Я никогда не думала, что буду бояться собственного внука. Но когда Артём ударил кулаком по столу так, что задрожали чашки, я поняла — я его не знаю. Совсем.
"Ты обещала мне машину. Где деньги, бабушка?"
Я молчала. Смотрела на его красное лицо, на сжатые челюсти, на руки, которые он сжимал так, будто готов был разнести всю мою кухню. Моя дочь Ира сидела рядом и смотрела в пол. Не защищала меня. Даже не пыталась.
А ведь это я вырастила Артёма. Это я сидела с ним, пока Ира строила карьеру. Это я водила его в садик, готовила ему завтраки, учила читать. Это я была рядом, когда его отец ушёл из семьи и не оставил ни копейки.
И вот теперь он стоит передо мной и требует деньги. Деньги, которых у меня больше нет.
Всё началось три года назад. Артём закончил школу, поступил в институт. Хороший мальчик, умный, красивый. Только без отца, без денег, без перспектив. Ира работала на двух работах, чтобы платить за общежитие и учёбу, но всегда не хватало.
А я... У меня была квартира. Трёшка в старом доме, но в центре. Та самая квартира, которую мы с покойным мужем купили ещё в девяностых, отдавая последние деньги. Моя крепость. Моя пенсия на будущее, если что.
И вот однажды Ира пришла ко мне и сказала:
"Мам, нам нужна помощь. Артём хочет учиться в Москве. Там лучшие вузы, лучшие возможности. Но мне не потянуть."
Я смотрела на неё. На её усталое лицо, на синяки под глазами, на руки, которые она нервно теребила.
"Сколько нужно?"
"Много. Очень много."
Я молчала. А потом сказала:
"Я продам квартиру."
Ира замерла.
"Мам, ты что? Куда ты переедешь?"
"Сниму что-то маленькое. Или к вам перееду. Не страшно. Главное, чтобы Артём получил образование. Хороший старт в жизни."
Ира заплакала. Обняла меня. Сказала, что я лучшая мать на свете. Что Артём будет мне благодарен всю жизнь. Что они меня не бросят, никогда.
Я ей поверила.
Квартиру продали быстро. За хорошие деньги. Я переехала к Ире в двушку, отдала ей почти все деньги. Сказала:
"Пусть Артём учится. Пусть снимет нормальную квартиру в Москве, не в общаге. Пусть не думает о деньгах, а думает об учёбе."
Артём уехал. Первые полгода звонил раз в неделю. Благодарил. Рассказывал, как у него всё хорошо, как он старается, как ему нравится. Я слушала и радовалась. Думала, что всё правильно сделала.
Потом звонки стали реже. Раз в две недели. Раз в месяц. Потом только на праздники.
Ира работала ещё больше. Говорила, что Артёму нужны деньги на курсы, на репетиторов, на стажировки. Я отдавала последнее. Жила на минимальную пенсию, экономила на всём. Но не жаловалась. Думала — это временно. Вот он закончит институт, устроится на хорошую работу, и всё наладится.
А потом Артём приехал на каникулы. Я не узнала его. Он был одет дорого, в куртке, которая стоила как моя пенсия за полгода. На руке часы. На ногах кроссовки, которые я видела в рекламе.
"Артём, откуда у тебя всё это?"
Он усмехнулся.
"Бабушка, ну что ты. Я же не нищий. Немного подрабатываю."
Я замолчала. Что-то внутри меня дрогнуло. Но я промолчала.
Артём закончил институт. Устроился на работу. Хорошую, как он говорил. И вот он приехал к нам и сказал:
"Я хочу купить машину. Мне нужна машина для работы."
Ира закивала.
"Конечно, сынок. Мы поможем."
Я посмотрела на неё.
"Ира, у нас нет денег."
"Найдём."
И она посмотрела на меня. Так, как будто я должна была понять.
Я поняла.
"У меня больше ничего нет, Ира."
"Мам, ну у тебя же ещё остались деньги с продажи квартиры?"
Я замерла.
"Ира, я отдала тебе всё. Всё до копейки. На учёбу, на жильё, на жизнь Артёма."
Она нахмурилась.
"Не может быть. Квартира стоила дороже. Ты что-то оставила себе."
Я не поверила своим ушам.
"Ира, я отдала тебе всё. Ты же сама просила."
Артём встал.
"Бабушка, ты же обещала. Ты говорила, что поможешь мне встать на ноги. Что поддержишь. А машина — это не прихоть, это необходимость."
Я смотрела на него. На этого высокого, красивого молодого мужчину. На его дорогую одежду, на его уверенную позу.
"Артём, я уже помогла. Я продала квартиру. Я отдала всё, что у меня было."
Он усмехнулся.
"Не всё. Ты же получаешь пенсию. Ты можешь взять кредит."
Я не нашла слов.
"Кредит? Мне семьдесят лет. Мне никто не даст кредит."
"Найдём того, кто даст."
И тогда я поняла. Я поняла, что для них я больше не бабушка. Не мать. Я просто источник денег, который можно выжать до последней капли.
