Глава 6
Голос в трубке растворился, оставив после себя густой, вязкий звон в ушах. «Я завтра буду в Златозёрске». Простые слова, но они ударили Варвару в солнечное сплетение, вышибая воздух. Она сидела, уставившись в пустую чашку, не видя ни Марину, ни кафе, ни уходящую в окно спину Сергея Степанова. Её мир сузился до двух осей координат: голос из прошлого и бархатная книга, лежащая перед ней.
— Варь! Варвара! Ты жива? — Марина упала на стул рядом, хватая её за холодные руки. — Что он сказал? Он тебя не тронул?
— Это… Илья, — выдохнула Варвара, с трудом фокусируя взгляд на подруге. — Он звонил. Он знает о книге. Он завтра здесь будет.
Лицо Марины выразило целую гамму эмоций: от шока до тревоги и жгучего любопытства.
— Твою ж… То есть, как?! Откуда он узнал? Этот Сергей, что ли, настучал? И зачем Илье вдруг сюда, после стольких лет? Варь, это пахнет какой-то дичью!
— Пахнет, — тихо согласилась Варвара. Она убрала книгу и ключ в сумку движениями робота. — Пахнет той самой «эстафетой глупости». Ты слышала? Сергей знал Илью. В юности. Это Илья сказал ему эту фразу о сне. А Сергей передал её Вере. А теперь… теперь она ко мне вернулась, как бумеранг.
Марина присвистнула.
— Мистика какая-то дешёвая. Или секта. Может, они оба в какой-то клуб «бывших романтиков» вступили? Пароль — «перестань мне сниться».
Шутка не достигла цели. Варвара встала, её ноги немного дрожали.
— Мне нужно домой. Мне нужно… подумать. Приготовиться.
— Готовиться к чему? К встрече с призраком? Варь, давай я с тобой. Или позови кого. Не ходи одна на эту встречу!
Но Варвара уже качала головой. Это было её прошлое. Её призрак. И её странное, новое настоящее, опутанное чужими снами. Она должна встретить это одна.
Ночь была беспокойной. Книга лежала на тумбочке, и Варваре казалось, что от неё исходит слабое, фосфоресцирующее свечение. Она ворочалась, вспоминая голос Ильи. Он звучал старше. Твёрже. Без той юношеской, чуть наигранной мечтательности. В нём была какая-то… принятая решимость.
Утром, встав с тяжёлой головой, она первым делом полезла в интернет. Илья Суморокин. Москва. Соцсети. Нашла. Его профиль был скромным: пара фотографий на фоне офисных стеклянных стен, репосты деловых статей. Он работал в какой-то консалтинговой фирме. Ни жены, ни детей в открытом доступе не просматривалось. Он выглядел успешным, сухим, совершенно чужим. Ничего от того парня, который писал стихи о времени, текущем медленнее во дворах.
Она листала его страницу, и вдруг её палец замер. В списке друзей, среди десятков незнакомых лиц, она увидела знакомое. Сергей Степанов. Они были «друзьями». Значит, связь не оборвалась. Они поддерживали контакт. Или делали вид.
Варвара откинулась на стул, чувствуя, как пазл складывается в картину, которая её пугает. Они не просто знали друг друга. Они были в связке. И книга, попавшая к ней, возможно, не была случайностью. А ключ? Что, если это не просто сувенир? Что, если это… приглашение?
Она взяла ключ, поднесла его к свету. Старомодный, позеленевший. От квартиры в «Пассаже». От квартиры Веры, которая до сих пор, по словам Сергея, была за ней закреплена.
Мысль родилась внезапно, нагло и неотвязно. Пойти туда. Сегодня. Пока Илья не приехал. Посмотреть на место, где жила женщина, чья боль теперь резонировала с её собственной. Может, там есть ответы. Или новые вопросы.
Старый флигель «Пассажа» был уродливым бетонным коробом, прилепившимся к задней стене более презентабельного магазина. Подъезд с облупленной краской, щербатым почтовым ящиком и запахом сырости и старой капусты. С колотящимся сердцем, Варвара поднялась на третий этаж. Двери квартир были разными — новые железные, старые деревянные. Квартира № 34, та, что должна была принадлежать Вере, оказалась с деревянной, когда-то коричневой, теперь почти серой дверью. Замок — старый, советский.
Она посмотрела на ключ в своей руке. «Это безумие», — сказал ей внутренний голос. «Это необходимо», — возразил другой.
Дрожащей рукой она вставила ключ в замочную скважину. Он вошёл плотно, но повернулся с тихим щелчком. Громким в гробовой тишине подъезда.
Варвара толкнула дверь. Та скрипнула и открылась.
Внутри пахло пылью, затхлостью и… ладаном? Слабым, едва уловимым. Квартира была крошечной: прихожая, ведущая прямо в комнату. Ни мебели, ни занавесок на окнах. Паркет потрескавшийся, по углам паутина. Но посередине пустой комнаты стоял один-единственный предмет: старый венский стул. А на нём сидела женщина.
Не Вера. Молодая, лет двадцати пяти, в дорогом, но небрежном кашемировом пальто. Темные волосы собраны в тугой пучок. Она сидела прямо, положив сумочку на колени, и смотрела на Варвару спокойным, изучающим взглядом, будто ждала её.
Варвара отшатнулась, ударившись спиной о косяк.
— Кто вы?.. Что вы здесь делаете?
Женщина медленно поднялась. Её движения были плавными, уверенными.
— Я могла бы задать вам тот же вопрос, — её голос был низким, приятным, но без тепла. — Вы владеете ключом. Интересно. Мне сказали, что ключ только один. И он должен был быть у Сергея. Но вы — не Сергей.
— Вы… вы знаете Сергея? — еле выговорила Варвара.
— Мы знакомы. Через моего мужа, — женщина сделала паузу, давая словам просочиться. — Илью. Я — Ксения. Ксения Суморокина. Мы с Ильёй женаты. Уже три года.
Подписывайтесь на дзен-канал Реальная любовь и не забудьте поставить лайк))