Это началось как мистический триллер. Но самое страшное, что он мне сказал, касалось не загробного мира. А моего, вполне живого и «счастливого» настоящего.
Привет, мои хорошие. С вами Настя.
Представьте: 31 декабря. До боя курантов — час. В доме пахнет мандаринами, хвоей и тем самым сладким, иррациональным ожиданием чуда. Салат оливье — наше всё — уже ждет своего часа. Дети смеются, муж суетится с шампанским, по телевизору идет «Ирония судьбы». Идиллия.
Моя клиентка, назовем ее Светлана, обожала этот момент. После смерти первого мужа и долгих лет одиночества, она наконец-то выстроила новую жизнь. Встретила Его. Второго, надежного, положительного. И этот Новый год обещал быть идеальным. Двенадцать гостей за столом. Двенадцать стульев.
Но Дед Мороз, видимо, решил пошутить. И прислал тринадцатого. Того, кого в списке живых уже давно не было.
Ее первого мужа.
Запах мокрой шерсти и дешевого табака
Все началось, когда Света вышла на балкон подышать морозным воздухом. И вдруг почувствовала его. Не холод. А запах.
Сквозь аромат дорогих духов и хвои пробился другой запах. Резкий. Забытый. Запах дешевого табака и мокрой шерсти. Тот самый, въедливый запах, который она выветривала из квартиры год после его похорон.
Ее замутило. Холодный, липкий страх медленно пополз под одежду, сковывая движения.
Она обернулась.
Он стоял в комнате. Прямо у наряженной елки. Не прозрачный фантом из кино. А вполне реальный, плотный. В том самом растянутом свитере, который она подарила ему на их последнюю годовщину. Он смотрел на праздничный стол с той самой знакомой, невыносимой ухмылкой.
— Что... что ты здесь делаешь? — губы Светы едва шевелились.
Он медленно повернул голову. И его голос зазвучал не в ушах, а прямо в центре ее черепа:
— Пришел посмотреть, как ты снова наступаешь на те же грабли, милая. Уж больно увлекательное зрелище.
Тост, от которого стынет кровь
Она вошла в комнату на ватных ногах. Муж что-то весело рассказывал гостям. Никто ничего не видел. А призрак прошел через комнату и по-хозяйски плюхнулся в кресло у окна. Тринадцатый гость.
«У меня галлюцинации», — панически думала Света.
— Не льсти себе, — отозвался призрак, закидывая ногу на ногу. — Я реальнее, чем твое «счастье». Смотрю, ты неплохо устроилась. Новый муж. Хороший мужик. Только зачем ты из него делаешь клоуна?
— Замолчи! — мысленно крикнула она.
— А я не молчу, я констатирую, — усмехнулся он. — Видел подарок, который ты ему приготовила. Дорогие часы. Красивые. Дороже, чем ты дарила мне. Я оценил. Жаль только, он их не оценит. Он уже думает, как бы их сдать и купить спиннинг. Ты же знаешь этот взгляд, Света. Ты видела его у меня тысячу раз. Ты снова покупаешь любовь, вместо того чтобы ее чувствовать.
Свету бросило в жар. Она ведь видела, как муж морщился, глядя на витрины с часами. Но она решила, что «мужчине нужны часы».
Призрак встал и подошел к столу.
— А вон сидит его сестра со своими невоспитанными детьми. Ты же их терпеть не можешь. У тебя скулы сводит от злости. Но ты улыбаешься и подкладываешь им салатик. Чтобы что? Чтобы быть «хорошей женой»? Чтобы избежать конфликта? Помнишь, как ты терпела мою маму? И чем это кончилось? Инсультом. Твоим, дорогая, не ее.
Он подошел к Свете вплотную. От него веяло могильным холодом.
— Ты думаешь, ты начала новую жизнь? Милая, ты просто наняла нового актера на мою роль. А сценарий остался тот же. Ты снова глотаешь обиды. Ты снова врешь себе, что все идеально. Ты снова удобная, а не счастливая.
Начали бить куранты. Гости встали с бокалами. Призрак тоже поднял невидимый бокал и, глядя Свете в глаза, произнес:
— За тебя, родная. За твое великое искусство самообмана. Я не пришел тебя пугать. Я пришел, потому что ты сама меня позвала. Каждый раз, когда ты предаешь себя ради «мира в семье», ты ставишь для меня стул за своим столом. Так что... с Новым годом. Увидимся в следующем. Я буду рядом.
С двенадцатым ударом он исчез. Вместе с запахом табака.
Уберите лишнюю тарелку
«С Новым годом!» — закричали гости. Муж обнял Свету. А она стояла и не могла дышать.
Она вдруг отчетливо поняла: призрак был прав. Она не жила с новым мужем. Она жила со своими старыми страхами, просто прикрыв их новым человеком. Он не пришел с того света. Он вылез из темного подвала ее собственной души, куда она запихала все свои нерешенные проблемы.
Это был не мистический визит. Это был крик ее собственного подсознания.
..............
У каждой из нас есть этот «тринадцатый гость». Призрак прошлых ошибок, привычка быть жертвой, страх сказать «нет». И каждый Новый год мы, накрывая на стол, неосознанно ставим прибор и для него.
Прямо сейчас. Подойди к своему новогоднему столу (даже если он только в твоей голове). Посмотри внимательно. И если там стоит лишняя тарелка — для «памяти», для «приличия», для «бывшего», для «мамы, которая знает как лучше» — убери её. Физически. Унеси на кухню.
Это твой дом. Это твой праздник. И в нем должны есть только те, кто делает тебя живой.
А какой «призрак» чаще всего заглядывает к вам на огонек? Страх одиночества? Привычка терпеть? Или тень бывшего?
Давайте поговорим об этом в комментариях. Время до Нового года еще есть — успеем выставить непрошеных гостей за дверь! 😉
P.S. Понравилась статья? Нажмите кнопочку "Поддержать" ниже 👇