Познакомились мы на вокзале. Я опаздывала на поезд, бежала по перрону с чемоданом, споткнулась и упала. Он помог подняться, подал руку, улыбнулся. Высокий, с добрыми карими глазами. Спросил, не ушиблась ли я. Я отмахнулась, сказала, что всё нормально. Он взял мой чемодан, проводил до вагона. Я поблагодарила, села у окна. Поезд тронулся, а я смотрела, как он стоит на перроне и машет рукой.
Думала, что больше не увижу его никогда. Но судьба распорядилась иначе. Через неделю мы столкнулись в книжном магазине. Он стоял у полки с классикой, листал Достоевского. Я проходила мимо, наши взгляды встретились. Он узнал меня сразу.
— Девушка с вокзала! — воскликнул он. — Как колено? Зажило?
Я рассмеялась.
— Да, всё прекрасно. Спасибо ещё раз за помощь.
— Меня Андрей зовут.
— Вера.
Мы разговорились. Оказалось, что у нас много общего. Оба любим классическую литературу, старое кино, долгие прогулки. Он предложил выпить кофе, я согласилась. Мы просидели в кафе до вечера, говорили обо всём на свете. Расставались неохотно, обменялись номерами.
Он звонил каждый день. Мы встречались, ходили в музеи, театры, гуляли по парку. С ним было легко и спокойно. Он не пытался произвести впечатление, не строил из себя героя. Был просто собой. Честным, открытым, внимательным.
Однажды вечером мы сидели на набережной, смотрели на закат. Он взял меня за руку.
— Вера, мне хорошо с тобой. Очень хорошо.
— Мне тоже.
— Я хочу, чтобы ты знала. Ты особенная для меня.
Я посмотрела на него. В глазах его читалась нежность, забота. Мне захотелось прижаться к нему, почувствовать тепло, защищённость. Но что-то внутри меня сопротивлялось. Страх. Страх снова довериться, снова открыться.
— Андрей, я недавно пережила развод. Мне страшно начинать всё заново.
— Я понимаю. Не тороплю тебя. Просто хочу быть рядом.
Мы встречались ещё три месяца. Он был терпеливым, не давил, не требовал обязательств. Постепенно я начала оттаивать. Доверие возвращалось, страхи отступали. Я понимала, что влюбляюсь. И это чувство было таким светлым, таким правильным.
Как-то в субботу он пригласил меня к себе домой. Приготовил ужин, накрыл стол. Мы ели, разговаривали, смеялись. Потом он включил музыку, мы танцевали на кухне. Он прижимал меня к себе, я слышала биение его сердца. И в этот момент поняла, что хочу быть с ним. Навсегда.
— Андрей, я люблю тебя, — сказала я тихо.
Он остановился, отстранился, посмотрел мне в глаза.
— Правда?
— Правда.
— Я тоже тебя люблю. С первого дня, как увидел на вокзале.
Он поцеловал меня. Нежно, бережно. И в этом поцелуе было всё. Любовь, надежда, вера в будущее.
Мы начали жить вместе. Сняли квартиру в центре города, обустроили её по своему вкусу. Покупали мебель вместе, выбирали шторы, посуду. Всё было как в сказке. Я просыпалась утром, смотрела на спящего Андрея и не могла поверить в своё счастье.
Он работал инженером на заводе, я преподавала литературу в школе. Вечерами мы готовили ужин вместе, смотрели фильмы, читали книги вслух. По выходным ездили за город, гуляли по лесу, устраивали пикники. Жизнь была размеренной, спокойной, гармоничной.
Но однажды всё изменилось. Андрей пришёл с работы бледный, молчаливый. Я спросила, что случилось. Он сел на диван, закрыл лицо руками.
— Мне нужно тебе кое-что рассказать.
Сердце моё сжалось. Я села рядом.
— Говори.
— Вера, у меня есть дочь. Ей восемь лет. Живёт с матерью в другом городе.
Я молчала. Переваривала услышанное. Дочь. Значит, была жена или девушка. Значит, у него прошлое, о котором я ничего не знала.
— Почему ты раньше не сказал?
— Боялся. Думал, что ты уйдёшь. Мы с её матерью расстались давно, ещё до нашей встречи. Она забрала дочь, переехала в Самару. Я виделся с ребёнком редко, платил алименты. А потом встретил тебя и решил, что прошлое должно остаться в прошлом.
