Франция, 1916 год
Франц Лёвенберг был обычным немецким солдатом. Не героем. Не фанатиком. В кармане его шинели всегда лежало письмо — сложенное вчетверо, затёртое до мягкости ткани. Он перечитывал его в окопе, в лазарете, перед атаками. Там было всего несколько строк от жены, Анны:
«Возвращайся живым. Даже если без славы.
Я люблю тебя уже за то, что ты есть».
Франция, 1916 год
Франц Лёвенберг был обычным немецким солдатом. Не героем. Не фанатиком. В кармане его шинели всегда лежало письмо — сложенное вчетверо, затёртое до мягкости ткани. Он перечитывал его в окопе, в лазарете, перед атаками. Там было всего несколько строк от жены, Анны:
«Возвращайся живым. Даже если без славы.
Я люблю тебя уже за то, что ты есть».
В тот день Франца отправили в ночной дозор. Туман стелился низко, так что мир сузился до вытянутой руки. И вдруг — шорох. Тень. Франц поднял винтовку.
Перед ним стоял французский солдат. Совсем молодой. Он оступился и уронил винтовку в грязь. Они смотрели друг на друга в упор — слишком близко, чтобы стрелять без мысли.
Продолжение ниже 👇