Ольга смотрела на экран телефона и не могла оторвать взгляд от строк переписки. Её руки дрожали так сильно, что телефон выскользнул и упал на кухонный стол. Владимир стоял в дверном проёме, прислонившись плечом к косяку, и молчал.
— Год, — выдохнула она. — Целый год.
Он кивнул. Просто кивнул, словно речь шла о чём-то обыденном, вроде забытых продуктов или неоплаченных счетов.
— Ты хотя бы понимаешь, с кем? — голос Ольги сорвался на крик. — Это моя сестра! Ксения!
— Я знаю, — тихо ответил Владимир. — Но это не то, что ты думаешь.
Ольга рассмеялась — коротко, истерично, почти испуганно.
— Не то? А что тогда? Ты мне сейчас объяснишь, что эти "скучаю по тебе", "хочу тебя видеть", "не могу забыть ту ночь" — это всё просто дружеская переписка?
Владимир сделал шаг вперёд, но она отшатнулась, подняв руку, словно ограждаясь от него.
— Не подходи.
Он остановился.
— Я люблю тебя, Оль. Правда. Это ничего не значит. Просто случилось.
— Ничего не значит, — повторила она медленно, будто пробуя слова на вкус. — Год. Триста шестьдесят пять дней. И это ничего не значит?
Он молчал.
Ольга опустилась на стул. В голове крутился один и тот же вопрос: когда началось? Когда всё сломалось, и она этого не заметила? Они познакомились с Владимиром восемь лет назад, в библиотеке. Он учился на архитектора, она — на филолога. Он помог ей дотянуться до книги на верхней полке, и это была такая банальная сцена, что Ольга потом смеялась, рассказывая подругам. Но тогда ей показалось, что это знак.
Через два года они поженились. Ещё через год купили квартиру в кредит. Обычная жизнь, обычные будни, обычные ссоры из-за мелочей. Но ведь это было нормально? Так у всех? Или нет?
— Когда? — спросила она, не поднимая глаз. — Когда началось?
— Прошлым летом. На даче. Помнишь, ты уехала в город за родителями, а мы остались.
Да. Ольга помнила. Мама плохо себя чувствовала, и она поехала к ним на два дня. Оставила мужа с Ксенией, которая как раз тогда рассталась со своим парнем и приехала к ним "отдохнуть от города".
— Мы не планировали, — продолжал Владимир. — Вечером выпили вина. Говорили о жизни. Она плакала из-за бывшего, я хотел утешить. И вышло... как-то само собой.
— Само собой, — эхом откликнулась Ольга. — А потом? Дальше-то что было "само собой"? Год переписок? Встречи?
Он не ответил.
Ольга поднялась и взяла телефон. Её пальцы набрали номер Ксении раньше, чем мозг осознал действие.
— Алло? — голос младшей сестры был напряжённым.
— Приезжай, — коротко сказала Ольга. — Сейчас же.
— Оля, я...
— Сейчас. Же.
Ксения появилась через сорок минут. Бледная, с красными глазами, она вошла в квартиру, не поднимая взгляда. Владимир сидел на диване, Ольга стояла у окна.
— Прости меня, — первое, что сказала Ксения, едва переступив порог. — Оля, пожалуйста, прости. Я не хотела. Это просто случилось.
— Случилось, — Ольга медленно повернулась к ней. — У вас всё "случается". Сначала случилась одна ночь. Потом вторая. Потом переписки. Поездки. Встречи. И всё это просто "случалось", да?
Ксения заплакала.
— Я не думала, что так выйдет. Это не было запланировано. Просто... он был рядом, когда мне было плохо.
— Он был рядом? — голос Ольги стал тише, но от этого звучал ещё страшнее. — Он мой муж. МОЙ. Ты понимаешь вообще, что значит это слово? Или для тебя это просто набор букв?
— Я понимаю! — Ксения вытерла слёзы. — Я понимаю лучше, чем ты думаешь. Поэтому я и пыталась остановиться. Несколько раз. Но не могла.
— Не могла? — Ольга сделала шаг вперёд. — Или не хотела?
