Андрей стоял у окна своей мастерской и смотрел на пустой двор. Телефон жены лежал на верстаке, экран светился перепиской с каким-то Игорем. "Жду не дождусь субботы, солнце мое", "Ты лучшее, что со мной случилось", "Скажи мужу, что задержишься на работе". Андрей даже не искал специально. Вика просто забыла телефон дома, а он хотел позвонить ей, чтобы узнать, где она купила ту краску для стен.
Руки сами собой сжались в кулаки. Дышать стало трудно.
Он вернулся к телефону. Листал переписку дальше, хотя уже все понял. Два месяца. Встречи по субботам, пока он ездил к матери в область. Вика всегда говорила, что у нее важные проекты на работе, дедлайны горят. Андрей верил. Почему бы не верить жене, с которой прожил двенадцать лет?
Дверь хлопнула внизу. Вика вернулась за телефоном.
— Андрюш, ты дома? — крикнула она из прихожей. — Забыла трубку, как назло клиент названивает...
Он спустился по лестнице. Вика стояла у зеркала, поправляла волосы. Улыбалась своему отражению. Красивая, ухоженная, в новом платье, которое он не видел раньше.
— Вот, — Андрей протянул ей телефон.
— Спасибо, родной, — она чмокнула его в щеку и снова посмотрела в зеркало. — Я вернусь поздно, не жди. У нас презентация.
— В субботу?
— Ну да, клиент попросил именно на выходные. Зануда жуткий, но платит хорошо.
Она говорила легко, не запинаясь. Андрей смотрел на нее и понимал, что не узнает этого человека. Или просто раньше не смотрел так внимательно?
— Вика, — сказал он тихо.
— М?
— Кто такой Игорь?
Она замерла. Помада повисла в воздухе на полпути к губам. Потом медленно обернулась.
— Ты... читал мои сообщения?
— Ты их забыла. Вместе с телефоном.
Вика опустила руку. Посмотрела на него долгим взглядом, в котором Андрей не нашел ни стыда, ни раскаяния. Только раздражение.
— И что теперь? — спросила она. — Будешь устраивать сцену?
Он ожидал чего угодно. Слез, извинений, истерики. Но не такого спокойствия.
— Ты хоть объяснишь?
— Что объяснять? — Вика пожала плечами. — Мне скучно с тобой. Вот и все. Ты весь в своих досках и красках. Говоришь только о мебели. По вечерам сидишь в мастерской. Я живая женщина, мне нужно внимание.
— Я работаю. Чтобы у нас все было.
— У нас и так все есть. Квартира, машина. Только тебя нет. Ты как призрак. Рядом, но не со мной.
Андрей прислонился к стене. В голове путалось. Выходит, это он виноват? Он слишком много работал, поэтому жена нашла другого?
— Сколько еще их было? — спросил он.
— Это не важно.
— Для меня важно.
Вика вздохнула.
— Игорь — первый, с кем что-то серьезное. Остальные не в счет.
Остальные. Значит, были еще. Андрей сполз по стене, сел прямо на пол в прихожей. Вика смотрела на него сверху вниз, и в этом взгляде была почти жалость.
— Вставай, не сиди как ребенок.
— Что дальше? — он поднял голову. — Ты уходишь к нему?
— Не знаю пока. Я подумаю.
— Подумаешь, — повторил он.
— Андрей, я не хочу ссориться. Мне надо ехать. Поговорим вечером.
Она взяла сумку и вышла. Каблуки цокали по лестнице, потом хлопнула дверь подъезда. Андрей так и остался сидеть на полу.
Время тянулось странно. Он не понимал, сколько просидел так. Может, десять минут, может, час. Потом встал, поднялся в мастерскую. Здесь пахло деревом и лаком. На верстаке лежал недоделанный комод. Заказ для одной семьи, юбилей бабушки. Андрей провел рукой по гладкой поверхности. Он вкладывал в эту работу душу. В каждую вещь, которую делал.
А Вика говорила, что он как призрак.
