Идеального его.
Идеальных нас.
Их не было.
Я лишь верила, что они есть.
И в этой вере - жила годами.
Я берегла пласт наслоённых убеждений, в котором:
«Если я буду достаточно хорошей - за меня будут держаться, как за достойную»,
«Если я приму чужую боль - я спасу, утешу, поступлю правильно»,
«Если я не уйду - значит, я мудрая и сильная»,
«Любовь - это всегда сказочный финал».
Так - безопасно.
Так - проще.
Но усложняло.
Это не были мои мысли.
Это была тяжёлая твердыня -
невидимая,
непоколебимая,
которая тянула меня вниз,
даже когда я ещё не стояла на краю.
Я искала «поломку», чтобы её починить.
Я стала инструментом -
губкой,
мешком для мусора,
корзиной, куда он мог скидывать свою пустоту
и не чувствовать своей грязи.
Я верила, что мы - любовь.
Потому что умела отдавать.
Жалела. Выручала. Опирала.
Иссякала.
Оправдывала.
Защищала.
Молча.
Перед всеми. Перед собой.
Боль всхлипывала:
- в запретных мыслях, которые не допускали нужные слова,
- в животе, который сжимался каждый раз, ощущая его поступки,
- в руках, которые привыкли собирать осколки - и резаться о них,
- в шее - даже не от нехватки кислорода, а от зависимого страха:
«Если я выдохну - он уйдёт.
А я не знала, как представить жизнь без этого дыхания».
И не было момента «прозрения».
Не было волшебного утра, где всё вдруг стало предельно ясно.
Была долгая, мутная работа тела и подсознания,
где ты каждый день и ночь выбираешь:
«Сегодня я скажу «хватит» - или снова проглочу и приму как данность?»
«Сегодня я поверю, что достойна лучшего - или опять докажу, что «ещё слаба и не готова»?»
«Сегодня я останусь по привычке - или наконец позволю себе осознанно дрожать?»
И однажды - не потому что я «стала сильной»,
а потому что черта пришла и интуиция сказала: “нет”. Граница.
- Я перестала собирать.
Не с гневом.
Не с триумфом.
А с облегчением:
«Я больше не могу склеивать, чинить, сшивать, конструировать. Устала».
И это - не конец любви.
Это - финал предательства себя.
Я не решила «развести мосты»,
Я перестала возвращаться.
В ту комнату,
где мои чувства называли «слишком разбитыми»,
где моё «нет» считалось - «чёрствостью и эгоизмом»,
где моё «устала» - утопать в иллюзиях - воспринималось как нелепый «каприз».
Но теперь я дома.
Не потому что всё идеально.
А потому что здесь - мои правила.
Я больше не оправдываю.
Моё пространство - не свалка для боли,
а сигнал, для её очищения.
И во мне нет места больше складировать.
Сегодня моё «стоп» - не отказ,
а акт верности себе.
Я не спасала брак.
Я спасала иллюзию, что он - мой дом.
А настоящий дом -
он не требует бесконечных усилий,
чтобы просто обнять тебя.
P.S.
Если ты всё ещё в той комнате,
где твои чувства - «излишни»,
а твоя усталость - тяжёлое имущество,
знай:
Ты не сломана.
Ты просто очень долго верила, что любовь - это самопожертвование.
А теперь -
пора верить себе.
Дыши, дорогая душа. Твой ✦ InnerVoice.
Space - предельной честности и глубины.
Ales Mist