Одна
Тридцать первого декабря в девять вечера я сидела на кухне. Одна. Чай остывал в чашке.
За окном смеялись люди, взрывались петарды. Праздник.
А я одна. В пятьдесят три года. Первый Новый год после развода.
Телефон лежал на столе. Я смотрела на него. Хотела позвонить Сергею. Бывшему мужу.
Но вспомнила его слова неделю назад:
— Лена, мы с тобой разведены. Не жди меня на Новый год. Встречу с друзьями.
Разведены. Год как. Двадцать пять лет брака закончились бумагой из ЗАГСа.
Мы не ругались. Не изменяли друг другу. Просто отдалились. Стали чужими.
Сергей работал сутками. Я занималась домом. Сын Артём вырос, уехал учиться в другой город. Мы остались вдвоём.
И поняли, что говорить не о чем.
Молчали за завтраками. Молчали за ужинами. Спали в одной кровати, как соседи.
Год назад Сергей сказал:
— Лена, давай разведёмся. Незачем мучиться.
Я не спорила. Потому что он был прав.
Развелись тихо. Без скандалов. Сергей съехал в однушку. Я осталась в нашей двушке.
Виделись иногда. По делам. Говорили вежливо, отстранённо.
А сейчас я сидела одна. И понимала: скучаю.
По человеку, который был рядом двадцать пять лет.
Встала, прошла в зал. Ёлки нет. Зачем одной ёлка?
Включила телевизор. Новогодняя программа. Песни, смех.
Выключила.
Села на диван. Укуталась в плед. Старый, тёплый. Сергей его любил.
Закрыла глаза.
Одиночество после долгого брака — это не тишина. Это оглушительная пустота.
Звонок
В половине двенадцатого позвонил сын.
— Мам, с Новым годом!
— Артёмушка, ещё полчаса.
— Знаю. Но я лягу спать. Устал. Хотел поздравить заранее.
— Спасибо, сынок. Как ты там?
— Нормально. Сессию сдал. Отдыхаю. А ты? Одна встречаешь?
— Одна.
— Мам, может, к нам приедешь? В Питер?
— Артём, у тебя общага. Куда я приеду?
— Ну... к друзьям сходим. Не будешь одна.
— Всё хорошо, солнышко. Не переживай.
— А папа? Он к тебе не приедет?
— Нет. Он с друзьями встречает.
Артём вздохнул.
— Странно всё это. Вы двадцать пять лет вместе. И вдруг развод.
— Бывает, Артёмушка.
— Мам, а ты его любишь?
Я замерла.
— Зачем ты спрашиваешь?
— Просто интересно. Ты его любишь?
Я задумалась. Люблю ли?
Не знаю. Скучаю. Вспоминаю. Но любовь?
— Не знаю, Артём.
— Понятно. Ладно, мам. Ложусь спать. Целую.
— Спокойной ночи, сынок.
Я положила трубку. Посмотрела на часы. Без двадцати двенадцать.
Встала, налила себе чай. Села обратно на диван.
Двадцать пять лет. Четверть века. С Сергеем.
Познакомились, когда мне было двадцать восемь. Ему тридцать. Он — инженер на заводе. Я — бухгалтер в конторе.
Встречались год. Поженились. Через два года родился Артём.
Счастливы были? Да. Первые годы точно.
Потом рутина. Работа, дом, ребёнок. Некогда было любить. Надо было жить.
Когда Артём уехал, мы остались вдвоём. И поняли: чужие.
Стук в дверь.
Я вздрогнула. Кто в такое время?
Подошла к двери. Посмотрела в глазок.
Сергей.
Стоял с ёлкой. Маленькой, в горшке. И пледом в руках.
Я открыла дверь.
— Серёж?
Он смотрел на меня виноватыми глазами.
— Привет, Лен. Можно войти?
Возвращение
Я молча отошла в сторону. Сергей вошёл. Поставил ёлку на пол.
— Что ты здесь делаешь? — спросила я.
