Стань тише — и услышишь, как мир скрипит швами. На стыке вздоха и молчания проявляется тонкая пелена, через которую просачивается холодный свет неведомого. Это не рай, не ад, а камерная комната для усталых теней, лёгкая как след птицы на небе и тяжёлая как сердце перед расставанием. Здесь имена забыты, но воспоминания живут. Они струятся по воздуху серебристыми нитьми, цепляют тебя за манжеты и шепчут словами, которых не существует в словарях. Протяни руку, и падают тени, как листья осенью, раскрывая лиловое зерно тишины. Я видел там города, сложенные из эхо; мосты, вытканные из взгляда на звезду; сады, где растут вопросы, а ответы случайным дождём приходят по утрам. Жители этого предела не дышат — они вспоминают. Каждый вдох — кристалл из разбитых слов, каждый выдох — подарок тому, кто случайно подслушает ночь. Иногда пределы смещаются, и мы чувствуем лёгкое головокружение: лампа мигнула, стена вздохнула, песня забыла последний аккорд. Это Мир Теней прикасается к нашему, как ребёнок