Каким-то чудом миновали мы Ростов-на-Дону. И хоть в поезде мне не повезло, я поскользнулась на линолеуме при входе - ведь на улице в столице шел мокрый снег - и грохнулась, как персонаж из старого кино на банановой корке, и синяк на спине, и болячки на локтях, надеюсь, хоть нет сотрясения - тем поездам, что шли за нами пришлось остановиться. Сход локомотива по неизвестным пока причинам, задержка 25 поездов.
В санатории маленького городка (опять, увы, санаторий, но много лет я встречала Новый год в одиночестве, никуда не выезжая, в прошлом году и вовсе пролежала с разбитой головой, поэтому и рискнула уехать, только чтоб врачи были рядом), затерявшегося в горах, встретила семьи из Нижнего Новгорода и из Ростова, поделилась новостью о произошедшем - все надеются, что к завтрашнему дню ситуация изменится, и они успеют добраться домой к Новому году.
У меня все наоборот - дочка с шерстяными дома, а я далеко. Спешу увидеть места родной страны, где никогда не бывала. И чем меньше городок, тем теплее и уютнее люди. Здесь солнце, и мне все улыбаются.
А я, добравшись до розеток и вайфая, вернулась в окоп. ("Вам зачем ноутбук? Отдыхайте!" - убеждали меня местные девушки, диктовавшие пароли. А у меня везде окоп, подумала я. Это моя жизнь, мой воздух. До последнего вздоха).
В ожидании "исторической" встречи двух мастеров разговорного жанра и шокирующих шоу - в Мар-а-Лаго - смотрела концерт, посвященный 130-летию Сергея Есенина.
В дороге опять спорила с приятельницей, которая считает, что я необъективно отношусь к Америке.
"Я знаю, что ты ее ненавидишь, - говорила она. - А я была, да, как турист, и мне понравилось".
В очередной раз я не стала спорить. Свою голову всем не приставишь. Я там жила. И не один день. И в сотый раз повторю - землю целовала, вернувшись из командировки в 1996-м году.
Поэтому просто слезы брызнули из глаз, когда ведущие процитировали письмо Есенина Мариенгофу:
"Милый мой Толя! Как рад я, что ты не со мной здесь в Америке, не в этом
отвратительнейшем Нью-Йорке. Было бы так плохо, что хоть повеситься. (...)
Лучше всего, что я видел в этом мире, это все-таки Москва. В чикагские "сто
тысяч улиц" можно загонять только свиней. На то там, вероятно, и лучшая
бойня в мире. (...)
В голове у меня одна Москва и Москва. Даже стыдно, что так по-чеховски".
И зал вместе с группой "Монгол Шуудан" запел:
Да! Теперь - решено. Без возврата
Я покинул родные края.
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.
Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.
Я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.
А когда ночью светит месяц,
Когда светит... чёрт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.
Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролёт, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандитами жарю спирт.
Сердце бьётся всё чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
- Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад.
Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.
Стихи, вроде и не особо чествующие столицу.
Но всякий раз я сжимаю себя в кулак, не вступая в споры с теми, кто ругает перемены в Москве. Ни один город мира не позволяет себя застыть в первозданности. Время диктует свои правила. В XVII веке Москва была куда аутентичнее, чем сейчас. Но приходили поляки и Наполеон. А уж что натворили мы ами со столицей 90-е - ни в сказке сказать, ни пером описать.
А надо сделать город таким, чтоб он был удобен не только его жителям, но и тем, кто едет к нам со всех концов страны
Кидайтесь в меня чем угодно, но мне нравятся деревья на Садовом кольце, которые возвращают его к своему названию, удобные электробусы и трамваи с их новыми сквозными маршрутами.
Люди, спешащие с чемоданами мимо моего дома каждое утро:
- Не подскажете, как добраться до Красной площади?
***
Добавлю еще от Есенина, потому что подписываюсь под каждым его словом об Америке:
"Человека я пока ещё не встречал и не знаю, где им пахнет. В страшной моде Господин доллар, а на искусство начихать - самое высшее мюзик-холл. Я даже книг не захотел издавать здесь, несмотря на дешевизну бумаги и
переводов. Никому здесь это не нужно. Пусть мы нищие, пусть у нас голод,
холод, зато у нас есть душа, которую здесь сдали за ненадобностью в
аренду под смердяковщину".
Это важно - душу не сдать.
Но об этом я завтра обязательно напишу от себя.
Спасибо огромнющее всем, кто меня поддержал. Ребята, будем жить!!!
------------
Здесь мы с вами можем встречаться, если что - https://t.me/NataliaEfimovaZen
-----------
Букет автору (не больше): Сбер 2202 2005 7265 5585
Уберу, как только Дзен перестанет обворовывать журналистов, которые пришли сюда не развлекаться от нечего делать.