— Пришёл встретить Новый год.
— Ты же сказал, что с друзьями...
— Соврал.
Он прошёл в зал. Поставил ёлку на стол. Разложил плед на диване.
— Серёж, объясни. Что происходит?
Он сел на диван. Вздохнул.
— Лена, я не смог. Не смог встретить Новый год без тебя.
— Но ты же сам сказал...
— Знаю, что сказал. Думал, что справлюсь. Что будет легко. Но сидел у себя в однушке и понял: не могу. Двадцать пять лет мы встречали вместе. Я не могу один.
Я села рядом.
— Сергей, мы разведены.
— Я знаю. Но разве это меняет то, что мы двадцать пять лет прожили вместе?
Молчание.
— Я купил ёлку, — сказал он тихо. — Маленькую. Думал, тебе понравится. И плед взял. Твой любимый.
Я посмотрела на плед. Тот самый, старый.
— Это мой плед.
— Я забрал, когда съезжал. Прости. Просто он мне напоминал о доме.
Слёзы навернулись на глаза.
— Серёж, зачем ты пришёл?
Он взял меня за руку.
— Потому что соскучился. По тебе. По дому. По нам.
— Но мы чужие стали...
— Стали. Но может, не навсегда?
Я посмотрела на него. На его усталое лицо. На седые виски.
— Ты предлагаешь вернуться?
— Не знаю. Предлагаю встретить Новый год вместе. А там видно будет.
Часы пробили полночь.
— С Новым годом, Лен.
— С Новым годом, Серёж.
Мы обнялись. Как старые друзья, которые не виделись сто лет.
Но это было тепло.
Иногда нужно потерять человека, чтобы понять, что ты его любишь.
Разговор
Мы сидели на диване. Пили чай. Молчали.
— Лен, а ты как? Как живёшь? — спросил Сергей.
— Нормально. Работаю. Дома сижу.
— Одна?
— Одна.
— Не скучно?
Я посмотрела на него.
— Скучно. Очень.
Он кивнул.
— Я тоже скучаю. Думал, будет легко. Свобода, никто не пилит. Но оказалось — тоскливо.
— У тебя друзья есть.
— Друзья — это не ты.
Я помолчала.
— Серёж, а зачем мы развелись? Правда зачем?
Он задумался.
— Не знаю. Казалось, что так надо. Что мы устали друг от друга. Что нет смысла держаться.
— А теперь?
— Теперь понимаю: ошибся. Мы не устали. Мы просто забыли, как любить.
Слёзы потекли по щекам.
— Серёж, мне тоже одной плохо. Я думала, привыкну. Но нет.
Он обнял меня.
— Лена, давай попробуем ещё раз?
— Как?
— Не знаю. Встречаться. Ходить куда-то. Узнавать друг друга заново.
— Мы двадцать пять лет знаем друг друга.
— Знали. А потом забыли. Давай знакомиться снова?
Я засмеялась сквозь слёзы.
— Знакомиться в пятьдесят три года?
— А что? Возраст не помеха.
Мы сидели, обнявшись. Смотрели на маленькую ёлку на столе.
— Серёж, а если не получится? Опять разойдёмся?
— Тогда хотя бы попробовали. Лучше попробовать, чем жалеть.
Я кивнула.
— Хорошо. Попробуем.
Сергей поцеловал меня в лоб.
— Спасибо.
Мы просидели до трёх ночи. Разговаривали. Вспоминали. Смеялись.
— Помнишь, Лен, как мы на свадьбе танцевали? Я тебе на ногу наступил.
— Три раза наступил. Я потом неделю хромала.
— Прости.
— Поздно прощать. Двадцать пять лет прошло.
Он улыбнулся.
— Двадцать пять. Как быстро.
— Быстро.
Сергей встал.
— Мне пора. Поздно уже.
— Оставайся. На диване.
Он посмотрел на меня.
— Серьёзно?
— Серьёзно. Зачем тебе ехать в однушку? Оставайся.
