Снеговик с глазами моря
Сказка в новогоднюю ночь
В самый разгар новогодней суеты, когда в городе уже пахло мандаринами и имбирными пряниками, а на площадях включали огни, которые мерцали ярче звёзд, в одном тихом переулке Петербурга художник по имени Артем вышел рисовать. Не на холсте, на снегу. Он не был знаменит, не выставлялся в галереях и жил в крошечной мастерской под крышей, где зимой было холодно, а летом жарко.
Артем умел то, что не умел больше никто ни в городе, да , пожалуй, и во всем мире. Он создавал из снега что то живое, необыкновенное. Этот дар у него проявлялся один раз в год, перед самым Новым годом. Сегодня был именно такой вечер. Возможно рисовать и не придется. Артем и сам не знал, что у него получится в этот раз. Поэтому всегда немного волновался в такие дни.
В тот вечер было тепло, мела метель. Снег валил хлопьями, которые так и просились, чтоб из них слепили снежок. Артем подумал, что бы такое сделать в этот раз. Ну конечно же снеговика. Необычного. Три шара, как положено, но вместо глаз угольков были блестящие синие стекляшки, которые он собирал на берегу Черного моря, где отдыхал летом. Кто знает, сколько лет омывались эти стеклышки морской водой, обдувались солеными ветрами, сохли на солнышке.
Вместо шляпы водрузил на голову маленькое голубое ведерко, оставленное каким то малышом на скамейке. Нарисовал нос и рот. Снял с себя шарф и повязал его на шею.
Он критически осмотрел свое произведение, немного подумал и слепил еще руки. Они никак не хотели держаться и все время отваливались. Чтоб такого не случалось, пришлось их сделать похожими на ручки от чашки. Снеговик стал немного похожим на самовар, но это не огорчило художника.
- Ну, дружище, - сказал Артём, отступая на шаг. - Ты как моя мечта, которую я не не осмеливаюсь загадать который год.
И тут снеговик моргнул.
Не дрогнул от ветра. Не отблеск фонаря. Моргнул по настоящему, прикрыв синие глаза белоснежными веками. Потом повернул голову и посмотрел на художника с той самой глубиной, с которой море смотрит на берег: без слов, но с пониманием.
- Ты живой? - прошептал Артём. - Получилось. И в этом году получилось чудо.
- Живой. Только проживу я здесь недолго, до Нового года. - ответил снеговик. Голос у него был, как шуршание льдинок в прибое.
Артём засмеялся, потом закашлялся . Он открыл термос с чаем налил горячий, дымящийся на холоде напиток и медленно отхлебывал обжигающую жидкость. Он смахнул перчаткой снег и уселся рядом на скамейку. Снеговик слегка переваливаясь, подошел к художнику.
- Как тебя зовут?
- Морис.
- Почему?
- Потому что море это “мор”, а я “ис”, то есть “есть”. Я есть море. Хотя, конечно, на самом деле я снег. Но мечтаю, что когда-нибудь я стану морской водой и буду плескаться о берег.
Так началась самая необычная дружба в истории Петербурга. Всю новогоднюю ночь Морис и Артём гуляли по городу. Снеговик не таял даже когда они заглядывали в кафе, где играл джаз и пахло корицей. Он просто становился чуть прозрачнее, как лёд на рассвете. Люди сначала пугались, потом улыбались, возможно они думали, что это артист, переодетый в снеговика. а дети оставляли ему записки в ведёрке вместо шляпы. Они загадывали желания в надежде, что снеговик их исполнит.
Морис спросил:
- Ты когда-нибудь любил?
- Нет, - честно ответил Артём. - Я слишком долго рисовал мечты, чтобы заметить, что реальность тоже может быть красивой.
- А если бы любовь пришла в виде человека?
- Не знаю. Я бы, наверное, испугался, что она растает, как ты.
- Но я не таю, - мягко сказал Морис. - Я просто меняюсь. Вот и любовь, она тоже меняется. Ее не надо бояться.
И как раз в эту ночь а переулок вышла девушка с карандашами и блокнотом в руках. Ей было одиноко и грустно, когда вокруг царило веселье. Давно известно, что в одиночестве самый веселый праздник становится грустным. Она рисовала силуэты прохожих и неожиданно заметила их, художника и его снеговика. Остановилась. Замерла. Потом подошла поближе.
- Вы, вы вдвоём, как странно. Я думала, что это аниматор. А он настоящий, живой.
Она осторожно дотронулась рукой до снеговика. А тот не сопротивлялся. Хоть и была ее рука теплая, но снеговик даже не думал, что растает от ее прикосновений.
Её звали Лина. Она преподавала морскую биологию. И в её глазах тоже было море.
Морис улыбнулся (да, он уже умел улыбаться острым блеском стеклянных глаз).
- Вот и твоя мечта, - сказал он Артёму. - Только она не из снега. Поэтому не бойся держать её за руку.
В новогоднюю ночь, когда били куранты и весь город вздохнул от счастья, Морис исчез. Не растаял, просто растворился в снежинках, как призрак, вернувшийся домой. На скамейке остались только несколько синих стекляшек , точь-в-точь, как были глаза у Мориса.
Артём и Лина держались за руки. Снег шёл тихо, как обещание счастья..
- Он вернётся? - спросила Лина.
- Нет, - ответил Артём.- Но он здесь. Рядом с нами . В каждом морском ветре. В каждой снежинке, что падает с неба..
И они пошли домой, вдвоём. А с неба, как будто прощаясь, упала одна-единственная снежинка, похожая на улыбку.
Пусть в вашем Новом году тоже случится чудо. Даже если оно придет в образе снеговика с глазами моря.