Глава 2
Кофе в горле у Варвары превратился в комок холодной глины. Она почти бежала по спящей Набережной, сжимая в руке бархатную книгу, как путеводную нить, которой не верила, но отпустить боялась.
Фонарь. Тот самый, чугунный, с помятой колонной и потускневшим стеклом, стоял на своём месте. Семь лет — срок для человека, для его чувств. Для городского фонаря — лишь пара новых слоёв краски и одна глубокая царапина у основания. Варвара замедлила шаг, сердце колотилось где-то в висках. Подойдя, она обвела взглядом мостовую вокруг, прислонилась ладонью к холодному металлу. Ничего. Ни намёка, ни знака. Только шелест листвы старого вяза да отдалённый лай собаки.
«Идиотка, — мысленно выругала она себя. — Какие «Твой С.», какие встречи? Просто чья-то выдумка. Случайная дата».
Она потянулась было к книге в сумке, чтобы проверить дату ещё раз, но вдруг её взгляд упал на основание фонаря. Там, в тени, где чугунная нога уходила в асфальт, что-то блеснуло. Тускло, едва заметно. Варвара присела, отодвинула пыльную щепку и пучок сухой травы.
Ключ.
Маленький, старомодный, позеленевший от времени ключ-бабочка. Такие вставляли в замки квартир в её детстве. Он лежал там, будто ждал. Аккуратно, не на земле, а на плоском камушке.
Рука дрогнула, когда она подняла его. Он был холодным и невесомым. Варвара перевернула его, поднесла к свету. Ни номеров, ни отметин. Только причудливый узор на головке, похожий на стилизованный цветок.
«Совпадение на совпадении, — настойчиво твердил внутренний голос. — Кто-то его обронил».
Но камень под ним был сухим и чистым, будто его специально подложили. Или ключ лежал здесь недолго.
«Твой С.» С… Сергей? Станислав? Семён? А может, просто «Соня»? Но строчка была написана мужским почерком. Или это просто казалось?
Варвара зажала ключ в кулаке, ощущая его зубцы, впивающиеся в ладонь. Внезапный порыв ветра с озера заставил её вздрогнуть и обернуться. Набережная была пуста. Но на скамейке у воды, метрах в пятидесяти, сидел человек. Мужчина. Он смотрел не на озеро, а прямо на неё. Слишком далеко, чтобы разглядеть лицо, лишь силуэт в простой тёмной куртке. Он не двигался.
Иррациональный страх, острый и стремительный, кольнул её под рёбра. Варя резко встала, сунула ключ в карман джинсов и быстрым шагом, почти бегом, пошла в сторону центра, в сторону людей, света, кафе «Мельхиор». Спина горела от ожидания шагов сзади. Их не было.
Она ворвалась в кафе, сбив с ног колокольчик на двери. Марина, вытиравшая бокалы, подняла брови.
— Господи, Варя, ты как привидение! Что случилось? Нашла своего призрака под фонарём?
Варвара, отдышавшись, опустилась на стул.
— Марин… Ты не знаешь, кто в городе мог оставить вот это? — Она разжала потную ладонь и показала ключ.
Марина отложила бокал, взяла ключ, покрутила.
— Артефакт. Такие у бабули моей в деревне были. Ну, или в нашем «Пассаже» ещё на некоторых квартирах стоят, старых, доремонтных. А где нашла-то?
— Под… под тем фонарём, — выдохнула Варвара.
На лице Марины исчезла улыбка. Она внимательно посмотрела на подругу.
— Под фонарём. Серьёзно? И книга, и ключ… Ты, Варя, в какую-то историю вляпалась. Может, правда, Вера Степанова? У неё же была комната в «Пассаже», в том самом старом крыле, которое под расселение. Её вещи потом выносили…
— Кто выносил? — мгновенно спросила Варвара.
— Да дворники, наверное, или соцслужбы. Не знаю. Но ключ… — Марина снова взвесила его на ладони. — Он мог от её комнаты быть. А книгу её могли выкинуть соседи, когда разбирали. И всё это кто-то подобрал и продал на толкучке за сто рублей. Логично же.
Логично. Слишком логично. И от этого становилось скучно и горько. Значит, это не послание. Не тайна. Просто мусор из жизни несчастной женщины, разбросанный по городу.
— Значит, «Твой С.» — это не… не Илья, — тихо сказала Варвара, больше себе, чем Марине.
— Илья Суморокин? — Марина осторожно произнесла его фамилию. — Нет, конечно. С чего бы? Он же сгинул в своей Москве. И потом, он бы так не написал. Он был… другим. Прямым. Если бы хотел встречи, написал бы «Илья», чёрт возьми.
Варвара кивнула, забирая ключ обратно. Он снова стал просто куском металла. Разочарование, тягучее и кислое, разлилось по всему телу. Она уже хотела уйти, когда дверь в кафе снова открылась.
Вошел мужчина. Лет тридцати пяти, в серой ветровке, с усталым, невыразительным лицом. Он мельком глянул на них, кивнул Марине и прошёл к дальнему столику, уставившись в телефон.
— Кто это? — тихо спросила Варвара.
— Новый, — так же тихо ответила Марина, наклоняясь к ней. — Месяц как в городе появился. Снимает квартиру где-то в районе «Пассажа». Молчун. Заходит редко, всегда один, пьёт эспрессо. Зовут Сергей, кажется. Фамилию не знаю.
Сергей.
С.
Варвара почувствовала, как волосы на затылке медленно приподнимаются. Она украдкой посмотрела на незнакомца. Обычное лицо. Усталое. Ничего особенного. Но её рука в кармане сжала ключ так, что зубцы снова впились в кожу.
Он поднял взгляд от телефона. Их глаза встретились на секунду. Всего на секунду. И в его взгляде не было ни любопытства, ни узнавания. Была пустота. Та самая, городская, отчуждённая пустота, которую носят в себе сотни людей.
Он снова опустил глаза.
«Совпадение, — отчаянно думала Варвара. — Просто совпадение».
Но почему тогда она не может оторвать от него взгляд? И почему ей кажется, что этот тихий, усталый Сергей только что пришёл с Набережной?
Подписывайтесь на дзен-канал Реальная любовь и не забудьте поставить лайк))