Повисла тишина. Владимир смотрел в пол, Ксения обхватила себя руками, словно пытаясь стать меньше, незаметнее.
— Как ты могла? — тихо спросила Ольга, глядя на сестру. — Я растила тебя. Когда мама работала на двух работах, я забирала тебя из школы. Делала с тобой уроки. Учила тебя краситься. Гоняла твоих бывших, когда они тебя обижали. Я всегда была на твоей стороне. Всегда. И ты... вот так?
Ксения зарыдала, опустившись на пол прямо у двери.
— Я не хотела тебя обидеть. Я правда пыталась остановиться. Но он... он понимал меня. Говорил со мной. Не как с ребёнком, а как с женщиной.
— А я что, по-твоему, делала? — голос Ольги сорвался. — Я что, не поддерживала тебя? Не слушала твои бесконечные истории про очередных придурков? Не пускала тебя жить к себе, когда у тебя не было денег на квартиру?
— Ты... — Ксения подняла заплаканное лицо. — Ты всегда была старшей. Правильной. Идеальной. А я рядом с тобой всегда ощущала себя... недостаточно хорошей.
Ольга застыла.
— Что?
— Ты не понимаешь, каково это — быть младшей сестрой Ольги. Которая училась на отлично. Которая вышла замуж за прекрасного парня. Которая всё делает правильно. Мама постоянно ставила тебя в пример. "Посмотри на Олю". "Оля бы так не поступила". "Почему ты не можешь быть как Оля".
— И поэтому ты переспала с моим мужем? — в голосе Ольги прозвучала злость, смешанная с недоумением. — Решила доказать, что можешь отобрать у меня что-то важное?
— Нет! — Ксения резко подняла голову. — Я не хотела ничего отбирать. Я просто... хотела быть важной. Хотела, чтобы кто-то видел во мне женщину, а не "младшую сестрёнку Оли".
Владимир, молчавший всё это время, наконец заговорил:
— Она не виновата. Вина на мне. Я начал. Я продолжал.
Ольга резко обернулась к нему.
— Ты думаешь, мне от этого легче? Ты думаешь, это что-то меняет?
— Я думаю, нам нужно поговорить, — он поднялся с дивана. — Спокойно. Без эмоций.
— Без эмоций? — Ольга рассмеялась. — Мой муж год спал с моей сестрой. С МОЕЙ СЕСТРОЙ. И ты хочешь, чтобы я была спокойной?
— Я хочу, чтобы ты выслушала меня.
— Говори.
— Последние три года между нами что-то сломалось. Ты перестала меня видеть. Замечать. Мы превратились в соседей, которые делят кровать и счета. Я пытался говорить с тобой. Но ты всегда была занята. Работа, курсы, встречи с подругами. А я... я просто хотел, чтобы меня услышали.
— И решил, что моя сестра — лучший вариант? — голос Ольги звучал ровно, но в нём слышалась боль.
— Я не планировал. Это правда просто случилось. И когда случилось... я не знал, как остановиться.
Ольга медленно кивнула.
— Понятно. Значит, всё дело во мне. Я плохая жена. Не уделяла внимания. И теперь должна простить и понять, да?
— Я не это имел в виду...
— А что ты имел в виду, Владимир? Что я виновата в том, что ты изменял мне год? С моей сестрой? В нашем доме?
Он замолчал.
Ольга обвела взглядом комнату — диван, где они с мужем смотрели фильмы, кухонный стол, за которым они завтракали по выходным, фотографии на стене, где они улыбались, обнявшись. Всё это вдруг показалось ей чужим. Декорациями к спектаклю, который давно закончился.
— Уходите, — тихо сказала она. — Оба.
— Оля... — начал Владимир.
— Уходите. Сейчас. Пока я не наделала глупостей.
Ксения поднялась с пола, вытерла лицо рукавом.
— Прости меня, — еще раз прошептала она и вышла за дверь.
Владимир остался.
— Я люблю тебя, — сказал он. — Несмотря ни на что. Я действительно люблю.
