Пятьдесят девять и скучно
Мне было пятьдесят девять лет, когда я поняла: мне скучно.
Тридцать семь лет я проработала бухгалтером. На заводе. Цифры. Отчёты. Каждый день.
Вышла на пенсию полгода назад.
Дети выросли. Дочь Ольга живёт в другом районе. Сын Андрей в другом городе.
Муж Виктор ещё работает. Инженер. Уходит в восемь утра, возвращается в семь вечера.
Я дома. Одна. Весь день.
Готовлю. Убираю. Смотрю телевизор.
Скучно.
Однажды я увидела объявление. В подъезде. На доске.
"Курсы рисования для взрослых. Любой возраст. Приглашаем начинающих."
Я остановилась. Прочитала ещё раз.
Рисование. Я никогда не рисовала. Ну, в школе. Пятьдесят лет назад.
А почему нет?
Мне скучно. Надо чем-то заняться.
Я записалась.
Курсы были в студии. Недалеко от дома. Три раза в неделю. По два часа.
Преподаватель — Анна Сергеевна. Женщина лет пятидесяти. Художница.
На первом занятии нас было восемь человек. Все взрослые. От тридцати до семидесяти лет.
Анна Сергеевна сказала:
— Не бойтесь. Рисовать может каждый. В любом возрасте. Главное — желание.
Я взяла кисть. Первый раз за пятьдесят лет.
Нарисовала яблоко.
Кривое. Неровное.
Но моё.
Никогда не поздно начать. Даже в пятьдесят девять. Даже если ты никогда не держал кисть. Главное — начать.
Ты слишком стара для этого
Вечером я рассказала Виктору.
— Витя, я записалась на курсы рисования.
Он поднял глаза от газеты.
— Рисования?
— Да.
— Тома, тебе пятьдесят девять лет.
— Ну и что?
— В пятьдесят девять начинать рисовать? Чем ещё займёшься, балетом?
Он засмеялся.
Я промолчала.
На следующий день позвонила Ольга.
— Мам, привет! Как дела?
— Хорошо. Записалась на курсы рисования.
Пауза.
— Мама, серьёзно?
— Да.
— Ну... это хорошо. Но... может, лучше с внуками посидишь? Я бы на работу спокойнее ходила.
— Оля, у меня три раза в неделю по два часа. Я успею и то, и то.
— Ладно. Как хочешь.
Андрей позвонил через неделю.
— Мам, Оля сказала, ты рисовать начала?
— Да.
— А зачем?
— Интересно. Хочу попробовать.
— Мам, ну это же для молодых. Тебе уже поздно.
— Почему поздно?
— Ну... художниками становятся с детства. Учатся. А ты в пятьдесят девять начала.
— И что?
— Ничего не выйдет.
Я положила трубку.
Семья не верила.
Муж смеялся. Дети считали глупостью.
Но я продолжала ходить на курсы.
Три раза в неделю. Вторник. Четверг. Суббота.
Я рисовала.
Пейзажи. Натюрморты. Портреты.
Сначала плохо. Кривые линии. Неправильные цвета.
Но с каждым разом лучше.
Анна Сергеевна хвалила:
— Тамара Ивановна, у вас дар. Я вижу.
— Правда?
— Правда. Вы чувствуете цвет. Композицию. Это талант.
Я не верила. Но продолжала рисовать.
Дома я тоже рисовала. Каждый день.
Купила мольберт. Краски. Холсты.
Поставила в комнате. Рисовала по три-четыре часа.
Виктор проходил мимо. Смотрел. Усмехался.
— Тома, ну сколько можно? Займись чем-то полезным.
— Это полезно. Мне нравится.
— Тебе нравится. А толку?
— Не всё должно иметь толк.
Он уходил. Качал головой.
Но я не останавливалась.
Талант в зрелом возрасте никто не ждёт. Муж смеётся. Дети не верят. Но если ты чувствуешь — продолжай. Несмотря ни на что.
Год упорного труда
Прошёл год.
Я нарисовала пятьдесят картин.
Пейзажи. Парки. Реки. Закаты.
Натюрморты. Цветы. Фрукты.
Портреты. Людей. Которых видела.
Анна Сергеевна сказала:
— Тамара Ивановна, вы очень выросли. За год.
— Спасибо.
— Я предлагаю сделать выставку.
Я не поняла.
— Выставку?
— Да. Небольшую. В нашей студии. Покажете свои работы.
— Кому?
— Людям. Художникам. Знакомым. Может быть, купят.
— Кто будет покупать мои картины?
— Тамара Ивановна, у вас талант. Люди увидят. Соглашайтесь.
Я подумала.
— Хорошо.
Выставка была назначена на субботу.