Сергей лёг на диване. Я укрыла его пледом.
— Спокойной ночи, Серёж.
— Спокойной ночи, Лен.
Я ушла в спальню. Легла. Не могла уснуть.
Сергей в зале. На нашем диване. Под нашим пледом.
Как раньше. Когда мы ещё были вместе.
Утро
Первого января я проснулась в десять. Вышла на кухню. Сергей сидел за столом, пил кофе.
— Доброе утро.
— Доброе, Лен. Сварил кофе. Хочешь?
— Хочу.
Мы сидели, пили кофе. Молчали. Но молчание было уютным.
— Серёж, а что дальше?
— Дальше? Ухаживать за тобой буду. Цветы дарить. В кино водить.
Я засмеялась.
— Серёж, нам по пятьдесят с лишним. Какие цветы?
— А что, в пятьдесят нельзя дарить цветы?
— Можно. Просто странно.
Он взял меня за руку.
— Лена, мы двадцать пять лет прожили как соседи. Последние годы точно. Давай теперь жить как влюблённые?
— В нашем возрасте?
— В любом возрасте.
Я посмотрела на него. На его добрые глаза. На улыбку.
— Хорошо. Давай попробуем.
Сергей улыбнулся.
— Тогда с сегодняшнего дня я твой ухажёр. Договорились?
— Договорились.
Он встал, поцеловал меня в щёку.
— Пойду домой. Переоденусь. Вечером заеду. Сходим куда-нибудь?
— Куда?
— Не знаю. В парк. Погулять. Как в молодости.
Я кивнула.
— Хорошо.
Сергей ушёл. Я осталась одна. Но одиночество было другим. Тёплым.
Потому что вечером он вернётся.
Любовь не умирает. Она просто засыпает. И иногда её можно разбудить.
Новая жизнь
Сергей приходил каждый день. Мы гуляли, разговаривали, ходили в кино.
Узнавали друг друга заново.
Оказалось, что Сергей любит читать детективы. Я не знала.
Оказалось, что я люблю рисовать. Он не знал.
Мы открывали друг друга, как в первый раз.
Через месяц Сергей сказал:
— Лена, давай я вернусь?
— Домой?
— Да. К тебе. Навсегда.
Я задумалась.
— Серёж, а если опять всё повторится? Рутина, отдаление?
— Не повторится. Я обещаю. Теперь я знаю, как важно не терять друг друга.
— Откуда знаешь?
— Потому что потерял. И понял, что без тебя — пустота.
Я взяла его за руку.
— Хорошо. Возвращайся.
Сергей вернулся через неделю. Привёз вещи. Мы снова стали жить вместе.
Но теперь по-другому.
Завтракали вместе. Не молча, а разговаривая. Обсуждали новости, планы, мечты.
Ходили в театры. В парки. На выставки.
Сергей дарил цветы. Я готовила его любимые блюда.
Мы снова стали парой. Не соседями. Парой.
Артём приехал на каникулы. Увидел нас вместе, улыбнулся:
— Так я и знал, что вы сойдетесь.
— Откуда знал? — спросила я.
— Мам, вы друг друга любите. Просто забыли. А теперь вспомнили.
Он был прав.
Мы любили. Просто забыли.
А Новый год напомнил.
Тот самый Новый год, когда Сергей пришёл в полночь с ёлкой и пледом.
И вернул нам друг друга.
Прошёл год. Мы снова вместе.
И знаете что? Я счастлива.
В пятьдесят четыре года. После развода. После года одиночества.
Счастлива. Потому что рядом человек, которого люблю.
И который любит меня.
Иногда нужно потерять, чтобы понять, что ты нашёл.
Мы потеряли друг друга. Развелись. Год жили врозь.
Но нашли снова. И теперь бережём.
Потому что вторые шансы — это подарок. Который нельзя упускать.
А вы верите во вторые шансы в любви? Можно ли вернуться после развода?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.
Рекомендуем прочитать: