Солнце в родных горах всегда дышало сквозь туман. Снежные вершины вставали в небо, как молчаливые стражи, и тени от них лежали на траве до самого полудня. Но я любила это место. Здесь я могла быть одна. Без взглядов. Без намёков. Без отцовского «пора», без материнского «не зли богов». Здесь — только я и ветер. Я и птицы. Я и лес. Я могла спокойно гулять в одиночестве впитывая в себя всю силу и красоту природы и дикость родного края.
Меня звали Ливиана. Имя, которому завидовали, которое шептали, будто заклинание. Слишком часто — с дрожью, с желанием, с надеждой, на которую я не давала повода. Я не просила у богов быть красивой, они меня такой создали и я до сих пор не могла понять награда ли это или проклятие.
Когда я шла по селению, мужчины замирали. Одни смотрели, как на вестницу богов. Другие — как на трофей, который скоро будет им принадлежать. Но никто — как на меня. Просто Ливиану. Ту, что любит молоко с мёдом и смеётся, когда мокрый снег попадает за ворот.
#отрывок
