Вижу-вижу я туманный лес.
Вот в тумане путник без коня.
Ни дороги нету у него,
Не видать под кронами небес,
Нет и путеводного огня.
Вот мелькают огоньки болот,
Филин ухает, туман как белый дым,
Но есть кто-то, кто глаголет с ним,
Кто его дорогою ведет,
Кто ему, как жизнь, необходим.
Кто же это, чей он слышит глас?
Не в уме он, не в пустых мечтах,
Не в деревьях он и не в кустах.
Из груди доносится рассказ
Как дорогу проложить. И страх
Не владеет путником. Он смело
Хоть и темен лес, и густ туман,
Огоньки таят в себе обман,
И темно, идет, свое он дело
Совершить, для коего избран.
Что ж за дело путник совершить
Призван, через чащу проходящий?
Должен отыскать он в самой чаще
Клад зарытый, и его открыть,
Обретя волшебный меч горящий.
Меч. Он невелик. Его клинок
Светит в темноте Небесным Светом.
Скован Мастером, воспет Поэтом.
Взять его он ранее не мог,
Даже не мечтал об этом.
Вот, идет он, голосом водим,
И находит место потаенно.
Роет землю, долго, увлеченно.
Филин ухает, туман вокруг как дым.
Вот, нашел сундук, и изумленно
На сундук в безмолвьи он глядит.
Так тяжел он, ни поднять ни сдвинуть,
Ни разочарованно покинуть
Нету мочи. Голова гудит...
И усталость снизошла лавиной.
Хочет он вздремнуть, но не дает
Голос, что внутри, ему покоя.
Говорит: стучись, сундук откроют
И дадут тебе, что там твое.
Говори сейчас с своей судьбою.
Путник поднял голову. "К Судьбе
Обращаюсь я теперь с прошеньем.
Выполнял твое я изволенье,
Чуть не позабывши о себе,
Так открой сундук без промедленья".
Заскрипели петли сундука,
Приоткрылась кованая крышка.
Там сокровищ тьма. И слышно
Сердца стук. И вот уже рука
К золотому тянется излишку.
"Стой! Ведь не за этим мы пришли!
Нужен меч, что светит дивным светом.
Лучше остановимся на этом!"
"Нет! Молчи! Мы счастье обрели.
Я и меч возьму, и золото. Дуэтом
Будут петь во мне и Воин, и Богач.
Наконец, обрел я за скитанья
За свои награду". "Наказанье
Ты обрел" - в груди раздался плач,
Тело содрогнулось от рыданья.
Но не слушал он Небесный глас, пока
Все карманы были не набиты
Златом и сребром, и не закрыта
Крышка стала вновь у сундука,
Наш герой до злата не был сытым.
"Ну так что ж теперь" - он проронил,
"Будет все мое, я все устрою.
Будешь ты, любовь моя, со мною".
А про меч - то он совсем забыл...
И про разговор с своей Судьбою.
Вышел он из леса, и богат
Стал среди своих. И уважаем.
В год худой делился урожаем,
Теремов настроил и палат,
По своей округе разъезжая.
Счастлив был до времени. Любим.
Много сделал для своей отчизны,
Только ближе к окончанью жизни
Что-то странное случаться стало с ним,
С тем, кто уважаем был и признан.
Все ему казалось, что забыл
Что-то важное он где-то в темной чаще,
Что без этого он был ненастоящий,
Это что-то, будто, он любил,
Будто это был клинок горящий.
А зачем ему пылающий клинок,
Что с ним делать, для каких он целей,
Он не знал. Неделя за неделей
Падал он в тоску. И встать не мог,
Хоть и руки-ноги не болели.
Вот закончила ведунья свой рассказ.
Плюнул бы на пол, но побоялся.
Поклонился, да и распрощался,
Но вернулся снова еще раз,
И тогда подольше задержался.
Начало здесь:
Присказка
Молодой отец
© Copyright: Вера Задорожная, 2025
Обо мне в ВК: vk.com/vera.live
Запись на индивидуальную и групповую работу здесь: t.me/govoritten
Стихи здесь: https://t.me/soul_fairy_tales и здесь: dzen.ru/vera_live