Пятьсот тридцать два человека. Именно столько подписчиков было у блога «Дневник мудрой свекрови». И все они сейчас обсуждали её, Ленино, нижнее бельё.
А началось всё буднично. Лена листала ленту новостей, пока муж смотрел очередное видео, где кот ронял ёлку. Дима любил такие ролики — и про животных, и про смешных детей, и про падения. Лена иногда тоже смеялась, но чаще просто улыбалась, чтобы сделать ему приятное. Она вообще многое делала для него. И ужин из трёх блюд готовила, и рубашки наглаживала, хотя он мог бы и в футболке на работу пойти — у них там не строго. Просто ей нравилось о нём заботиться.
— О, глянь, мама опять в ударе, — хмыкнул Дима, поворачивая к ней экран телефона.
Лена бросила взгляд. На фотографии была её корзина для грязного белья. Та самая, плетёная, которую она в прошлом месяце купила на распродаже. А в корзине — бельё. Димины трусы вперемешку с её футболкой и носками сына. Обычная бытовая картина. Не самая фотогеничная, конечно, но какая есть.
А под фотографией подпись: «Как объяснить невестке, что трусы мужа надо стирать руками, отдельно и с любовью? Молодые хозяйки совсем обленились».
И сто пятьдесят лайков.
— Что это? — тихо спросила Лена, отодвигаясь.
— Да говорю же, мама блог ведёт. «Дневник свекрови». Типа с юмором, ну ты поняла. Советы молодым даёт.
Он снова отвернулся к своему коту, а Лена смотрела на стену. В ушах зашумело.
Блог? Какой ещё блог? Анна Ивановна, её свекровь, и слово-то такое, наверное, с трудом выговаривает. Она всегда казалась такой... аналоговой. Газеты с рецептами, вязание, сериал по второму каналу. А тут — блог. И её грязное бельё на пятьсот с лишним человек.
Лена вспомнила, как на прошлой неделе свекровь приходила «помочь с уборкой». Ходила по квартире с тряпкой, заглядывала во все углы. Лена тогда ещё подумала: странно, что Анна Ивановна так долго возилась в спальне. Теперь понятно — фотографировала.
— Дим, а дай мне, пожалуйста, телефон, — попросила Лена, стараясь, чтобы голос не дрожал.
— Зачем? — он нехотя протянул ей аппарат. — Ты свой куда дела?
— Да так, посмотреть.
Она быстро нашла страницу. «Дневник мудрой свекрови». На аватарке Анна Ивановна с букетом астр. Улыбается так по-доброму, глаза лучатся вселенской мудростью.
Лена начала листать.
Вот фотография её запеканки. Той самой, которая на прошлой неделе немного подгорела снизу. Подпись: «Рубрика "Угадай, что она приготовила". Я вот думаю, это угольный пирог или заморский деликатес?». И комментарии: «Ох, не завидую вашему сыну!», «Бедный мальчик, чем его кормят!», «Анна Ивановна, вы святая женщина, что такое терпите!».
Вот фотография плинтуса в детской. Лена узнала царапину от машинки. И пыль. Да, была там пыль, она как раз собиралась убираться. Хэштег #неряха и подпись: «Сижу с внуком, а у самой сердце кровью обливается. Как же можно так дом запустить?».
А вот фотография её свадебного платья. Лена похолодела — снимок был сделан, когда она сама открывала шкаф и показывала наряд свекрови. Тогда Анна Ивановна попросила посмотреть, мол, какое красивое, дай полюбоваться. А сама, выходит, щёлкнула на телефон. Подпись гласила: «Продала бы, что ли. Всё равно второй раз замуж не выйдет, кому такая нужна».
Лена листала и листала. Каждая фотография, каждая подпись, каждый комментарий отдавались в ней глухим ударом. Она чувствовала, как её уютный, понятный мир, который она так старательно строила, рушится, как карточный домик.
Вся её жизнь, все её маленькие неудачи и промахи были выставлены на всеобщее обозрение, приправлены ядовитым «юмором» и поданы как развлекательное шоу.
И муж. Дима. Он был подписан на этот блог. Он ставил лайки. Он видел всё это — и молчал.
— Ты... ты это видел? — Лена протянула ему телефон.
— Ну да, видел, — Дима пожал плечами. — Лен, ну ты чего? Мама просто шутит. Она же не со зла. Такой формат сейчас популярный.