Ольга посмотрела на него — на этого человека, с которым прожила восемь лет. Он казался ей чужим. Незнакомцем с лицом её мужа.
— Знаешь, что самое страшное? — медленно произнесла она. — Я тебе верю. Верю, что ты меня любишь. Но это ничего не меняет. Потому что если любовь выглядит так — я не хочу её.
Он открыл рот, чтобы что-то сказать, но она подняла руку.
— Уйди. Пожалуйста.
Когда дверь закрылась, Ольга опустилась на пол прямо посреди комнаты. Она не плакала. Просто сидела, обхватив колени руками, и смотрела в пустоту.
Утром она проснулась на полу, укрытая пледом, который взяла ночью с дивана. Телефон разрывался от звонков и сообщений. Мама, Владимир, Ксения. Подруги. Она выключила звук и пошла на кухню варить кофе.
В окно лился утренний свет. Город просыпался, равнодушный к её трагедии. Где-то люди спешили на работу, дети бежали в школу, кто-то влюблялся, кто-то расставался. Жизнь продолжалась, несмотря ни на что.
Ольга сделала глоток кофе и достала телефон. Написала матери: "Всё в порядке. Потом поговорим". Владимиру: "Приедешь за вещами в субботу. Я буду у подруги". Ксении не стала писать ничего.
Через неделю Владимир забрал вещи. Они встретились случайно — Ольга вернулась раньше. Он попытался заговорить, но она молча показала на сумки в прихожей. Он кивнул и ушёл, унося с собой осколки их прошлой жизни.
Ксения звонила каждый день, но Ольга не отвечала. Мама приезжала, плакала, умоляла "не рушить семью". Ольга молча слушала и так же молча провожала её до двери.
— Ты же понимаешь, что он действительно любит тебя? — в последний визит сказала мать. — Люди ошибаются. Нужно уметь прощать.
— Прощать можно, — спокойно ответила Ольга. — Но это не значит, что нужно забывать и возвращать всё, как было. Некоторые вещи просто невозможно склеить обратно.
Прошло полгода. Ольга оформила развод, продала квартиру и сняла маленькую студию на другом конце города. Устроилась на новую работу. Записалась на курсы итальянского, о которых мечтала давно, но всё откладывала.
Однажды вечером, возвращаясь с занятий, она увидела Ксению. Та стояла у подъезда, кутаясь в тонкое пальто. Ольга остановилась в нескольких шагах от неё.
— Что ты здесь делаешь?
— Хотела поговорить. Последний раз. Если ты потом скажешь уходить — уйду навсегда, обещаю.
Ольга колебалась, но кивнула. Они поднялись в квартиру, разделись молча, расселись на кухне за чаем.
— Мы расстались с ним, — первой заговорила Ксения. — Месяц назад.
— Мне это не интересно.
— Знаю. Но я хочу, чтобы ты знала: это не имело смысла. Ничего из того, что мы делали. Я думала, что он меня любит. Что я для него важна. А оказалось, что я была просто... отвлечением от проблем.
Ольга хмыкнула.
— Добро пожаловать в реальность.
— Я понимаю, что ты меня ненавидишь...
— Я тебя не ненавижу, — неожиданно для себя сказала Ольга. — Я просто больше не знаю, кто ты. Моя младшая сестра, которую я любила, так бы не поступила. А ты... ты для меня теперь чужая.
Ксения сглотнула слёзы.
— Можно я попробую это исправить? Не сейчас. Когда-нибудь. Может, через год, два, десять. Но я попробую.
Ольга молчала, глядя в окно.
— Не знаю, — честно сказала она. — Честно — не знаю, возможно ли это. Но если хочешь попробовать — попробуй. Только не жди, что я побегу тебе навстречу.
Ксения кивнула, допила чай и ушла. Ольга осталась сидеть на кухне, глядя на город за окном. Внутри больше не было той жгучей боли, что терзала её полгода назад. Была пустота. Но в этой пустоте постепенно начинало прорастать что-то новое. Маленькое, хрупкое, но живое.
И впервые за долгое время Ольга почувствовала себя живой.