Я отказалась. Сказала, что не возьму кредит. Что мне нечего отдавать. Что я уже сделала всё, что могла.
Артём ударил кулаком по столу.
"Ты обещала мне машину. Где деньги, бабушка?"
Я молчала.
Ира вздохнула.
"Мам, ну ты же понимаешь. Артём только начинает жизнь. Ему нужна поддержка. Ты же хочешь, чтобы он был успешным?"
"Ира, я отдала ему дом. Свой дом. Что ещё нужно?"
Она посмотрела на меня холодно.
"Мам, ты же всё равно живёшь у меня. Тебе не нужна была та квартира."
Я встала. Медленно, потому что ноги дрожали.
"Ира, это была моя квартира. Моя. Я жила в ней тридцать лет. Я её продала, чтобы твой сын получил образование. И теперь ты говоришь мне, что мне она не была нужна?"
Она отвернулась.
"Мам, ну не драматизируй. Мы же одна семья. Надо помогать друг другу."
"Одна семья," — повторила я.
Артём фыркнул.
"Бабушка, ты просто эгоистка. Тебе жалко помочь мне. А я всю жизнь буду помнить, как ты отказала мне в самый важный момент."
Я посмотрела на него. На этого человека, которого я вырастила. Которого я любила больше всего на свете.
"Артём, я не отказываю тебе. У меня просто больше ничего нет."
Он встал.
"Тогда нам не о чем говорить."
И ушёл. Хлопнув дверью так, что задрожали стены.
Ира не защитила меня. Она просто сидела и молчала. А потом сказала:
"Мам, ты могла бы постараться. Ну хоть что-то найти."
Я посмотрела на неё.
"Ира, я живу на двенадцать тысяч пенсии. Я плачу тебе за квартиру, за еду, за коммуналку. У меня не остаётся ничего. Ничего."
Она вздохнула.
"Ну, мам. Мы же не выгоняем тебя."
"Не выгоняем," — повторила я.
И я поняла. Я поняла, что живу здесь не потому, что я нужна. Я живу здесь, потому что мне больше некуда идти.
Прошло полгода. Артём не звонил. Ира была холодна и отстранённа. Я старалась быть полезной — готовила, убирала, сидела тихо в своей комнате. Но всё равно чувствовала себя лишней. Как старая вещь, которую жалко выбросить, но и держать неудобно.
А потом Артём всё-таки купил машину. Сам. Взял кредит. Приехал на ней к нам, гордый и довольный.
Я смотрела на эту машину. Дорогую, блестящую. И думала — а может быть, мне действительно надо было взять кредит? Может быть, я действительно эгоистка?
Но потом я вспомнила свою квартиру. Свой дом. То единственное, что у меня было. И поняла — нет. Я не эгоистка. Я просто человек, который отдал всё. И этого оказалось недостаточно.
Недавно Артём приехал снова. С девушкой. Красивой, весёлой. Они сидели на кухне, пили кофе, смеялись. Я принесла им пирог, который испекла с утра.
Артём взял кусок, откусил.
"Вкусно, бабушка. Ты всегда хорошо готовила."
Я улыбнулась. Первый раз за полгода он сказал мне что-то хорошее.
А потом он повернулся к девушке и сказал:
"Знаешь, моя бабушка продала свою квартиру, чтобы я мог учиться в Москве. Она молодец."
Девушка посмотрела на меня с восхищением.
"Вау, это так здорово! Вы, наверное, очень гордитесь им?"
Я кивнула. Не нашла слов.
А Артём продолжил:
"Да, правда здорово. Хотя она могла бы ещё помочь мне с машиной, но отказалась. Сказала, что денег нет."
Девушка замолчала. Неловко.
Я встала и вышла из кухни. Закрылась в своей комнате. Села на кровать. И заплакала. Тихо, чтобы никто не услышал.
Я не знаю, была ли я неправа. Я не знаю, должна ли была взять кредит, который никогда бы не смогла выплатить. Я не знаю, эгоистка ли я.
Я знаю только одно. Я отдала Артёму дом. Свой дом. Своё будущее. Свою безопасность. И для него этого оказалось мало.
Иногда я вижу объявления о продаже квартир. Смотрю на фотографии, на планировки. И думаю — а что, если бы я не продала? Что, если бы я отказалась тогда, три года назад? Жила бы сейчас в своей квартире. Одна, но свободная. Не чувствовала бы себя обузой в доме собственной дочери.
Но я этого не сделала. Я выбрала их. Свою семью.
А они выбрали деньги.
Или я ошибаюсь? Может быть, это я виновата? Может быть, я действительно должна была помочь ещё раз, в последний раз? Расчитаться со своей совестью до конца?
Я не знаю. Я просто живу дальше. В маленькой комнате, которая пахнет чужим домом. И жду, когда Артём снова приедет и скажет что-то хорошее. Хотя бы одно слово.
Хотя, наверное, я жду слишком многого.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Мои Дорогие подписчики, рекомендую к прочтению мои другие рассказы:
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~