Такими словами встретила мою бабушку будущая свекровь.
Бабушка с дедушкой познакомились в Вильнюсе. Бабушка - из деревни под Брянском, в Вильнюс поехала вслед за старшими подругами, потому что там можно было хоть что-то заработать. И всегда вспоминала эти годы с удовольствием - комнату дали, сама себе хозяйка, деньги появились, в театры и кино ходили, город-то большой, интересный. А дед прошёл войну, потом дослужил "срочную" и демобилизовался там. Когда решили пожениться, он начал уговаривать переехать к нему на малую родину - в село под Воронежем.
Приехали. И вот - такая встреча. Видимо, у свекрови были виды на кого-то из местных девушек. А может, ещё какие понятия. В любом случае, излишком такта она не страдала.
-Митьк! Я те свадьбу-то играть ня буду! - изображала её бабушка потом максимально противным голосом.
-Да не играй. Нужна мне твоя свадьба.
И молодые уехали в Воронеж. Строить свою непростую жизнь.
***
Товарищ у нас тут задумался о переезде. В славный город Петербург. Эх, хоть бы это был какой-нибудь другой город, а то этот так и манит почему-то. Всех. Редко кто оттуда возвращается.
-Не, ну а как так встречаться? На расстоянии? Так вообще не интересно.
-Макс, а вы, собственно, когда поняли, что вы встречаетесь?
-Нуу... когда она ко мне поехала. Не просто ж так.
-Да почему? Может, ей просто нравится путешествовать, другие города смотреть. Одной страшновато ездить, а вместе веселей.
-Да? Ну, не знаю. Зовёт вот к себе. Значит, наверное, встречаемся.
-Поедешь?
-Конечно. Курсяк вот сдам - и поеду.
Курсяк - это хорошо. Это прям радует. Что Петербург не вместо курсяка.
Заложил сразу две-три попытки, с первой он редко сдаёт.
-Короче, если в понедельник сдам, то поеду в понедельник вечером. А если не сдам, то в среду.
-А в среду точно сдашь?
-Да сдам, чего там.
Сдал в понедельник. И поехал.
Так что, подписчики из Питера, если вдруг увидите в каком-нибудь кафе фригана с зелёными волосами - то это он.)
Кстати, про зелёные волосы. Это у нас, как у Кисы Воробьянинова, "радикально чёрный цвет".
Максу может прийти в голову сменить образ вообще в любое время. Резко.
-Мам, а есть какая-нибудь краска?
-Какая краска?
-Для волос. Что-то светлый надоел.
-Да нет... Моя только. Ну, посмотри там, в шкафчике.
-Вот какая-то "Тоника" чёрная. Покрасишь?
-Ой, да ей сто лет. Наверное, просроченная уже.
-Ну-ка. Да, просроченная. Но на месяц всего. Норм.
-Может, не стоит?
-Да ладно, давай.
Ну и результат предсказуем. В смысле, непредсказуем. То ли несчастные волосы, крашенные-перекрашенные, уже имеют своё мнение - какими им быть. То ли краска, действительно, издохла. Пока наносилась, прикидывалась чёрной, а как смылась... нда.
Но неунывающему человеку результат понравился.
-Ух ты! - сказал человек. - Прикольно!
-Перекрасить?
-Не, не надо. Нормально.
Забавляет меня, что перед какой-нибудь ответственной задачей (например, сдачей курсяка) человек, по старой памяти, старается выглядеть поприличней. Надевает джинсы без дыр и нашивок, застёгивает клетчатую рубашку до горла, чтоб футболку не было видно. И расчёсывает ирокез на две стороны - типа, это каре. Зелёное. Капец, приличный.)
А тут же ещё 20 лет исполнилось. Паспорт надо менять.
-Во, смотри!
-Уже поменял, что ли? Вот ты торопыга. В течение трёх месяцев же можно.
-Да чё тянуть...
Посмотрела. Фамилию в этот раз не стал менять, хотя что-то такое упоминал. Ему уже какая-то новая нравится. Но зато фото - красота! Сейчас же цветные они. Зелёные волосы (каре, приличное каре) и карабин в ухе. Это он таскает, чтоб дырку растянуть и тоннель вставить. Тоннели по неприятию для меня примерно на... пятом где-то месте. После сплита языка, рогов на башке, татуировок на лице, синей кожи по всему телу, шариков в писюне... и тоже тоннелей, но в щеках. И ещё меня передёргивает от пирсинга в шее. Который себе делают даже не неформалки, а обывалы обычные.
Вот, на восьмом аж, значит. Нормально. Кстати, у Макса, наверное, очень хорошая регенерация - на брови шрама уже вообще не видно и прокол на носу зарос махом.
-Угу. Это ж до 45-ти лет теперь?
-Да!!
Ну, ок.
Созванивалась с мамой, рассказала про новый паспорт. Она начала бухтеть:
-Да что он... совсем уж. Вот именно - до 45 лет. Пойдёт на нормальную работу устраиваться, а там посмотрят...
-Ну, значит, пойдёт и ещё раз поменяет. Для него это, похоже, вообще не проблема.
-А... ну да. Может и так.
Короче, настоящий панк - это не тот, кто "Пурген" слушает. И не тот, у кого много клёпок на косухе. А тот, кто ломает стереотипы даже в тех местах, где, в общем-то, никакой необходимости в этом и нет.
Поехал. Посмеялся ещё над нами: "Вот, вы в тот раз сто тысяч потратили на поездку. Мне знаешь во сколько обошлась та, предыдущая?"
Как думаете, во сколько?)
***