Пару раз в неделю я сажусь в автобус и еду в час пик по всем пробкам через полгорода в зал. Проку от этого нет, но к поездкам в общественном транспорте я отношусь как к духовной практике. К тому же, это огромное поле для вдохновения: вот вырасту, начну печататься на бумаге и выпущу цельный сборник "Записки пассажира", где опубликую свои маршруточные инсайты. Сегодняшняя поездка с самого начала напоминала сюр: на последнем сиденьи сидел рыжий дед-бродяга, похожий на Ван Гога. Жалеть его мешал мощный запах, от которого полавтобуса убежали на переднюю площадку. Я висела на поручне, практиковала принятие, а 29я дергалась в бесконечной пробке. В Сансару меня вернул визгливый вопль крашеной блондинки в шубе, которая приготовилась выходить, и решила напоследок излить всю боль и отчаяние бытия на водителя - судя по акценту, приезжего мужика в возрасте. - Водитель, а водитель! Почему у тебя окна немытые?! Это был настолько неадекватный визг, которому не было обьективных причин - окна как