— Шутит? — переспросила Лена. — Она называет меня свиньёй и неряхой перед пятьюстами людьми, а ты говоришь — шутит?
— Ну ладно, может, немного перегнула. Но ты же знаешь маму, она человек старой закалки. Для неё это всё непривычно. Она так... осваивает современный мир.
Лена смотрела на него и не узнавала. Где тот Дима, который обещал быть за неё горой? Который говорил, что они — команда? Сейчас перед ней сидел чужой, безучастный человек, который оправдывал свою мать, выставившую их личную жизнь на посмешище.
— Понятно, — сказала она и отдала ему телефон.
Встала и пошла на кухню. Налила стакан воды, но пить не стала. Просто стояла и смотрела на капли, стекающие по стеклу. В голове было пусто. Не было ни злости, ни обиды. Только холодное, звенящее ничего.
На следующий день Анна Ивановна пришла «посидеть с внуком». Вошла, как всегда, с инспекцией. Провела пальцем по полке в прихожей, заглянула в кастрюлю на плите, поцокала языком.
— Опять макароны по-флотски? — протянула она. — Оригинально. Ты бы хоть в интернете посмотрела, сейчас столько интересных рецептов.
Лена молча улыбнулась. Она всю ночь не спала. Сначала просто лежала и смотрела в потолок, а потом встала и начала драить квартиру. Вымыла всё — полы, окна, плинтуса. Перестирала бельё и развесила его идеально ровными рядами. Приготовила тот самый ужин из трёх блюд.
К приходу свекрови в квартире была стерильная чистота.
— Что-то ты сегодня подозрительно хозяйственная, — хмыкнула Анна Ивановна, усаживаясь в кресло. — К чему бы это?
Она достала телефон. Лена напряглась.
— Ой, Петенька, иди-ка сюда, бабушка тебя сфотографирует.
Петя, пятилетний сын Лены и Димы, подбежал к бабушке. Анна Ивановна сделала несколько снимков. А потом, как бы невзначай, перевела камеру на идеально чистый пол. Щёлк. На сверкающую раковину. Щёлк.
— Анна Ивановна, а что это вы делаете? — спокойно спросила Лена.
— Да так, внука фотографирую, — не моргнув глазом, ответила свекровь. — Память.
— А пол зачем? И раковину? Тоже на память?
Анна Ивановна поджала губы.
— Леночка, не начинай. У тебя что, плохое настроение? Я же вижу, ты не в духе. Наверное, не выспалась. Ничего, сейчас я с Петей посижу, а ты пойди отдохни.
Она говорила таким тоном, будто делала Лене огромное одолжение. Будто не ядовитые посты строчила по ночам, а спасала мир.
Вечером, когда Дима пришёл с работы, Лена ждала его на кухне.
— Привет, — он поцеловал её в щёку. — О, как у нас чисто! Мама приходила?
— Приходила, — кивнула Лена. — Дим, нам надо поговорить.
— Опять про блог? Лен, я же сказал, я поговорю с ней.
— Не надо. Я всё решила.
Она положила перед ним свой телефон. На экране была открыта новая страница. Называлась она «Дневник невестки». А на аватарке — Лена. Улыбающаяся, спокойная.
И первая запись.
На фотографии была Анна Ивановна, сидящая в кресле. Рядом на полу валялись фантики от конфет, которые она принесла внуку. Подпись гласила: «Моя любимая свекровь учит меня чистоте. А кто научит её не мусорить в гостях? P.S. Спасибо за конфеты, Петя был рад».
Дима смотрел то на телефон, то на Лену.
— Ты... ты что наделала? — прошептал он. — Она же обидится!
— Правда? — Лена посмотрела ему в глаза. — А я, по-твоему, не обиделась? Дим, я не буду это терпеть. Не буду позволять вытирать о себя ноги. Ни ей, ни тебе.
Она встала и подошла к нему. Взяла его лицо в ладони.
— Послушай меня. Я люблю тебя. Но себя я тоже люблю. И если тебе дороже «мамино творчество», чем наша семья — нам не по пути. Выбирай.
Она отпустила его и вышла из кухни.
Лена не знала, что он выберет. И, если честно, ей было уже почти всё равно. Она знала одно: больше никогда не позволит никому превращать её жизнь в реалити-шоу.
Теперь она сама вела блог. И у неё в запасе было очень много материала.