Ого, - сказала я себе, а ведь уже первое февраля, две тысячи двадцать шестого года. А как так -то? А почему? Вот же только Новый год встречали? Вот это да...Время так летит, как пробегающие лески и перелески, станции и маленькие городки за окном скоростного поезда. А я сижу в этом поезде и смотрю вокно... Было бы наверное романтично, если бы это не была моя жизнь, котора янесётся, как конник на красном коне, а может быть рыжем. - Ты куда несёшься-то?- спрашиваю я у неё, - ты чего? -Успевай, - кричит она мне, захлёбываясь от ветра. Летит мой поезд сквозь пространство, За окнами мелькает свет. А может быть остановиться? Но жизнь мне отвечает—НЕТ. Я не переживаю, что годы идут, я переживаю о том, что не успеваю что-то сделать...Не успею. Да ну тебя, - ругаюсь сама на себя, - чего расквасилась-то? Твой стакан всегда наполовину, да что там наполовину, он чуть- чуть не полон...Свосем немного. -Наверное не встретимся уже, - пишет брат, далеко мы с ним друг от друга. -Умирать собрался или