Вот бывает такое. Захотел муж квасу. Не просто напитка, а целой вселенной в стакане: темного, как старое дерево, шипящего, как рассерженный кот, на настоящих ржаных сухарях, с изюмом-акробатом на дне банки. Чтобы пахло детством, солодом и тайной. И, будучи истоинным джентльменом, благородно предложил это волшебство приготовить… своей жене. Последовала пауза, а затем ясный, как колокольчик, ответ: «Дорогой, мои кулинарные навыки заканчиваются на вдумчивом выборе между омлетом и яичницей. Сушить сухари — это не мой психологический профиль». Так наш герой вступил на тропу войны с дрожжами. Закваску он добыл, словно эликсир для короля — кажется, её лично передал из-под полы таинственный незнакомец в подземном переходе. А потом квартиру заполонило Великое Хлебное Нашествие. Сухари из бородинского хлеба размером с детскую ладошку сохли везде: на полках, на стиральной машине, и, по стойкому ощущению жены, даже в кармане его любимой куртки. Дом благоухал, как гигантская хлебная пекарня. Воор