Он всегда считал, что умеет понимать людей. Слушать, подмечать интонации, ловить паузы, читать между строк. Ему казалось, что это навык, почти профессия: задать правильный вопрос, не перебить, сделать вывод. Он понимал — логически. И долго не замечал, что этого недостаточно. С ней всё пошло иначе. Она говорила просто, иногда путано, иногда слишком прямо. В её словах было много лишнего — эмоций, сомнений, противоречий. Он терпеливо раскладывал сказанное по полкам, объяснял ей саму её реакцию, помогал «прояснить». И каждый раз видел, как она закрывается чуть сильнее. — Ты меня понимаешь, — сказала она однажды тихо, — но ты меня не чувствуешь. Эта фраза застряла в нём, как заноза. Он не спорил, потому что не знал, как возразить. Он правда понимал причины, мотивы, страхи. Но он смотрел на неё со стороны, будто на текст, который нужно разобрать, а не на человека, которому больно прямо сейчас. Конфликт случился позже — не резкий, а выматывающий. Она говорила о своём одиночестве рядом с ним,