Цветы от незнакомца
Виктор стоял у могилы жены. Седьмой день после похорон. Венки уже завяли, потемнели от дождя. Он принёс свежие розы — белые, её любимые.
И увидел.
На холмике свежей земли лежал букет алых роз. Дорогих, с длинными стеблями. Перевязанных чёрной лентой. И рядом — белый конверт.
Виктор нагнулся, взял конверт. Открыл дрожащими руками.
"Маришенька, прости, что не смог прийти на похороны. Не имел права. Но буду помнить каждый наш день. Каждый поцелуй. Каждое слово. Спасибо тебе за восемь лет счастья. А."
Буквы поплыли перед глазами. Виктор перечитал. Ещё раз. Ещё.
"Восемь лет счастья."
"Каждый поцелуй."
Он опустился на скамейку рядом с могилой. Смотрел на записку. Не понимал.
Кто такой "А."? Какие восемь лет? Какие поцелуи?
Марина умерла неделю назад. Рак. Долгий, мучительный. Он был рядом каждый день. Держал за руку, когда ей было больно. Сидел ночами у кровати. Плакал, когда она засыпала.
Тридцать лет брака. Он думал, знает её. Всю. До последней мысли.
А теперь — это.
Тайна жены открывается, когда её уже не спросишь. И остаётся только гадать: кем был человек, с которым ты прожил полжизни?
Виктор забрал записку. Положил свои цветы рядом с чужими. Ушёл, не оглядываясь.
Записки на могиле
Через неделю он снова пришёл на кладбище. И снова — свежие цветы. Алые розы. И новая записка.
"Скучаю. Каждую минуту. Ты была светом моей жизни. А."
Виктор сжал бумагу в кулаке. Сел на скамейку. Смотрел на могилу.
Кто ты, "А."? Откуда ты знал мою жену?
Он достал телефон Марины. Не мог удалить после её смерти. Лежал в ящике стола. Виктор включил его. Батарея почти села.
Открыл контакты. Пролистал. Имена знакомые — подруги, коллеги, родственники. Никакого "А.".
Сообщения. Удалённые в большинстве. Только переписка с ним, с дочерью, с подругой Светой.
Виктор зашёл в "Корзину". Там — сообщения. Сотни. От номера без имени.
Он открыл первое.
"Маришка, я уже скучаю. Спасибо за вчера. Ты невероятная."
Дата — три года назад.
Виктор пролистал дальше. Сообщения каждый день. Иногда по несколько раз в день.
"Жду тебя в среду. Как всегда."
"Люблю тебя."
"Ты сегодня была особенно красивой."
"Не могу без тебя."
Восемь лет переписки. С 2016 по 2024 год.
Виктор читал, и мир рушился.
Марина отвечала:
"Я тоже скучаю."
"Среда — наш день. Жду."
"Люблю. Но это неправильно."
"Андрюша, мы не можем так дольше. У меня муж. Семья."
"Но я не могу без тебя тоже."
Андрей. "А." — Андрей.
Виктор нашёл последнее сообщение. За месяц до смерти Марины.
"Марина, я понимаю. Ты хочешь быть с семьёй. Я не буду мешать. Но знай — я любил тебя всегда. И буду любить. Даже если больше не увидимся."
Её ответ:
"Прости меня. За всё. Я любила тебя. Но я не могу оставить Витю. Он мой муж. Я умру с ним. А ты... ты был моим счастьем. Спасибо."
Виктор закрыл телефон. Сидел, глядя в пустоту.
Восемь лет. Она изменяла ему восемь лет.
Каждую среду. Когда он думал, она задерживается на работе.
Она любила другого.
Восемь лет лжи
Виктор не спал ночами. Перечитывал переписку. Пытался понять.
Когда началось?
2016 год. Ей было 46. Ему — 50. Дочь уже выросла, уехала учиться. Они остались вдвоём.
Он работал. Она работала. Жили тихо. Спокойно. Без ссор, но и без страсти. Привычка. Быт.
А она встретила Андрея.
Виктор нашёл его в соцсетях. Андрей Ковалёв. 56 лет. Работал в той же компании, что и Марина. Отдел маркетинга.
Фотографии. Он и Марина на корпоративе. Стоят рядом, улыбаются. Ещё фото — они в кафе. Смеются. Держат бокалы с вином.
Виктор пролистал дальше. Андрей на природе. С рюкзаком, на фоне гор. Подпись: "Там, где мы были вместе."
Марина никогда не ходила в горы. Говорила — не любит.
Врала.
Виктор написал ему в личку.
"Андрей, мы должны поговорить. Я муж Марины. Виктор."
Ответ пришёл через час.
"Знаю, кто вы. Простите. Я не хотел причинять боль. Встретимся, если хотите."
Они договорились на завтра. В кафе. Нейтральная территория.
Андрей пришёл вовремя. Высокий, седой, с усталым лицом. Сел напротив Виктора.
— Здравствуйте.
— Здравствуйте.
Молчание.
— Вы приносите цветы, — сказал Виктор. — Каждую неделю.
— Да. Обещал ей. Пока жив — буду приносить.
— Восемь лет вы встречались с моей женой.
— Да.
— Она вам изменяла?
Андрей поморщился.
— Она любила. Меня и вас. По-разному.
— Как можно любить двоих?
— Не знаю. Но она могла. — Андрей достал телефон, показал фото. Марина. Улыбается, обнимает его. Счастливая.
Виктор не видел её такой уже лет десять.
— Мы встречались по средам, — продолжал Андрей. — Иногда на выходных, когда вы уезжали на дачу. Она говорила, что работает. Мы ездили за город, гуляли, разговаривали. Жили.
