Алла Борисова
Безлюдная улица, воспряв духом после ночной вакханалии, разъехалась тротуарами и вздохнула свободно.
В открытое нараспашку окно заглянуло пятнистое дерево. Грустное и оглохшее, поскребло ветками по подоконнику и побрело дальше, бормоча: «Ах, эти фейерверки! Сиявшие вчера, сегодня бесят тусклыми пятнами по всему телу и пахнут порохом».
В окнах домов мамы угощали детей медовыми пряниками, а папы прятали кнуты до конца каникул.
В краю магнолий, наверняка, плескалось море. Шум далёких южных волн снился влюблённым.
Под окнами ликовали лужи. Старый год не утащил их с собой — не вышло.
Расшалившись, они бросались разноцветными пузырями, источая медовый аромат предвкушения весеннего разлива.
Ветер гонялся за десятком случайных снежинок. Шутя и играя, дразня его изящной ловкостью, они, смеясь, ныряли в лужи, взлетая из них переливающимися, всеми цветами радуги, пузырями.
Сытые, ленивые коты вышли из подвалов. Жмурясь от света, удивлённо разглядывали воробьёв, старательно строящих соты в верхушках деревьев. В новом году положено менять образ жизни.
Розовое утреннее небо выпускало радуги. По ним, печально оглядываясь, поднимались несбывшиеся мечты и надежды. Пальцы перистых облаков торопили неудачников — им ещё предстояло пролиться разноцветными дождями на более упорных и стойких.
Писатели приготовились сочинять новые главы... Не писалось. Пооткрывав окна, они расселись с павлиньми перьями в руках, ожидая вдохновения. Лишь немногие выводили на чистые листы первые фразы медовыми словами.
Вчерашняя текила оказалась медовухой, а чай горчил полынью прошлогодних утрат.
Закончившийся год полетел ложиться на пирамиду прошедших веков. Серый, невзрачный... Издалека он, всё-таки, был ещё таким узнаваемым.
Небо, втянув обратно радужные мосты, закрылось, отгородившись легкими, полупрозрачными сумерками неизвестности.
Первый день начинался лениво, не торопясь обнадёживать.
Однако, весёлые музыканты, разыскав нужные ноты, уже играли гимны восходящему солнцу для тех, кто давно его не видел.
Новогоднее от Аллы Борисовой:
ГОРИ, ГОРИ ЯСНО, ЧТОБЫ НЕ ПОГАСЛО. Рассказ | Григорий И. | Дзен
ДОРОГИ, КОТОРЫЕ НАС ВЫБИРАЮТ. Рассказ | Григорий И. | Дзен