За неделей неделя, за вторником снова среда

За неделей неделя, за вторником снова среда.

Разобраться бы с тем, для чего нас прислали сюда.

Уважая традиции, небо молчит по старинке.

Ощущая душевное сходство, возможно — родство,

мы пока ещё живы, и это уже ничего.

Напечатай мне солнечный луч на печатной машинке.

Напечатай мне ветер, листающий детские сны,

голубой океан, изумрудного зверя весны,

грозовой перевал на ладони крылатого деда.

У него десять пальцев на каждой четвёртой руке,

указатель на север, карась в безымянной реке.

Просто хочется верить — смешное сбывается где-то.

За декадой декада, за всяким сезоном — сезон.

Объяснили бы лучше, какой нам достался резон,

почему мы находимся так далеко друг от друга.

Собираем себя по утрам — перспектива велит —

в собирательный образ, воспев дорогой неолит.

Проживание дней соответствует принципу круга

от создателей вечности. Впрочем, в одной из бесед

расскажи мне о чëм-нибудь, кроме вчерашних газет.

Например — в безутешной округе грустит Несмеяна,

прогоняя сватов, потому что вообще не товар.

Расскажи про колдунью, которую ждет самовар,

про циклопа с искусственным глазом, лишённым изьяна.

Царь Кащей восседает на троне, суставом хрустя.

И для нашего горя придумано слово "спустя".

И последний дурак, не желая считаться с верхами,

развлекает богов построением планов на гóд.

И запазушный камень, упавший в родной огород,

по весне обрастëт вариантами, слухами, мхами.

#svirel_poetry