Это литературный эксперимент «Дыхание города»: я публикую роман по одной главе в день. Это история об Александре, писателе, который слышит Нью-Йорк.
📚 Чтобы войти в историю с начала
Глава 15. Новый старый паб
Александр открыл глаза. Утро висело за окном, как пыль над асфальтом. Он сел, ощущая на коже лёгкий холод пота. Всё было как всегда — та же квартира, те же книги, та же чашка на столе. Но город за окном звучал иначе. Шаги — чёткие, громкие. Машины — старые, с высокими колёсами и длинными капотами. Люди на улице — в шляпах, в костюмах, в платьях с рукавами-фонариками. Никаких смартфонов. Никаких наушников. Он прищурился. — Снимают фильм, — прошептал он. — Про сухой закон.
Он встал, натянул куртку, нашёл в кармане мятые банкноты. Эла на своей лежанке не было. Да и самой лежанки не было. Вышел.
До паба он шёл, как по знакомому маршруту, хотя никогда здесь не был. «Стэйт Стрит Бэнион Флауэрс» стоял на месте, но выглядел иначе. Кирпич был чище, вывеска — деревянная, без неона. Дверь открылась без скрипа.
Внутри — полумрак. Стены — кирпич. Барная стойка — из грубых досок. На стенах — чёрно-белые фотографии людей, которых он не знал. Ни одного цветка. Ни одного.
За стойкой — бармен. Крупный. С лицом, как у быка. Шрам от уха до подбородка.
— Виски, пожалуйста, — сказал Александр.
Бармен усмехнулся.
— Видать, новенький. При сухом законе виски не достанешь. Но кукурузный напиток могу предложить.
Александр кивнул. Взял стакан. Мутный. С осадком. Пах огнём и дрожжами. Сделал глоток. Огонь ворвался в горло. Он закашлялся. Глаза наполнилисьслезами. Рука дрогнула — напиток пролился на лист бумаги, который он держал. На нём — строка: «Дыхание города».
— Пойду умоюсь, — прохрипел Александр . — Где здесь уборная?
— В подвале, — сказал бармен. — По коридору до конца, налево. Ступеньки скрипят. Не обращай внимания.
Александр пошёл. Коридор — узкий. Стены — кирпич, покрытый сажей. На полу — влажные следы. Ступеньки — гнилые. Скрипели. Он не обращал внимания.
Подвал — полумрак. Запах дыма, кислого теста и пота. Воздух — тяжёлый. В конце — приоткрытая дверь. За ней — свет. Красноватый. От огня.
Он заглянул.
В центре — котёл. Чугунный. В нём бурлила жидкость. Пар поднимался над чаном. Двое стояли рядом. Один — в кожаной куртке, с лицом, как у бульдога. Другой — с носом, сломанным много раз.
— …и этот Бенион возомнил себя большим боссом, — говорил первый. — Цветы продает, а сам думает, что он Аль Капоне.
Второй рассмеялся.
— Да уж, насмешил. Вчера мой брательник купил у него цветов на семьсот пятьдесят баксов! Представляешь? Семьсот пятьдесят баксов за букет!
— Ну, — сказал первый, — можно сказать, купил билет в один конец. Мальчюган-то запомнил все детали его магазина изнутри.
Александр отступил. Но в этот момент что-то схватило его за плечо. Сильно. Как клещи.
— Куда собрался, дружок? — голос за спиной — хриплый, как наждачная бумага.
Он обернулся. Перед ним — вышибала. Крупный. С глазами, как у мёртвой рыбы. Толкнул его вперёд. Прямо в комнату.
Все замолчали. Только котёл шипел.
— Ну, ну, — сказал первый, — посмотрим, что у нас тут за гость.
— Может, сварим его вместе с бурбоном? — ухмыльнулся второй.
Александр попытался что-то сказать. Про паб. Про виски. Про то, что он просто заблудился. Но слова тонули. Как камень в кипящей жиже.
— Нет, нет, нет. Есть идея получше.
Вопрос к вам, читателям (самый напряжённый момент на данный момент в этой истории!):
Александр провалился во времени и оказался лицом к лицу с реальными гангстерами эпохи Сухого закона. Они явно не рады гостю.
· Как вы думаете, что это за «идея получше»? И как ему вообще удастся выбраться из этой передряги?
· Или, может, это всё-таки сон, навеянный вчерашними рассказами и светящимся ловцом снов?
Пишите ваши версии в комментариях! Это лучший способ поддержать автора и помочь истории развиваться.
Завтра выйдет новая глава