Телефон завибрировал на столе. Я готовила ужин, руки были в муке, вытерла их о фартук и взяла трубку. Сообщение от незнакомого номера. Открыла, прочитала. Внутри всё оборвалось.
"Ваш муж изменяет вам с моей женой. Если не верите, вечером они в гостинице Марриотт, номер двести двенадцать. Извините, что пишу. Но вы должны знать."
Я перечитала несколько раз. Муж. Изменяет. Гостиница. Слова не укладывались в голове. Это какая-то ошибка. Розыгрыш. Глупая шутка.
Алексей был на работе. Мы вместе уже десять лет, в браке семь. Он программист, часто задерживается, приходит поздно. Я никогда не подозревала ничего плохого. Доверяла ему полностью. А сейчас какой-то чужой человек пишет мне про измену.
Позвонила Алексею. Он взял трубку не сразу.
— Алло, дорогая.
— Привет. Ты где?
— На работе. Проект горит, придётся задержаться. Не жди меня к ужину.
— Опять задерживаешься?
— Да, прости. Завтра отработаю пораньше, компенсирую.
Голос спокойный, уверенный. Никакой фальши. Или я просто не слышу её?
— Хорошо. Не переработай.
— Постараюсь. Люблю тебя.
— Я тоже.
Я положила трубку. Посмотрела на сообщение снова. Марриотт, номер двести двенадцать. Вечером. Может, правда съездить проверить? Убедиться, что это чушь?
Выключила плиту, сняла фартук. Оделась, накрасилась. Вызвала такси. Ехала и думала, что делаю глупость. Что сейчас приеду, а там никого не будет. Посмеюсь над собой и вернусь домой.
Гостиница находилась в центре. Современное здание, стеклянные двери, мраморный холл. Я зашла внутрь, огляделась. На ресепшене стояла девушка, улыбалась гостям. Я подошла к лифту, нажала кнопку второго этажа.
Поднялась, вышла в коридор. Номера шли по порядку. Двести десять, двести одиннадцать, двести двенадцать. Остановилась перед дверью. Сердце колотилось так, что казалось, его слышно снаружи.
Что я делаю? Сейчас постучу, откроет какая-нибудь парочка, возмутится. Или вообще никто не откроет. Алексей на работе, а я тут стою как дура.
Но рука сама потянулась к звонку. Нажала. Звук внутри номера. Тишина. Потом шаги. Дверь приоткрылась. Женщина. Лет тридцати, красивая, в халате гостиничном. Смотрит на меня удивлённо.
— Да?
Я молчу. Смотрю на неё, пытаюсь что-то сказать. Но слов нет.
— Вы кто? — спрашивает она.
— Я... я ищу своего мужа. Алексея.
Лицо её меняется. Бледнеет.
— Здесь нет никакого Алексея.
— Не врите. Мне написали, что он здесь. С вами.
Она хочет закрыть дверь, но я упираюсь рукой.
— Пустите меня.
— Уходите, или я вызову охрану.
— Пусть вызывает.
Голос за её спиной. Мужской. Знакомый.
— Кто там, Лена?
Алексей. Мой муж. Выходит из глубины номера, застёгивает рубашку. Видит меня. Замирает.
— Галя...
Я смотрю на него. На этого человека, с которым прожила столько лет. Который клялся в любви, обещал быть рядом всегда. И вот он здесь. В гостинице. С другой женщиной.
— Объясни, — говорю я тихо.
Он молчит. Женщина отходит в сторону, смотрит на нас обоих.
— Галя, давай выйдем, поговорим.
— Здесь. Сейчас. Объясни мне, что происходит.
Он вздыхает. Проводит рукой по волосам.
— Это не то, что ты думаешь.
— А что это?
— Мы просто встретились. Поговорить.
— Поговорить? В гостиничном номере? Она в халате, ты застёгиваешь рубашку. И вы просто говорите?
Женщина берёт его за руку.
— Алёша, скажи ей правду.
Я смотрю на эту руку. На то, как она трогает моего мужа. На то, как он не отдёргивает её.
— Какую правду? — спрашиваю я.
Алексей смотрит в пол.
— Мы встречаемся. Уже полгода.
Слова эти падают как камни. Полгода. Полгода он врал мне, приходил домой, целовал, ложился рядом в постель. А днём был с ней.
— Ты любишь её?
Молчание. Потом тихое:
— Да.
Я киваю. Всё понятно. Развораживаюсь, ухожу. Иду по коридору, слышу, как он окликает меня. Не останавливаюсь. Спускаюсь по лестнице, выхожу на улицу. Дышать тяжело, воздуха не хватает.
Иду наугад. Не знаю куда, просто иду. Люди проходят мимо, машины едут. Жизнь продолжается. А у меня всё рухнуло за несколько минут. Одно сообщение. Одно чёртово сообщение перевернуло всё.
Телефон звонит. Алексей. Не беру трубку. Звонит снова. Отключаю звук. Иду дальше, пока не устают ноги. Захожу в кафе, сажусь за столик у окна. Заказываю кофе, пью маленькими глотками. Горячий, горький. Как моя жизнь сейчас.
Официантка смотрит с сочувствием. Видимо, лицо выдаёт. Я пытаюсь улыбнуться, но получается кривая гримаса.
Звоню сестре Марине. Она отвечает сразу.
— Привет, Галь. Что случилось?
— Можно к тебе приехать?
— Конечно. Ты где?
— В городе. Скоро буду.
Марина живёт на другом конце города. Еду к ней на такси, смотрю в окно. Вечер, темнеет, зажигаются фонари. Красиво. А мне всё равно.
Сестра встречает на пороге. Обнимает молча, ведёт на кухню. Наливает чай, сажает за стол.
— Рассказывай.
Я рассказываю. Про сообщение, про гостиницу, про Алексея и ту женщину. Марина слушает, лицо каменеет.
— Сволочь, — говорит она. — Как он посмел?
— Полгода, Мариш. Полгода он жил двойной жизнью.
— Ты уверена, что это правда? Может, он врёт, что полгода? Может, дольше?
Я не думала об этом. Но она права. Может, и дольше. Может, вообще всё время.
— Что мне делать?
— Разводиться. Немедленно. Такое не прощают.
— Но мы столько лет вместе...
— И что? Он растоптал эти годы. Предал тебя. За что держаться?
Я молчу. Она права. Держаться не за что. Любовь умерла в тот момент, когда я увидела его в гостинице с другой.
Ночую у Марины. Лежу на диване, смотрю в потолок. Сна нет. Мысли крутятся, не дают покоя. Как я не заметила? Были же признаки. Задержки на работе, холодность в постели, рассеянность. Я списывала на усталость, на стресс. А он просто был с другой.
Утром Алексей пишет сообщение. Просит встретиться, поговорить. Я не отвечаю. Он звонит. Не беру трубку. Пишет ещё раз. Умоляет выслушать его.
Марина смотрит на меня.
— Встретишься с ним?
— Не знаю.
— Послушай, что скажет. Хотя бы для себя. Чтобы точки над и расставить.
Я соглашаюсь. Пишу Алексею, что встречусь. Вечером в парке. Он отвечает сразу, что придёт.
Иду в парк к назначенному времени. Сажусь на лавочку, жду. Он появляется через десять минут. Выглядит ужасно. Не брит, мятая рубашка, красные глаза.
Садится рядом. Молчим.
— Галя, прости меня, — начинает он.
— За что? За то, что изменял? За то, что врал? За то, что разрушил нашу семью?
— За всё. Я не хотел так. Просто получилось.
— Получилось? Ты встречался с ней полгода. Это не просто получилось. Это твой выбор.
Он кивает.
— Да. Мой выбор. Но я люблю тебя. Всегда любил.
— Не говори мне о любви. Ты не знаешь, что это такое.
— Знаю. Я запутался. Она мне нравится, но ты мне дороже. Я хочу остаться с тобой.
Я смотрю на него. Неужели он думает, что я поверю?
— А она? Что с ней?
— Я порву. Скажу, что больше не можем видеться.
— Ты уже говорил ей?
Молчание.
— Нет.
— Почему?
— Хотел сначала с тобой поговорить.
— Значит, ты до сих пор не определился. Колеблешься между нами.
— Нет. Я выбираю тебя.
— Поздно, Алексей. Я не хочу быть с человеком, который колеблется. Который может в любой момент уйти к другой.
Он берёт меня за руку.
— Галя, дай мне шанс. Я исправлюсь.
Я вырываю руку.
— Не надо. Всё кончено.
— Нет. Мы можем начать заново. Забыть про это.
— Я не забуду. Никогда.
Встаю, ухожу. Он не пытается удержать. Сидит на лавочке, смотрит мне вслед.
Иду домой. Вхожу в квартиру, смотрю на вещи. Здесь всё напоминает о нём. Книги, которые он читал. Фотографии на стене. Его кружка на кухне.
Начинаю собирать его вещи. Складываю в коробки. Одежду, обувь, документы. Всё, что принадлежит ему. Работаю до ночи. Потом звоню ему.