Андрей сел на табурет. Достал из ящика старую тетрадь. Там были эскизы. Столы, стулья, шкафы. Он рисовал их, когда они с Викой только поженились. Она тогда смеялась, говорила, что у него золотые руки. Что он создает красоту. Когда это закончилось? Когда она перестала замечать его работу?
Или он сам перестал ее видеть?
Телефон завибрировал. Сообщение от матери: "Сынок, как дела? Когда приедешь?" Андрей посмотрел на экран и вдруг ясно понял, что не хочет никуда ехать. Не хочет говорить с Викой вечером. Не хочет выяснять, кто прав, кто виноват.
Он хотел... Что он хотел?
Андрей открыл браузер на телефоне. Набрал: "столярные курсы". Потом: "мебель ручной работы обучение". Почему-то искал давно. Еще до свадьбы мечтал поехать в Питер, к старому мастеру, который делал настоящие произведения искусства из дерева. Но Вика сказала, что это трата времени. Что ему и так хватит навыков. Зачем куда-то ехать?
А он послушался.
Андрей закрыл поиск. Взял стамеску, начал обрабатывать боковую стенку комода. Работа успокаивала. Мысли становились четче.
К вечеру Вика не вернулась. Прислала короткое сообщение: "Останусь у Игоря. Не звони". Андрей прочитал и положил телефон. Ему было все равно.
Нет, не так. Ему было больно, но под болью обнаружилось что-то другое. Облегчение? Свобода?
Он проработал всю ночь. Закончил комод, покрыл его финишным слоем лака. Красивая получилась вещь. Заказчики будут довольны.
Утром позвонил друг Олег.
— Слушай, у меня клиент есть, — сказал Олег. — Нужен мастер для реставрации антикварной мебели. Работа на полгода, может, дольше. Платят прилично. Думал, может, ты заинтересуешься?
— Антикварная мебель? — переспросил Андрей.
— Ага. Усадьба старинная, там целая коллекция. Владелец хочет все восстановить. Только вот условие — жить на месте придется. Усадьба за городом, далеко. Но жилье дают, кормят.
Андрей молчал.
— Ну ладно, — вздохнул Олег. — Я понимаю, у тебя жена, квартира. Просто подумал, вдруг...
— Давай контакты, — сказал Андрей.
— Серьезно?
— Да.
Он записал телефон, имя владельца усадьбы. Положил записку на стол. Потом сделал кофе, сел у окна. Пил маленькими глотками и смотрел на двор.
Вика вернулась к обеду. Вошла тихо, виновато. Села напротив него за кухонным столом.
— Андрей, нам надо поговорить.
— Говори.
— Я хочу развода.
Он кивнул.
— Квартиру продадим, поделим, — продолжила Вика. — Ты найдешь себе что-нибудь, я тоже. Или можешь выкупить мою долю, если есть деньги.
— Хорошо.
Она моргнула.
— Ты... согласен? Так просто?
— А что тут сложного? Ты сама все решила.
Вика ждала чего-то другого. Криков, может быть. Слез. Просьб остаться. Но Андрей просто смотрел на нее спокойно.
— Андрюш, я не хотела так...
— Знаешь, — перебил он, — может, ты и права. Мы действительно разные. Я про это не думал раньше.
— И что теперь?
— Теперь я уезжаю. Надолго. На работу. Документы о разводе пришлешь куда скажу. С квартирой разберемся через юриста.
— Ты серьезно?
Андрей встал. Прошел в комнату, достал старый рюкзак. Начал складывать вещи. Вика стояла в дверях, смотрела.
— Это из-за меня? — спросила она тихо. — Ты бежишь?
Он обернулся.
— Нет, Вик. Я просто иду туда, где мне место. Наконец-то.
Андрей застегнул рюкзак. Посмотрел на квартиру, где прожил столько лет. Здесь было уютно, чисто, правильно. Но пусто. Он просто не замечал этого раньше.
В кармане завибрировал телефон. Сообщение от владельца усадьбы: "Олег передал ваш номер. Когда сможете приехать на собеседование?"
Андрей набрал ответ: "Завтра утром".