Глава 8
План Марины был прост и безумен одновременно.
— У меня есть знакомый в агентстве, которое организует юбилей, — объяснила она. — Их фотограф слёг с аппендицитом. Им срочно нужна замена.
— И ты предложила меня?
— Да. Сказала, что знаю надёжного профессионала с опытом. Они согласились.
Олег смотрел на неё. Это означало вернуться в «Волжский берег». Туда, где его уже могут знать. Где за ним следили.
— Это ловушка, — сказал он.
— Возможно. — Марина не отвела взгляда. — Но это наш единственный шанс увидеть схему изнутри. Поймать передачу на камеру. Получить доказательства.
— А если меня узнают?
— Ты снимал там десятки раз. Ты — часть интерьера. Никто не обращает внимания на фотографа.
— Но после слежки...
— После слежки они думают, что ты напуган и затих. Уже неделя — никакой активности с твоей стороны. Они могли успокоиться.
Олег думал. Взвешивал риски.
— Когда? — спросил он наконец.
— Пятого декабря. Через четыре дня.
Четыре дня. Четыре дня, чтобы подготовиться. Или четыре дня, чтобы передумать.
— Я согласен, — сказал он.
Марина кивнула. В её глазах — смесь облегчения и тревоги.
— Будь осторожен, Олег. Очень осторожен.
Четыре дня прошли быстро.
Олег готовился. Проверил оборудование — камеру, объективы, карты памяти. Всё должно работать идеально. Одна осечка — и шанс упущен.
Марина дала ему микронаушник — чтобы они могли связываться во время банкета. Она будет снаружи, в машине, на связи. Если что-то пойдёт не так — вызовет помощь.
«Если успеет», — подумал Олег, но вслух не сказал.
Накануне он позвонил Насте.
— Привет, малыш.
— Пап! Как ты?
— Нормально. Завтра важный день.
Пауза.
— Тот самый?
— Да.
— Будь осторожен.
— Буду.
— Обещаешь?
— Обещаю.
Он отключился. Стоял у окна, смотрел на ночной город. Огни, машины, обычная жизнь. Завтра он войдёт в логово людей, которые убивают за деньги. И попытается выйти живым.
Олег лёг спать. Долго не мог заснуть. Когда наконец провалился в сон — снился Павел Рогов. Стоял на террасе «Волжского берега», курил и говорил: «Жена всегда ищет. Жена всегда ищет».
Олег проснулся в поту.
Утро пятого декабря. Началось.
«Волжский берег» сиял огнями.
Олег припарковался за два квартала, шёл пешком. Камера на плече, кофр в руке. Обычный фотограф, идущий на работу.
На входе — охрана. Два человека в костюмах, с рациями.
— Фотограф? — спросил один.
— Да. Савельев. Меня вызвали на замену.
Охранник сверился со списком, кивнул:
— Проходите.
Олег вошёл.
Внутри всё было как он помнил — и одновременно по-другому. Знакомый зал, но украшенный пышнее обычного: золотые шары, гирлянды, огромная цифра «20» над сценой. Столы накрыты белоснежными скатертями, посуда сверкает.
И люди. Много людей. Мужчины в дорогих костюмах, женщины в вечерних платьях. Официанты с подносами, музыканты на сцене. Гул голосов, звон бокалов, смех.
Олег включил наушник.
— Марина, слышишь?
— Слышу. Как обстановка?
— Нормально. Прошёл охрану. Внутри много людей.
— Хорошо. Работай как обычно. Снимай всё. И ищи его.
Его. Невзрачного. Исполнителя.
Олег начал работать.
Первые два часа прошли штатно.
Олег снимал: гостей, интерьер, официантов. Делал то, что делал сотни раз — ловил моменты, искал ракурсы. Никто не обращал на него внимания. Марина была права: фотограф — часть мебели.
Шустова он заметил сразу.
Хозяин вечера выделялся в толпе: высокий, седой, в безупречном костюме. Улыбался, жал руки, обнимал гостей. Идеальный хозяин идеального праздника.
Олег снял его несколько раз — издалека, чтобы не привлекать внимания. Каждый раз, наводя объектив, чувствовал холодок в груди. Этот человек — координатор убийств. Улыбается, шутит, а где-то в его записной книжке — имена мёртвых.
К девяти вечера Олег начал терять надежду.
Никаких конвертов. Никаких подозрительных передач. Обычный банкет, обычные гости.
Может, они ошиблись? Может, сегодня ничего не будет?
— Марина, — прошептал он в наушник. — Пока ничего.
— Продолжай смотреть. Передача может быть в любой момент.
Олег кивнул — сам себе — и продолжил работать.
В десять начались речи. Шустов вышел на сцену, взял микрофон.
— Друзья! Двадцать лет — это не просто цифра. Это путь. Путь, который мы прошли вместе...
Олег слушал вполуха. Снимал выступающего, снимал зал, снимал лица гостей.
И тут увидел его.
У колонны, в тени. Невзрачный мужчина в сером костюме. Тот самый.
Сердце ёкнуло.
Олег навёл камеру — осторожно, как будто снимал общий план. Нажал затвор. Ещё раз. Ещё.
Мужчина стоял неподвижно. Смотрел в зал. Выжидал.
— Марина, — прошептал Олег. — Он здесь. Исполнитель. У левой колонны.
— Вижу тебя на плане здания. Не приближайся. Снимай издалека.
Олег снимал. Руки дрожали, но камера держала фокус.
Речь Шустова закончилась. Зал зааплодировал. Гости потянулись к бару, на танцпол, к столикам.
Невзрачный мужчина двинулся через зал.
Олег следил за ним объективом. Мужчина шёл целенаправленно — к одному из столиков, где сидел пожилой мужчина с бокалом.
Подошёл. Наклонился. Что-то сказал.
И передал конверт.
Белый конверт. Как всегда.
Олег снимал, снимал, снимал. Серия кадров — передача, лицо получателя, лицо исполнителя.
Получатель взял конверт. Лицо изменилось — на секунду, на долю секунды. Страх. Тот же страх, что был у Павла Рогова.
А потом получатель поднял глаза.
И посмотрел прямо на Олега.
Их взгляды встретились.
Олег замер. Палец застыл на кнопке спуска.
Получатель смотрел на него — долго, пристально. Потом перевёл взгляд на невзрачного мужчину. Что-то сказал.
Невзрачный обернулся.
И тоже посмотрел на Олега.
Узнал.
Олег видел это в его глазах — мгновенную искру узнавания. Не страх, не удивление. Просто — узнал.
— Марина, — прошептал Олег. — Меня заметили.
— Уходи. Сейчас.
Олег попятился. Стараясь не бежать, не привлекать внимания. Просто фотограф, который идёт за другим ракурсом.
Невзрачный мужчина двинулся за ним.
Олег ускорил шаг. К выходу, к двери, к свободе.
Охранник у входа окликнул:
— Эй! Куда?
— Карту памяти менять, — бросил Олег на ходу. — Сейчас вернусь.
Не остановился. Толкнул дверь, вышел на улицу.
Холодный воздух ударил в лицо. Олег побежал — к своей машине, припаркованной за два квартала.
Оглянулся — невзрачный мужчина вышел из ресторана. Стоял у входа, смотрел вслед.
Но не бежал.
Олег добрался до машины. Сел, завёл мотор, рванул с места.
В зеркале — пустая улица. Никакой погони.
Но Олег знал: это не конец.
Это только начало.