— Но это твоя дочь. Она часть твоей жизни.
— Да. И вчера позвонила её мать. Сказала, что больше не может одна. Просит меня вернуться. Ради дочери.
Я встала, подошла к окну. Смотрела на улицу, на прохожих, на машины. Внутри всё рвалось на части.
— И что ты ей ответил?
— Что мне нужно подумать.
— Ты хочешь вернуться к ней?
— Нет. Я люблю тебя. Но дочь нуждается в отце. Она плохо учится, связалась с плохой компанией. Её мать не справляется.
Я повернулась к нему.
— Значит, тебе нужно выбирать. Между мной и дочерью.
— Вера, не ставь так вопрос.
— А как его ставить? Ты либо остаёшься со мной, либо уезжаешь к ним.
Он встал, подошёл ко мне. Взял за руки.
— Поехали вместе. Ты, я и моя дочь. Мы можем быть семьёй.
Я вырвала руки.
— С твоей бывшей? Которая хочет тебя вернуть? Андрей, это безумие.
— Она не хочет меня вернуть. Просто не справляется с воспитанием.
— И я должна помогать воспитывать чужого ребёнка?
— Она станет тебе родной. Я знаю.
Я села на диван. Голова кружилась. Всё происходило слишком быстро, слишком неожиданно.
— Мне нужно время подумать, — сказала я.
— Конечно. Сколько угодно.
Ночью я не спала. Лежала и смотрела в потолок. Думала о том, что делать. С одной стороны, я люблю Андрея. С другой стороны, я не готова к роли мачехи. Не готова жить с его бывшей под одной крышей, воспитывать чужого ребёнка.
Утром он уехал на работу, а я осталась дома. Позвонила маме, рассказала ситуацию. Она слушала молча, потом вздохнула.
— Верочка, это твой выбор. Но помни одно. Дети не виноваты в проблемах взрослых. Если ты любишь этого мужчину, попробуй принять его прошлое. Его дочь.
— Мама, я не хочу жить в Самаре. У меня здесь работа, друзья, жизнь.
— А он готов остаться здесь?
— Не знаю. Мы об этом не говорили.
Вечером Андрей пришёл усталый. Мы сели за стол, поужинали молча. Потом он заговорил.
— Вера, я принял решение. Еду в Самару. Дочь важнее. Она нуждается во мне.
Слова эти прозвучали как приговор. Я кивнула.
— Понимаю.
— Ты можешь поехать со мной. Пожалуйста.
Я посмотрела на него. На этого доброго, честного человека, который разрывался между любовью и долгом.
— Андрей, я не могу. Не могу бросить всё и уехать в чужой город. Не могу жить с твоей бывшей. Прости.
Он опустил голову.
— Значит, всё?
— Да. Всё.
Мы сидели молча. Потом он встал, подошёл ко мне, обнял.
— Прости меня. За всё.
— Ты ни в чём не виноват. Просто так сложилось.
Он собрал вещи на следующий день. Я помогала ему, складывала одежду в чемодан. Мы старались не смотреть друг другу в глаза, чтобы не расплакаться.
— Я буду звонить, — сказал он на прощание.
— Не надо. Так будет легче.
Он кивнул. Поцеловал меня в лоб. Вышел из квартиры. Я стояла у окна, смотрела, как он садится в такси, уезжает. И слёзы текли по щекам, а я не могла их остановить.
Первые дни были самыми тяжёлыми. Я ходила по квартире как тень, смотрела на вещи, которые напоминали о нём. Книги, которые мы читали вместе. Кружку, из которой он пил кофе. Плед, которым мы укрывались на диване.
Подруга Люда приезжала каждый вечер. Приносила еду, заставляла меня есть. Говорила, что всё пройдёт, что время лечит. Я кивала, но не верила.
Прошла неделя. Андрей написал сообщение. Сказал, что приехал, что дочь встретила его радостно. Что её мать ведёт себя адекватно, не пытается вернуть его. Что он снял отдельную квартиру, чтобы быть рядом с ребёнком. Я прочитала и не ответила. Не знала, что писать.
Прошёл месяц. Я постепенно приходила в себя. Вернулась к работе, начала встречаться с друзьями. Жизнь налаживалась. Но по вечерам становилось тоскливо. Хотелось услышать его голос, почувствовать его объятия.