— Забери свои вещи. Завтра днём я буду на работе. Ключи оставь в почтовом ящике.
— Галя, не надо...
— До свидания.
Кладу трубку. Ложусь спать. Впервые за несколько дней сплю спокойно.
Утром просыпаюсь, иду на работу. Коллеги спрашивают, как дела. Говорю, что всё хорошо. Улыбаюсь, смеюсь над шутками. Никто не замечает, что внутри пусто.
Вечером возвращаюсь домой. Коробок нет. Ключи в почтовом ящике. Захожу в квартиру. Она кажется больше без его вещей. Тише. Но и свободнее.
Сажусь на диван, смотрю в окно. Думаю о том, кто написал то сообщение. Муж той женщины, наверное. Он тоже пострадал. Мы оба жертвы чужого эгоизма.
Хочу написать ему, поблагодарить. Но не знаю, что сказать. Спасибо, что разрушили мою жизнь? Звучит странно.
Но он сделал правильно. Я должна была узнать. Лучше сейчас, чем через несколько лет. Лучше болезненная правда, чем сладкая ложь.
Прошла неделя. Я привыкаю жить одна. Учусь готовить на одну порцию, смотреть фильмы в одиночестве, засыпать в пустой постели. Непривычно, но постепенно становится легче.
Алексей пишет иногда. Просит прощения, умоляет вернуться. Я не отвечаю. Удалила его номер, заблокировала в соцсетях. Вычеркнула из жизни.
Подруга Света говорит, что я молодец. Что правильно поступила. Что такие мужчины не меняются, будут изменять снова и снова.
— Ты заслуживаешь лучшего, — говорит она.
— Знаю.
— Найдёшь ещё хорошего человека.
— Не ищу пока. Хочу побыть одна.
— Правильно. Нужно залечить раны сначала.
Сижу вечером на кухне, пью чай. Телефон вибрирует. Сообщение от неизвестного номера. Того самого, который написал мне тогда.
"Здравствуйте. Это снова я. Хотел узнать, как у вас дела. Я развёлся со своей женой. Не смог простить измену. Надеюсь, вы тоже нашли в себе силы уйти. Желаю вам счастья."
Я читаю и улыбаюсь. Пишу в ответ.
"Спасибо вам. Да, я ушла от мужа. Это было правильное решение. Желаю и вам счастья."
Он отвечает через минуту.
"Может, встретимся как-нибудь? Выпьем кофе. Поговорим. У нас похожие истории."
Я задумываюсь. Встретиться с человеком, который разрушил мою жизнь? Но ведь он не разрушил. Он открыл глаза. Спас меня от продолжения лжи.
"Хорошо. Давайте встретимся."
Мы договариваемся на субботу. Встречаемся в кафе. Он приходит вовремя. Мужчина лет сорока, приятной внешности. Улыбается неуверенно.
— Здравствуйте. Я Сергей.
— Галина. Приятно познакомиться.
Садимся, заказываем кофе. Разговариваем. Он рассказывает свою историю. Как заподозрил жену, как нанял детектива. Как узнал про моего мужа. Решил написать мне, чтобы я тоже знала правду.
— Извините, что так резко. Но я считал, что вы имеете право знать.
— Вы правильно сделали. Спасибо вам.
— Как вы сейчас?
— Нормально. Привыкаю жить одна. А вы?
— Тоже привыкаю. Тяжело, но жить можно.
Мы говорим долго. О жизни, о предательстве, о доверии. Оказывается, у нас много общего. Оба пережили боль, оба учимся заново доверять людям.
Расстаёмся вечером. Он провожает меня до дома.
— Можно я вам ещё позвоню? — спрашивает он.
— Конечно.
Он звонит на следующий день. Мы встречаемся снова. Потом ещё и ещё. Постепенно становимся друзьями. Рассказываем друг другу о своих проблемах, поддерживаем, помогаем советами.
Как-то он говорит:
— Знаете, Галина, я рад, что мы познакомились. Вы мне очень помогли пережить развод.
— Вы мне тоже помогли. Спасибо.
— За что?
— За то, что написали то сообщение. Между любовью и предательством оказалось одно сообщение. И оно спасло меня.
Он улыбается.
— Рад, что так вышло.
Мы сидим в кафе, пьём кофе, смотрим в окно. За стеклом идёт дождь, люди спешат под зонтами. А у нас тепло, спокойно, хорошо.
Я думаю о том, как странно устроена жизнь. Из боли рождается дружба. Из предательства приходит свобода. Из одного сообщения началась новая жизнь. Моя жизнь. Честная, открытая, без лжи.
И я благодарна судьбе за это.