Мы поливаем. Льём, хлещем, захлёбываясь собственной яростью, выплёскиваем ведра липкой, едкой грязи. На соседа, на коллегу, на незнакомца с экрана, на целый мир.
И нам кажется - вот он, враг. Вот причина нашей тоски, нашего бессилия, нашего немого, тлеющего гнева. Мы оттачиваем слова как ножи, ищем самое больное, самое уязвимое - и бьём.
Не от большого ума. О, нет. Ум здесь молчит, он парализован. Это кричит что-то иное - тёмное, клокочущее, переполненное. Наша собственная, выношенная, выстраданная грязь.
Та, что мы годами прятали в самых дальних чуланах души: наши мелкие зависти и нашу большую трусость, наши удушающие обиды и гнилые амбиции, наш стыд за то, кем мы стали, и страх перед тем, кем мы так и не посмели стать.
Она копилась. Бродила. И вот - через край.
Каждый ядовитый комментарий, каждая язвительная насмешка за чаем, каждая сплетня, запущенная в тиши офисного коридора - это не анализ.
Это аварийный сброс давления внутреннего ада.
И на секунду становится легче. Теплеет внутри от мнимого правосудия.
Мы видим в других ту трещину, что боимся признать в себе.
И чтобы не задохнуться от вони собственных несовершенств, мы открываем все окна и выкрикиваем: «Воняет у вас! Вам бы прибраться!»
Это так мучительно глупо. Так безнадёжно.
Мы тратим целые жизни, указывая на пятна на чужой одежде, пока сами тонем в болоте по самые уши. Мы воображаем себя судьями, не заметив, что скамья подсудимых - в нашем собственном сердце.
Всё, что мы с таким сладострастием ненавидим в других, давно и прочно прописалось в нас.
Мы просто не можем, не имеем сил это признать. Признать - значит взять в руки скребок и начать тяжёлую, унизительную, одинокую работу.
Гораздо проще - кричать. Поливать. Плескать.
Потом наступает тишина.
Отвратительная, густая тишина опустошённого сосуда. Всё выплеснуто наружу - ярость, обида, крик. На время стало легче дышать.
Но источник - неисчерпаемый родник внутренней грязи - остаётся. Он не тронут.
И ты стоишь с немытыми руками, в брызгах собственной грязи на лице, с пониманием: очищения не случилось. Произошёл только всплеск. Только распыление.
А потом приходит Стыд. Не жгучий, а тонкий, холодный, липкий - как плёнка на коже.
За ним - сожаление. Не громкое, а тихое, глухое, бесполезное. Сожаление о том, что драгоценные силы души, которые можно было вложить в созидание, в молчаливую работу над собой, были снова растрачены впустую.
Разменяны на эту жалкую, бессмысленную войну с тенями - где ты и противник на поле боя, и проигравший.
В этой ледяной ясности остаётся один-единственный, очевидный выход.
Заткнуться. Наконец.
Обернуться к себе. Лицом к лицу.
И начать.
Не с них - с себя.
Но мы не начинаем. Мы снова копим и копим. Чтобы завтра, с надрывом и пеной у рта, вылить свою грязь кому-нибудь в след.
И опять почувствовать на миг лёгкость. Ложную, ядовитую, ведущую в никуда.
Потому что пока внутри - болото, взгляд будет находить только грязь. Везде. Во всех.
Кроме себя.
Не от большого ума люди поливают грязью других, а только от того, что собственная внутренняя грязь плещет через край.
Ф. М. Достоевский.
Поддержите автора подпиской. Оставьте комментарии.
Подписывайтесь на мою группу в Вконтакте: https://vk.com/club233194790
#психология#самопознание#философия#рефлексия#эмоции
#злость#зависть#проекция#внутренниймир#тень#осознанность
#цитаты#классика