Однажды вечером я сидела дома, смотрела фильм. Позвонили в дверь. Я открыла. На пороге стоял Андрей.
— Привет, — сказал он.
— Привет.
— Можно войти?
Я посторонилась. Он прошёл в комнату, огляделся. Всё было как прежде, только его вещей не было.
— Как ты? — спросил он.
— Нормально. А ты?
— Скучаю.
Мы сели на диван. Молчали. Потом он заговорил.
— Вера, я думал об этом долго. О нас, о дочери, о жизни. И понял одно. Я могу быть хорошим отцом, даже живя в другом городе. Могу приезжать каждые выходные, проводить с ней время. Но не могу жить без тебя. Ты моя половина. Мой смысл.
Сердце моё забилось чаще. Хотелось кинуться ему на шею, сказать, что я тоже скучала. Но я удержалась.
— Андрей, ты сделал выбор. Выбрал семью. Дочь. И это правильно.
— Но я могу быть и с тобой. Мы можем попробовать. На расстоянии.
— Отношения на расстоянии не работают. Ты же знаешь.
— Тогда вернись со мной. Там тоже есть школы, где ты сможешь преподавать. Мы найдём квартиру, заживём по-новому.
Я встала, подошла к окну. Смотрела на ночной город. Огни, машины, люди. Моя жизнь здесь. Моя работа, мои друзья, мои корни.
— Андрей, я не могу. Не хочу бросать всё ради неизвестности.
— Ради меня. Ради нас.
— Ради нас? А что будет с нами через год? Ты будешь занят дочерью, её проблемами, школой. У меня не будет работы, друзей. Я буду сидеть дома, ждать тебя. Это не жизнь.
— Ты права, — сказал он тихо. — Я эгоист. Хочу и того, и другого.
— Но так не бывает. Нужно выбирать.
Он встал, подошёл ко мне. Обнял сзади, прижался.
— Значит, я выбираю дочь. А ты?
— Я выбираю свободу.
Мы стояли так, молча. Потом он отпустил меня, развернул к себе.
— Прощай, Вера.
— Прощай, Андрей.
Он поцеловал меня. Последний раз. Долго, нежно, прощально. Потом ушёл. Дверь закрылась, я осталась одна.
Села на пол, прислонилась спиной к стене. Плакала, тихо, без звука. Он выбрал семью. Я выбрала свободу. И оба мы были правы. Каждый на своём месте.
Прошло полгода. Я привыкла жить одна. Научилась получать удовольствие от одиночества. Читала книги, ходила в театры, путешествовала. Завела кота, назвала его Барсик. По вечерам мы сидели вместе на диване, я гладила его, он мурлыкал.
Андрей иногда писал. Рассказывал, как дела у дочери. Что она исправилась, стала лучше учиться. Что они ходят вместе в кино, в парк. Что он счастлив быть отцом. Я радовалась за него искренне.
А потом сообщения прекратились. Видимо, он встретил кого-то. Устроил личную жизнь. И это хорошо. Он заслуживает счастья. Как и я.
Недавно мама спросила, не жалею ли я о своём выборе. Я задумалась. Жалею ли? Нет. Я выбрала то, что было важно для меня. Свою жизнь, свою свободу, своё право быть собой. И ни за что бы не поменяла это на роль второй скрипки в чужой пьесе.
Он выбрал семью. И это его выбор. Правильный для него. Я выбрала свободу. И это мой выбор. Правильный для меня. Мы разошлись, но не потеряли друг друга. Мы просто пошли разными дорогами. Каждый к своему счастью.
Иногда я думаю о нём. Вспоминаю наши встречи, разговоры, смех. Вспоминаю, как он помог мне на вокзале, как танцевал со мной на кухне, как говорил о любви. Эти воспоминания согревают душу. Но не вызывают боли. Потому что я благодарна ему за всё. За любовь, за честность, за то, что отпустил меня. Не держал, не умолял. Понял и принял.
А я иду дальше. По своей дороге. Свободная, самостоятельная, счастливая. И знаю точно, что впереди меня ждёт много хорошего. Новые встречи, новые чувства, новая любовь. Та, которая не будет требовать жертв. Та, которая будет дополнять, а не разрушать. Та, которую я выберу сердцем, не страхом потерять свободу.