Двери кухни распахнулись. Двое официантов (видимо, нанятых специально для «важных партнёров») подхватили торт и торжественно понесли его в зал. Елена, как тень, скользнула следом и встала в проёме двери, спрятавшись за портьерой.
Зал сиял. Хрусталь, свечи, дамы в вечерних платьях. И в центре, на отдельном столике, возвышался её торт.
Гости ахнули.
— Боже, какая прелесть!
— Это искусство!
— Шедевр!
Тамара Игоревна стояла рядом с тортом, сияя, как начищенный самовар. Она купалась в этих восторгах. Она впитывала их кожей.
— Угощайтесь, дорогие мои! — громко объявила она, обводя зал царственным жестом. — Это наш с дедушкой подарок любимой внучке! Специальный заказ!
Кто-то из гостей, дама с высокой причёской, спросила:
— Тамарочка, это же чудо! Где вы такое нашли? Местные так не умеют.
Елена за портьерой затаила дыхание. Скажи правду. Скажи: «Это бабушка Лена испекла». Хоть каплю совести имей.
Тамара рассмеялась, небрежно махнув рукой с бриллиантами:
— Ну что вы! Какое «местные»! Мы заказывали у лучшего итальянского мастера! Эксклюзив, доставка самолётом сегодня утром! Денег, конечно, не жалели. Для внучки — только самое лучшее, всё самое дорогое!
В зале раздались аплодисменты.
— Браво!
— Вот это уровень!
— Щедрая бабушка!
У Елены потемнело в глазах.
Не просто унизили. Не просто оставили в прихожей, как бедную родственницу. Её обокрали. Её труд, её бессонные ночи, её талант — всё это присвоила эта напомаженная, лживая баба. «Итальянский мастер». «Доставка самолётом».
Тамара взяла большой серебряный нож. Она уже занесла его над верхним ярусом, готовая разрезать шедевр и окончательно закрепить свой триумф.
И тут терпение Елены лопнуло. Не с треском, а с тихим, зловещим щелчком.
«Ну нет, — подумала она. — Хрен тебе, а не Италия. Будет тебе Неаполь. С вулканом».
Елена набрала в грудь побольше воздуха, сделала лицо, полное ужаса и трагизма, и выбежала в центр зала.
— СТОЙТЕ!!! — заорала она так, что хрусталь на люстре звякнул.
В зале повисла гробовая тишина. Музыка оборвалась. Все замерли. Тамара застыла с ножом в руке, глядя на сватью, как на восставшего мертвеца.
— Не ешьте! — Елена подбежала к столу, расталкивая «важных партнёров». Она схватилась за сердце, разыгрывая прединфарктное состояние. — Ради бога, не ешьте! Это отрава!
— Ты что несёшь?! — прошипела Тамара, бледнея под слоем тонального крема. — Лена, иди отсюда!
Но Елену было не остановить. Она повернулась к гостям, и в её глазах стояли слёзы (настоящие, от обиды, но сейчас они играли ей на руку).
— Простите меня, люди добрые! — заголосила она. — Я старая, слепая дура! Я перепутала банки! Я только что попробовала обрезки на кухне... Боже, какой кошмар!
— Какие банки? — пискнула графиня из Москвы.
— Я пекла этот торт! — каялась Елена, не давая Тамаре вставить слово. — Я, а не итальянец! Но я перепутала! Вместо сахара сыпанула морскую соль! А в крем... о ужас... вместо ванилина бухнула соду и лимонную кислоту! Там внутри не манго, там химическая реакция! Это есть невозможно! Это яд!
Гости с отвращением отшатнулись от стола. Дама с причёской прикрыла рот платочком.
— Фу... Сода...
— Солёный торт? Какая гадость!
Тамара стояла красная, как переспелый помидор. Она не могла сказать: «Нет, это неправда, я пробовала!», потому что пять минут назад врала, что торт только что прилетел из Италии. Она попала в собственный капкан.
— Ты... ты... — Тамара хватала ртом воздух. — Ты что устроила?
— Я спасаю людей! — трагично заявила Елена. — Я не могу допустить, чтобы вы отравились моей ошибкой! Прости, Тамара, что подвела. Деньги за продукты я тебе не верну, ты же всё равно сказала, что это подарок от итальянца.
С этими словами Елена решительно подошла к торту.
— Я сама его выкину. Не позорьтесь. Не пачкайте руки.
Она подхватила тяжеленное блюдо с тортом. Мышцы вспомнили молодость. Адреналин бурлил в крови.
— Всем приятного вечера! И простите старуху!
Елена, не глядя ни на кого, пронеслась через зал к выходу. Гости расступались перед ней, как перед прокажённой с бомбой. Дочь Катя сидела в углу, закрыв лицо руками. Тамара Игоревна стояла посреди зала, опозоренная, уничтоженная, с ножом в руке, похожая на маньяка-неудачника.
В прихожей Елена на ходу сунула ноги в сапоги, не выпуская торта из рук. Пальто накинула уже на улице.
Такси всё ещё стояло неподалёку — водитель копался в моторе.
— Шеф! — крикнула Елена. — Вези обратно! Двойной тариф!
Дома было тихо. Елена поставила «отравленный» торт на кухонный стол. Он был идеален. Ни царапинки.
Она налила себе большую кружку чая. Взяла самую большую ложку. И, не разрезая, прямо с края, зачерпнула нежнейший бисквит с муссом из маракуйи.
Вкус был божественный. Сладкий, с кислинкой, тающий во рту. Никакой соли. Никакой соды. Чистый восторг.
Телефон в кармане разрывался от звонков. Звонила дочь. Звонила сватья. Звонил, кажется, даже зять.
Елена достала смартфон, посмотрела на экран, усмехнулась и нажала кнопку «Выключить питание».
— Итальянский мастер, значит? — спросила она у пустоты, отправляя в рот очередную ложку с шоколадной феей. — Ну-ну. Кушайте, не обляпайтесь. А я своё съем сама.
Она включила любимый сериал. Вечер только начинался, и он был чертовски сладким.
Подписывайтесь на Telegram скоро там будет много интересного!
РОЗЫГРЫШ!!!
Всем большое спасибо за лайки, комментарии и подписку) ❤️
Навигация по каналу Юля С.
Ещё рассказы: