигают. Он говорил правду, но в каждом слове была память о том, что его когда-то не услышали, не выбрали, не поняли. И правда выходила окрашенной — не злостью, а скрытым счётом.
Источник: https://dzen.ru/a/aUvMuf5jOwX8Lyk_
«Мысли без шума» — блог