— Вы хотели, чтобы она ушла от меня?
— Хотел. Просил. Много раз. Но она не могла. Говорила — не может предать вас. Что вы вместе тридцать лет. Что вы отец её дочери. Что она в ответе за вас.
— А что я? — голос Виктора дрожал. — Любила?
Андрей молчал.
— Скажите правду! — Виктор ударил кулаком по столу. — Она меня любила или жила из привычки?!
— Любила, — тихо сказал Андрей. — По-своему. Как мать. Как друга. Как человека, с которым прожила полжизни. Но не так, как меня. Меня она любила... по-другому.
Двойная жизнь — это не просто измена. Это две реальности, где ты в одной — муж, в другой — никто.
Виктор откинулся на спинку стула. Закрыл лицо руками.
— Она умирала со мной. Держала меня за руку. Говорила "люблю". А сама думала о вас?
— Нет. — Андрей покачал головой. — Последние месяцы она была с вами. Полностью. Попросила меня не звонить, не приходить. Сказала — хочет умереть женой, а не любовницей.
— Любовницей? Она была моей женой!
— И моей любовью. — Андрей встал. — Простите. Я не хотел причинить вам боль. Просто... я любил её восемь лет. Не могу забыть. Не хочу. Буду приносить цветы, пока жив. Это всё, что у меня осталось.
Он ушёл, оставив Виктора одного.
Два мужчины одной женщины
Прошло два месяца. Виктор каждую неделю приходил на кладбище. И каждый раз видел свежие алые розы от Андрея.
Они не разговаривали. Просто иногда встречались там. Кивали друг другу. Стояли у могилы молча. Два мужчины, которые любили одну женщину.
Как-то Виктор пришёл в среду. Их день. День, когда Марина встречалась с Андреем.
Андрей уже был там. Стоял, глядя на памятник.
— Здравствуйте, — сказал Виктор.
— Здравствуйте.
— Среда.
— Да. Наш день. — Андрей грустно улыбнулся. — Привычка.
Они стояли рядом. Ветер шелестел листьями.
— Вы простили её? — спросил Андрей.
Виктор задумался.
— Не знаю. Злюсь. На неё, на вас, на себя. Что не заметил. Восемь лет не видел, что жена несчастна.
— Она не была несчастна. — Андрей покачал головой. — Она была счастлива. С вами — стабильность, семья, уют. Со мной — страсть, новизна, любовь. Она брала от каждого то, что нужно.
— Использовала нас.
— Или любила по-своему. — Андрей достал из кармана письмо. — Она просила передать вам. После её смерти. Я... не решался. Но вот.
Виктор взял конверт. Узнал почерк Марины.
"Витенька, если ты читаешь это — значит, Андрей нашёл тебя. Я просила его. После моей смерти.
Прости меня. За ложь. За восемь лет двойной жизни. За то, что я не смогла выбрать.
Я любила вас обоих. По-разному. Тебя — как мужа, как отца моей дочери, как человека, с которым прожила полжизни. Андрея — как мужчину, который вернул мне ощущение жизни.
Я знаю, это неправильно. Я виновата. Должна была уйти или остаться. Но не могла. Не хватило смелости разрушить вашу жизнь. И не хватило сил отказаться от своего счастья.
Секреты умершей остаются тайной. Но я хочу, чтобы ты знал правду. Ты был хорошим мужем. Лучшим. Просто я оказалась плохой женой.
Прости. И живи. Ради дочери. Ради себя. Не трать время на злость. Я не стою этого.
Твоя Марина."
Виктор сложил письмо. Стоял, глядя на могилу.
— Она попросила меня приносить цветы, — сказал Андрей. — Чтобы вы знали — я любил её. Не просто встречался. Любил.
— Знаю. — Виктор кивнул. — Вижу. По цветам.
— Я не хотел разрушить вашу семью. Предлагал ей бросить всё, уехать. Она не соглашалась. Говорила — не может оставить вас.
— Значит, любила, — тихо сказал Виктор. — Пусть не так, как вас. Но любила.
Они помолчали.
— Что теперь? — спросил Андрей.
— Не знаю. Живём дальше. Вы с цветами. Я с виной, что не заметил.
Правда после смерти не лечит. Она калечит. Но даёт понять: человек, которого ты знал, был сложнее, чем казалось.
Виктор продолжал приходить на кладбище. Приносил белые розы. Андрей приносил алые. Иногда они встречались. Кивали друг другу. Не разговаривали.
Скрытое прошлое Марины больше не было тайной. Виктор знал правду. И жил с ней.
Он не простил её. Но и не проклинал. Просто принял: тридцать лет брака были настоящими. Последние восемь — с примесью лжи. Но она умерла с ним. Выбрала в конце его.
Или просто не хватило времени выбрать Андрея.
Это он никогда не узнает.
Прошёл год. На годовщину смерти Виктор пришёл на кладбище. Увидел Андрея. Они стояли вдвоём у могилы.
— Год, — сказал Андрей.
— Год.
— Я всё ещё скучаю.
— Я тоже.
Они положили цветы. Белые и алые. Рядом.
Два мужчины одной женщины. Которые потеряли её. И нашли друг в друге странное понимание.
Они не стали друзьями. Но и не остались врагами.
Просто двое, кого она любила. По-своему. Неправильно. Но любила.
Измена жены — это удар. Но узнать о ней после её смерти — удар вдвойне. Потому что ты не можешь спросить "почему?". Остаётся только гадать. А вы смогли бы простить двойную жизнь, если бы узнали о ней, когда человека уже нет?
Если вам понравилось — ставьте лайк и поделитесь в соцсетях с помощью стрелки. С уважением, @Алекс Котов.