Я отобрала двадцать картин. Лучшие.
Повесили в студии. На стенах.
Пригласили людей. Художников. Друзей. Всех желающих.
Я пригласила семью.
Виктор пришёл. Со скепсисом на лице. "Посмотрю, что ты там намалевала."
Ольга приехала с мужем. "Поддержим маму."
Андрей не приехал. Далеко. Но прислал сообщение: "Мам, удачи."
Выставка началась в два часа дня.
Пришло человек тридцать. Ходили. Смотрели.
Мои картины висели рядом с работами других учеников.
Люди останавливались. Смотрели. Переходили дальше.
Виктор подошёл ко мне:
— Тома, неплохо. Честно. Я не думал.
Я улыбнулась.
— Спасибо.
Ольга обняла:
— Мам, красиво. Правда.
Я была счастлива.
В три часа пришёл мужчина.
Лет пятидесяти пяти. Высокий. Костюм. Дорогой.
Он ходил по выставке. Смотрел внимательно.
Остановился у моей картины. Пейзаж. "Осенний парк".
Смотрел долго. Минуты три.
Потом подошёл к Анне Сергеевне.
Они о чём-то говорили.
Анна Сергеевна указала на меня.
Мужчина подошёл.
— Здравствуйте. Вы автор "Осеннего парка"?
— Да. Я. Тамара.
— Максим Игоревич Соколов. Я коллекционер.
Я кивнула. Не знала, что сказать.
Он продолжил:
— Ваша работа впечатляет. Вы продаёте?
Я растерялась.
— Я... не знаю. Не думала.
— Я хочу купить эту картину. И вот эту. "Зимний вечер". И "Утро на реке". Три картины. Назовите цену.
Я не могла говорить.
Виктор подошёл:
— Извините, вы действительно хотите купить?
— Да. Я коллекционирую современное искусство. У вашей жены талант.
Виктор посмотрел на меня. Ошарашенно.
Успех после 60 приходит неожиданно. Ты не ждёшь. Просто рисуешь. Потому что нравится. А потом приходит коллекционер. И говорит: "У вас талант."
Коллекционер купил три картины
Максим Игоревич купил три мои картины.
За триста тысяч рублей.
Я не верила.
— Это... слишком много.
— Нет. Это справедливая цена. У вас уникальный стиль. Вы чувствуете свет. Настроение. Это редкость.
Он дал мне визитку.
— Продолжайте рисовать. Когда будут новые работы — звоните. Я буду следить за вами.
Он ушёл. С тремя моими картинами.
Виктор стоял. Молчал.
Потом сказал:
— Тома, я идиот.
— Почему?
— Я смеялся. Говорил, что это глупость. А ты... ты художница.
Я улыбнулась.
— Я просто рисовала. Потому что нравится.
— Но у тебя талант.
— Может быть.
Ольга подбежала:
— Мам, прости, что я не верила. Прости, что говорила про внуков.
— Ничего. Я и сама не верила.
Вечером позвонил Андрей.
— Мам, Оля рассказала. Это правда?
— Да.
— Мама, прости. Я говорил, что ничего не выйдет. Я был неправ.
— Андрюша, всё хорошо.
— Нет, мама. Я должен был верить в тебя.
— Ты веришь сейчас. Этого достаточно.
Прошло полгода.
Я продала ещё двенадцать картин. Разным людям.
Максим Игоревич купил ещё пять. Через три месяца после выставки.
Я выставляюсь в галереях. Небольших. Но всё равно.
Меня знают в художественных кругах.
Виктор говорит всем:
— Моя жена художница. Её картины покупает Соколов. Знаменитый коллекционер.
Он гордится.
Ольга приводит подруг:
— Смотрите, это мама нарисовала. В шестьдесят лет. Никогда не поздно.
Андрей приезжает. Привозит друзей:
— Это моя мама. Художница.
Я рисую каждый день.
Встаю в восемь. Завтракаю. Иду к мольберту.
Рисую до обеда. Потом перерыв. Потом ещё два-три часа.
Мне не скучно.
Я живу.
Люди спрашивают:
— Тамара Ивановна, как вы решились? В пятьдесят девять лет начать?
Я отвечаю:
— Мне было скучно. Я увидела объявление. Подумала — почему нет? И пошла.
— А если бы не получилось?
— Ну и что? Зато попробовала.
— Вы не боялись, что слишком поздно?
— Боялась. Но сделала. И получилось.
Вторая жизнь после 50 возможна. Не обязательно становиться знаменитой. Просто найти то, что нравится. И заниматься этим. Несмотря на возраст. Несмотря на мнение окружающих.
А вы готовы начать что-то новое после 50? Или считаете, что уже поздно?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.